Claroscuro

La medianoche del Nacional: Iron Maiden en Lima (Chapter the second)

2009-05-29T20:42:00.000-07:00

“Running, scrambling, flying,
Rolling, turning, diving, going in again”
Steven Harris

Jorge quería comprar un polo. A tres metros nuestro un chico alto, espigado, pelucón, despeinado y notoriamente metalero ofrecía su mercancía a viva voz. Decidí comprarme uno yo también. Quizá así podría pasar encaletado entre tanto atolondrado y hardcore fan enamorado. Le pagamos treinta soles por las dos prendas y él nos devolvió el cambio agradecido, mientras comentaba que ya podría empezar a buscar una entrada y entrar al estadio lo más pronto posible. Extendí la prenda ante mis ojos para examinarla en su totalidad. El pecho mostraba las palabras IRON MAIDEN en llamativo escarlata y bajo ellas, un cráneo con casco militar parecía flotar sobre dos metralletas blancas con fondo salpicado de sangre roja a borbotones y con la consigna “A matter of life and death” como atractivo secundario; mientras que atrás rezaba “Somewhere back in world time (el nombre de la gira, al parecer), 26 de marzo del 2009. Lima – Perú”. Jorge se sacó el polo que llevaba puesto y se cambio rápidamente en plena calle. Yo conservé mi prenda en la mano mientras pasábamos los primeros chequeos de seguridad del Estadio, y pensé en la frase impresa “Un asunto de vida y muerte”, mientras subía las escaleras de la Tribuna, aún temblando de miedo por la locura que estaba a punto de cometer.
Un mar negro, eso es lo que era el Estadio Nacional en ese momento. Cientos de fans con las prendas de oscuras de rigor, sentados en el césped del maltratado campo. Arriba, en Tribuna Norte, se vivía un ambiente muy similar al de las zonas de stand up. El alcohol, tabaco y la marihuana se repartían por doquier sin restricción alguna. Tres escalones más abajo un grupo de metaleros cuarentones se bañaba literalmente en cerveza cristal, mientras celebraban jubilosos la ya inminente y pronta llegada del show de la Dama de Hierro en unas pocas horas. Uno se había sacado el polo intentando bailar frenéticamente a lo Van Kilmer haciendo de Jim Morrison en la película de Oliver Stone. La gracia le costó una estrepitosa caída sobre un cúmulo de latas regadas en el suelo. Las risas no demoraron en llegar. El tipo ya estaba definitivamente camino a la falta de conciencia siendo apenas las seis de la tarde. Pero lo que realmente me dejó atónito fue ver a una orgullosa madre con su retoño de unos tres años en brazos, el cual tenía una larguísima y enmarañada melena negra que le tapaba la mitad de la cara y vestía una versión miniatura de los polos que todos tenían puestos, siempre con la imagen de Eddie con un fusil o la bandera de Gran Bretaña siendo ondeada triunfalmente.
Al cabo de una hora, el Estadio estaba ya a punto de llenarse. Los palcos rebosaban de gente y Run to the hills recibía cada vez más grupos de fanáticos. The Trooper, la zona más cercana al escenario ya no podía albergar ni siquiera un alfiler y 2 minutes to midnight calentaba las voces practicando porras al azar. Las luces se apagaron unos minutos después M.A.S.A.C.R.E apareció en el escenario entre vítores y miradas algo escépticas por parte de algunos fanáticos (o al menos eso pasó en Tribuna Norte) que no cesaban de gritar: “¡MAIDEN, MAIDEN, MAIDEN!”.
¡Qué de concha de su madre es estar aquí! ¡Vamos a hacer explotar esta mierda, carajo; porque la bestia ya está en el Nacional! – Era Adrián del Águila, vocalista del grupo con su singular saludo a la audiencia metalera. De entre los cinco grupos que se les plantearon en un principio, la Dama de Hierro había depositado en este la difícil tarea de calentar a las 35 000 furiosas almas en el Estadio Nacional, cosa que cumplieron a cabalidad solo con apenas 30 minutos de show a punta de fuerza, rugidos y guitarras asesinas en potencia.

La medianoche del nacional: Iron Maiden en Lima (Parte 1)

2009-04-07T20:10:00.000-07:00

"Wherever yo are, Iron Maiden's gonna get you. No matter how far."
Bruce Dickinson

Cuando recibí la invitación vía facebook para el concierto de Iron Maiden, no se me por la cabeza ni la más remota idea de asistir. En realidad nunca había escuchado heavy metal, o si lo había hecho solo atinaba a prestar atención a los primeros segundos del tema para luego cambiarlo por uno de mi propia selección musical. Quizá por ello me mostré tan escéptico cuando Jorge Ricaldi, un amigo del colegio, me buscó en uno de los huecos de la universidad para animarme a ir al “show más alucinante en la historia de la humanidad”, un show imperdible ya seas fanático o no porque ver a la Dama de Hierro es algo así como una once- in- a- lifetime ocassion.
No supe que responder en ese momento. Planeé negarme pero lo noté tan insistente que no me quedó de otra que barajarla y atinar a un escueto “voy a pensarlo”. Más tarde recibí una llamada de él. Otra vez la misma pregunta y yo me quedé mudo por un rato. Sabía lo que tenía que decir pero por alguna extraña razón había estado averiguando más sobre el grupo en cuestión. Más allá de lo que Jorge me hizo escuchar por medio de su celular, logré indagar sobre algo los inicios de la banda, el estilo especialmente particular que poseen y sobre todo por qué tienen, a pesar de ser una banda relativamente longeva, seguidores que, como más tarde lo comprobaría, darían la vida por ellos. Mi respuesta, está de más decirlo, fue afirmativa. El, entusiasmado por haber logrado convencerme, me dijo que me buscaría al día siguiente en la universidad a eso de las doce del día para comprar las entradas y dirigirnos, con premura, al Estadio Nacional, sede del gran acontecimiento metalero.
Eran casi la una de la tarde del jueves 26 de marzo, cuando Jorge empezó a llamarme insistentemente al celular. El tontódromo de la Universidad Católica rebosaba de gente eufórica y polos negros con la imagen de Eddie, la mascota maidenesca, en clara actitud desafiante. Encontré a Jorge entre la oficina de asociación de graduados y el cafetal junto a la librería PUCP. Un alegre pasacalle apareció desfilando junto al comedor de Letras mientras nosotros nos dirigimos a la puerta principal, con dirección al Plaza Vea ubicado en la avenida La Marina. Compramos dos entradas en tribuna. Cada una con un valor de veintinueve soles, baratísimo para un concierto de tamaña popularidad. Quedamos en ir a nuestras respectivas casas para almorzar y vestirnos para la ocasión. Lo último fue quizá el primer gran reto que me tocó afrontar.
Estaba claro que mi aspecto podía ser todo menos el de un metalero. Mis rulos, aunque alborotados, contrastaban con las largas, enredadas y lacias cabelleras de los individuos de mirada dura y algo sombría. Los dos únicos polos negros que tengo estaban, precisamente esa semana, en lo más hondo del cesto de la ropa sucia. No tenía opción. Extraje uno de ellos entre un amasijo de medias y demás prendas sudorosas y me lo puse resignado junto con un par de blue jeans medio gastados. Busqué en mi armario un par de zapatillas que pasaran encaletadas entre las botas de construcción tan típicamente hardcore y salí de mi casa con la entrada, mis llaves y treinta soles en el bolsillo.
Llegamos al estadio a eso de las cinco de la tarde. Durante todo el trayecto el celular de mi amigo no cesaba de reproducir, una tras otra y en secuencia interminable todas y cada una de las canciones del grupo de Bruce Dickinson y compañía. Los alrededores del Estadio Nacional estaban repletos de de gente con polos negros, cajas de cerveza y olor a cigarro Hamilton. A lo lejos logré interceptar dos de las numerosas carpas pertenecientes a los numerosos fanáticos que habían pernoctado en el lugar con el fin de conseguir las mejores ubicaciones para el acontecimiento de sus vidas. Caminamos unas cuadras en dirección a la entrada de la tribuna norte. Oí una voz de mujer y volteé. Una señora de unos cuarenta y cinco años con el polo negro de rigor, una lata de cerveza Cristal en la mano derecha y un pucho a medio terminar en la otra, rodeada por tres personas más con las mismas características llamaba a un sujeto que no logré divisar pero al escuchar la frase “A los años, ¿dónde está tu polo?” y mientras abría los brazos fofos en señal de recibimiento supe que en ese momento acontecía lo que parecía ser un raro y entrañable reencuentro de promoción.
Caminamos unos metros más. Una señora de tez oscura y vientre muy pronunciado pregonaba “tengo entradas a rrun tu da jils, y a tu minuts tu midnaijt” mientras vendía mentitas y cigarros al mismo tiempo. Las infaltables reventas antes del concierto eran tan típicamente peruanas que solo se me ocurrió sonreír sin motivo alguno. Jorge quería comprar un polo. A tres metros nuestros un chico alto, espigado, pelucón, despeinado y notoriamente metalero ofrecía su mercancía a viva voz. Decidí comprar un polo yo también. Quizá a si podría pasar encaletado entre tanto atolondrado y hardcore fan enamorado. Le pagamos treinta soles por los dos polos y el nos devolvió el cambio agradecido, mientras comentaba que ya podría empezar a buscar una entrada y entrar al estadio lo más pronto posible. Extendí la prenda ante mis ojos para examinarla en su totalidad. El pecho mostraba las palabras IRON MAIDEN en llamativo escarlata y bajo ellas, un cráneo con casco militar parecía flotar sobre dos metralletas blancas con fondo salpicado de sangre roja a borbotones y con la consigna “A matter of life and death” como atractivo secundario; mientras que atrás rezaba “Somewhere back in time (el nombre de la gira, al parecer), 26 de marzo del 2009. Lima – Perú”. Jorge se saco el polo que llevaba puesto y se cambio rápidamente en plena calle. Yo conserve mi prenda en la mano mientras pasábamos los primeros chequeos de seguridad del Estadio, y pensé en la frase impresa “Un asunto de vida o muerte” mientras subía las escaleras de la Tribuna, aún temblando de miedo por la locura que estaba a punto de cometer.

Geminis

2009-04-07T20:05:00.000-07:00

El revólver parecía a punto de resbalarse entre sus dedos llenos de sudor y sangre humana fresca de la última víctima que acababa de cobrar. Ladeó la esquina sin bajar el arma, se secó el sudor de la frente con una de las mangas de su camisa a cuadros y siguió caminando hacia la puerta entreabierta que distinguió entre la oscuridad total del lugar. Su corazón latía como una bestia tratando de zafarse de la prisión interna planeando una embestida asesina. Llego a la puerta, respiró hondo y la abrió mientras las bisagras chirriaban delatando la gran cantidad de óxido y decrepitud de la casa adobada, perdida en lo más remoto de los silenciosos cerros huamanginos.
Entró. La madera bajo sus pies pareció crujir emitiendo un ruido seco y lúgubre. El aire olía a decrepitud y montaña y el viento azotaba las cortinas de trapo blanco contra la pared de adobe manchada de suciedad doméstica. El cuarto estaba vacío. Solo unas hilachas de paja de establo flotaban en el aire por el vendaval procedente de la chacra contigua. El arma temblaba incesante entre sus manos empapadas de sudor frio. Avanzó. Una sombra se erguía de espaldas ante él, pero esta sombra le resultaba curiosamente familiar. Era el mismo porte, la misma camisa, el mismo cabello y el mismo fétido olor rojo muerte en la ropa. Vaciló y detuvo su marcha. Bajó el arma y habló, aunque sabía de antemano la respuesta de la sombra, así como esta sabía lo que el coronel Roberto Araujo habría de preguntar. A pesar de su pobre manejo del quechua, levantó el arma y con la típica voz propia acorde a su ostentoso cargo policial gritó.
- ¿Imataq sutiyki?
La figura del hombre frente a él no se inmutó. Seguía de espaldas como si no hubiese escuchado absolutamente nada. - ¿Imataq sutiyki?. El coronel se empezaba a impacientar. Nunca nadie había ignorado una increpación suya, siempre fue tan apreciado, tan tomado en cuenta, tan admirado por sus subalternos que no necesitaba terminar de dictar la orden para que su gente la cumpliera a cabalidad y en el menor tiempo posible. -¿Imataq sutiykikiiii? Se sentía ridículo gritándole a la espalda del sujeto frente a él. No lo toleraría más, al coronel Roberto Araujo nadie lo ignora y menos un pobre civil que osaba vestirse idénticamente a él. Bajó el arma de nuevo y con la ira saliéndole por los poros se acercó, tomó el hombro izquierdo del sujeto y lo samaqueó mientras descargaba la ira e impaciencia acumulada durante días y horas pasadas. – Escúchame bien huevón. Conmigo nadie se hace el loco y menos un indio malnacido como t…
Soy Roberto Araujo. Soy tú y tú eres yo, coronel. – La sombra había volteado y ahora lo miraba directamente a los ojos. Un suave halo de luz lunar lo bañaba en medio cuerpo, mientras la otra parte permanecía aún en la oscuridad. El coronel calló por un momento. Se miraba a si mismo frente a él y sin embargo estaba seguro que no era él a quien veía. Era imposible que se viera y escuchara. – Debe ser producto de alguna hechicería de estos campesinos de mierda. Tú no existes, yo soy el único que está aquí. Tú no eres real, tú no eres más que un producto de mi imaginación. Este maldito pueblo me está volviendo loco. –
Yo soy tan real como tú. Yo también asesiné a esa gente. Yo vi cuando lo hicimos y disfruté sus gritos mientras los descuartizabas y colgabas sus restos en los postes de la plaza para que los perros se los coman, los gocé tanto como tú. Yo soy el coronel Roberto Araujo.
El coronel tambaleó y retrocediendo aterrorizado, tropezó con un costal de papas en medio del suelo polvoriento. A tientas buscó su arma, tenía que acabar con el sinvergüenza que tenía adelante. Era totalmente inadmisible que un civil osara a imitarlo, a querer suplantarlo. Un impostor no podía ser tolerado. Lo arrestaría ahí mismo, lo encerraría en la más mugrienta de las celdas y al día siguiente le daría una sanción ejemplar porque en su jurisdicción nadie se mofaba de él y quedaba bien librado tan fácilmente. Casi a tumbos, se levantó y estirando su torso al máximo, como queriendo recuperar su imagen autoritaria, se enfrentó a la sombra que decía ser él mismo.
Queda usted arrestado por faltar el respeto a la autoridad, no intente oponerse y agáchese con las manos sobre la cabeza. - Su voz sonaba falsamente segura. Sabía que había algo ahí que no cuadraba pero se negaba a aceptarlo. Ese hombre frente a él se le parecía tanto, pero no; no había posibilidad alguna para alguien tan porfiadamente poco supersticioso como él que lograra convencerlo que hablaba consigo mismo, o con algo tan pocamente etéreo que parecía de carne y hueso. El impostor lo escuchaba divertido mientras el coronel pensaba en destrozarle el cráneo a culatazos por la insistente insolencia del individuo. - ¿Aún no lo entiendes, Roberto? Tú mataste a esas personas. Tú eres el asesino que tan febrilmente han estado buscando tanto tú y tu tropel de buenos para nada. Siempre tuviste al asesino literalmente pisándote los talones. Tu ineptitud, tu excesiva confianza y la de otros depositada en tu trayectoria impecable, tu tino y responsabilidad para con el país te hizo creer que estabas libre de toda sospecha. Esos años sirviendo en el glorioso ejercito peruano bastaron para crearme y crecer en ti, un asesino en serie un enfermo mental sediento de sangre. Este eres tú. Este es el coronel Roberto Araujo, poseedor de la Medalla del Sol en Orden de Gran Cruz, el hombre que acabó con el régimen del Terror y que creó uno más cruel y despiadado. ¿Qué harás ahora? ¿Entregarte como un soldado fervoroso y fiel al servicio de la Patria o huir como el más vil de los terrucos que mataste tantos años atrás? Tienes dos opciones y poco tiempo para decidir. Tus oficiales están cerca y lo sabes. Llegarán en cualquier momento y quieras o no tendrás que confesar los crímenes. Un mártir, un héroe de la Patria cae, un bestia, un animal se levanta. Tú decides. Me dejas actuar a mí o huyes como un maricón montaña adentro, en medio de la nada para pasar de cazador a presa. ¿Tú sangre o la de ellos falso patriota?
El coronel Roberto Araujo, atónito, sentía resbalar lágrimas de ira profunda sobre sus recias mejillas de volcánico luchador. Toda una vida, todo su talento, todo el sudor y los años sacrificados por su país se habían ido a la mierda de un momento a otro. Pero aunque sabía que lo que le decía el otro coronel era verdad, se negó a dejarse vencer tan fácilmente. Así, con toda la ira que podía acumular en sus fornidos brazos se abalanzó sobre él. Rodaron por el suelo y forcejearon un buen rato. Los puñetes y las patadas se repartían por doquier. El coronel lloraba de resignación y vergüenza. Había traicionado a su tierra y para eso solo había una solución posible. La sabía muy bien. Era parte fundamental del código de honor espartano que había aprendido a medias hacía años sentado sobre dos pares de ladrillos y apoyado sobre una tablita de madera podrida, zapatos sucios por el polvo de la pichanga, carita sudorosa y chaposa, ojos de abogado soñador, bajo un precario techo de esteras que lo protegían parcialmente del inefable sol de marzo en las vastas y nostálgicas pampas ayacuchanas.

Cacofonia

2009-02-28T16:24:00.000-08:00

Lately, I've got a very worrying lack of inspiration
No se como, ni por que diablos paso
Solo se que empezo desde que tu te fuiste.
SILENCIO, el noctambulo silencio da la bienvenida
a la distinguida concurrencia.
Mi inspiracion y tu van a la matine en primera fila.
Las cacofonias de un bandoneon desafinado y un saxo lugubre y triste
sirven de soundtrack para la pelicula de mi vida.
El muchacho de misantropia incurable.
El chico sufrido que escribe como una forma de matarse menos cada dia.
La bestia escondida detras del tipo lindo y buena gente que todos conocen.
No soy quien crees que soy
Ni soy quien yo supongo que soy.
Y escribo para no morir, o quiza muero porque pretendo escribir.
Soy una sombra eterea y afasica.
Soy un ermitaño, un poeta maldito.
Y escribo porque asi puedo justificar alguito de mi existencia
en signos y fonemas que dibujan lo absurdo de una vida sin matices grismasoscuro.
Y he escrito esto mientras muero en un sillon, quiza por millonesima vez,
esperando que vuelvas y quiza vuelvas por mi.
La multitud invisible se ha retirado hace mucho.
Y ante ti Luchito Hernandez despliega en el ecran una secuencia de signos criptograficos que descifras con singular turbacion.

T
H
E

E
N
D

Hello,good bye, mi dulce amor.

A la opinion publica

2009-02-18T17:33:00.000-08:00

"Solo estoy solo y estoy buscando a ese alguien que me esta esperando,
que me entienda y si no me entiende, alguien que me comprenda..."
Andres Calamaro

Cuando mi relacion con la mariposa traicionera termino, me sumergi en un fozo de depresion insondable que me hizo optar por la soledad y solteria absoluta. Jure no volver a enamorarme y por consiguiente a no volver a entablar relacion alguna con ninguna otra mujer en mi vida. Mi estado emocional era catasroficamente desolador, me volvi un esceptico ante la posibilidad de encontrar a eso que a mi parecer llaman la media mitad perfecta. Agobiado y hastiado de lo estupido que habia sido al desperdiciar dos años de mi vida en un relacion totalmente absurda por donde se le mirara, me volvi enemigo acerrimo de todo pensamiento quimerico y fantastico de encontrar a una persona compatible con uno mismo sin salir masacrado y lisiado de por vida en el camino.
Pues bien, tras los comentarios recibidos por personas que leyeron la infame historia de la mariposa traicionera, y mas recientemente, mi critica furibunda pero sincera al muy patetico dia de san valentin, sobre el hecho de mi total reticencia y rechazo al amor, o para ser mas exactos, a no cerrar las puertas de mi ya desvencijado corazon (disculpen el cliche); he decidido reconsiderar de forma parcial mis convicciones sobre el tema. Si bien sere menos cerrado, al punto de considerar la posibilidad de volver a enamorarme algun dia que supongo no sera muy cercano; esto no significara mi total tolerancia a esta forma tan rara de ver la vida que aun no termino de entender. El amor y yo, considero, somos tan solubles como el agua y el aceite. No podriamos cnvivir en un mismo espacio ni el mismo cuerpo porque simplemente uno de los dos tendria que desaparecer. Mi soledad es algo que me caracteriza desde pequeño, siempre me reconocian por ser un muchacho algo ido y melancolico, aunque ella no me impidio estar rodeado de gente buena quienes me querian y a quienes yo retribuia y retribuyo el cariño de forma reciproca. Digamos que la mariposa traicionera fue un quiebre, un huracan que devasto adolescencia dejando, literalmente, mi ecosistema emocional en un caos irremediable. Y ahora, tanto tiempo despues y luego de haber pasado tanto tiempo en compañia de mi deliciosa soledad resultara algo dificil volver a intentar algo con alguien, me cuesta confiar y creer de nuevo en que alguien pueda lograr enamorarme. A quien lo intente tendra una ardua tarea por venir, pero solo me queda esperar a que exista alguien que pueda cambiar mi forma de pensar y logre aguantar mis repentinos ataques de locura; alguien que entienda que el "vivieron felices para siempre" es solo un cuento inventado para aquellos incautos y bisoños individuos que aun ignoran cuan jodida puede ser la vida de un momento a otro. Si la felicidad existe, se construye de dos y mirando ambos en la misma direccion.

Be my anti valentine

2009-02-14T10:06:00.000-08:00

Para Ana Paula, mi anti valentine

"La unica funcion del amor es la de ayudarnos a soportar
esas tarde dominicales,crueles e inconmensurables,
que nos hieren para el resto de la semana y por toda la eternidad"
Emile Michel Cioran

Y llego, ya está aquí, ese fofo, rollizo y blondo bodoque con patas que se hace llamar Cupido. Las calles se tiñen de rosa y los parques se llenan de una procesión multitudinaria y casi religiosa de parejas melosas en extremo y billeteras a punto de estallar en una explosión de gastos innecesarios y vacuos hasta el más ínfimo detalle. En el día del amor y de la amistad, por antonomasia, lo segundo suena más a relleno que a verdadera valoración. La amistad en estos casos queda como premio consuelo para aquellos corazones solitarios; con paréntesis, corchetes y hasta puntos suspensivos que aunque invisibles están presentes como signo determinante del total sinsentido de la celebración. Cupido por lo tanto no es una alegoría del amor puro y sincero (si es que este existe), sino una caja registradora con alas, arco, flecha que no tiene mejor idea que jodernos la paciencia en un día tan cursi como este.
El San Valentín al que hace referencia esta celebración no tiene, en realidad, fundamento histórico que respalde su existencia. Empezando por el hecho de que la Iglesia reconocía cerca de once días de san Valentín y que el 14 de febrero hay tres valentinos agasajados. El primero es el San Valentín romano, un sacerdote que, encerrado en una celda por mandato del emperador Claudio, por casar parejas cristianas en secreto. Ahí conoció a Julia, hija del carcelero y ciega de nacimiento con quien entablo una relación de amistad sincera y a quien antes de ser martirizado le devolvió la visión y le dejo una nota con la frase: “de tu Valentín”. El Valentín de Terni, fue también un religioso empecinado en instaurar el amor en la cruel dictadura romana. Algunas fuentes históricas lo relacionan con el romano, al punto de considerarlos la misma persona. El último es también un mártir mencionado en los martirologios del cual solo se sabe que fue muerto en África junto con otros compañeros. Sin embargo, en el decreto papal, la Iglesia afirma que San Valentín es uno de esos personajes “cuyos nombres son venerados por los hombres, pero cuyos actos sólo Dios los conoce", admitiendo así la absoluta carencia de datos verosímiles sobre este santo. Otro punto en contra sobre esta celebración es que por el hecho de ser una festividad derivada de la cultura romana, está estrechamente relacionada con las Lupercales, sobre las cuales Plutarco escribe:
Lupercalia, acerca de la cual muchos escribieron que antiguamente la celebraban los pastores, y que tiene alguna relación con las fiestas Liceas (de Arcadia). En esa época muchos de los jóvenes nobles y muchos magistrados iban y venían desnudos por la ciudad —por diversión y risa—, azotando a los transeúntes con látigos cerdosos. Y a propósito también se cruzaban con ellos muchas mujeres de rango, que como escolares les presentaban las manos para que les pegaran, creyendo las embarazadas que se les facilitaría el parto, y las estériles que podrían ser fecundadas.
Así, bajo las fiestas de las Lupercales, en lugar de aludir al amor sincero y desinteresado del cual este día hace alarde, descubrimos bajo el disfraz de oveja cándida y pura se encuentra el lobo feroz esperando la primera señal de descuido para atacar con las mentiras y la hipocresía, tan presentes en épocas como la nuestra. Asimismo, la figura de Cupido tan simbólica en esta fecha, tiene sus raíces en el termino Eros, que según el diccionario grecorromano connota en “amor erótico” y no en el amor del que se habla y se defiende por parte de los san valentinianos. Es como si esta pelota alada nos instara a echarnos un polvo rodeados de pétalos de rosa y demás cursilerías agridulces pues san calentin es, realidad una fiesta de la eroticidad y el consumo masivo, un producto que se nos vende como pan caliente, donde los medios nos abarrotan de una avalancha de ofertas en precios de hostales, flores, restaurantes, tarjetas regalos absurdos y hasta poemas on line creados por computadora, toda una fanfarria estridente, una fiesta de la huachaferia.
Si el amor existe (cosa que dudo en base a experiencias pasadas no solo mías sino de personas que conozco) este debería celebrarse todos y cada uno de los días de nuestras vidas, renovándolo para no morir en el vano intento de creerlo imperecedero, pues el amor es solo eso, un estado mental renovable en constante ritmo, un freno a nuestro desarrollo mental pues duela a quien le duela, el amor es una forma de estupidizacion absoluta, un flagelo retardante e infame, un alucinógeno que nos hace sacar lo peor y mas patetico de nosotros y que nos aliviana el sistema inmunológico, nos hace decir babosadas y nos deja muertos en vida una vez que se va. Es por eso que celebro el amor de la amistad de tantas personas que me rodean y a quienes estimo, es por eso que a pesar de mi conocida y ya marcada soledad aun creo en la sinceridad en algunos, que aunque pocos me han demostrado tener un corazón de oro y estar ahí cuando lo necesite. No se enamoren, vivan la vida con el cariño de sus amigos, caminen por el malecón y miren el mar cada vez que puedan y entiendan que el amor es solo eso, un concepto en base a signos gramaticales y fonológicos, una palabra carente de sentido cuando se le analiza minuciosamente y para la cual no existe rango de edad, sexo o raza; simplemente ataca cuando uno menos se lo espera matándonos lentamente como un virus letal y despiadado. Vivan su vida y miren con alegría la de los demás, las cosas solo pasan una vez y el mundo gira locamente para no volver jamás. Anoche pase la mejor desvelada de anti san valentin que pudo haber existido. Y a pesar de los miles de kilómetros que me separan de Lima pienso con optimismo que nunca he sido feliz, pero al menos he perdido varias veces la felicidad.

Cowboy story (Chapter the second)

2009-02-03T20:08:00.000-08:00

Cuando hube recogido mis maletas despues del respectivo y minucioso chequeo en el departamento de migraciones, y luego de haber pagado el impuesto de salida previo al embarque de pasajeros, me derrumbe, junto con mis maletas, en uno de los frios escalones de ceramica que abrian el corredor repleto de tiendas y souvenirs peruanos. A lo lejos un grupo de musicos ataviados con coloridos trajes tipicos de nuestro pais, tocaban alegres y nostalgicas melodias al ritmo de zamponas, quenas y bombos.La gente, en su mayoria curiosos blondos turistas de camara en cuello, se acercaban animosos y no dudaban en dejar uno que otro billete o moneda en un negro y rustico sombrerito de pano mientras ensayaban (o al menos lo pretendian) unos torpes pasos baile que mas parecian aludir a los tumbos de un comico beodo al borde del colapso total que a un festivo danzante en union con la pachamama.
Pasaron unos minutos cuando me decidi a pararme y caminar por cada tienda antes de entrar a la sala de abordaje. Vi casacas, chullos, el cd del cholo soy que habia servido para una de las escenas de la pelicula mas reciente de James Bond, enciclopedias, etc. Los musicos atraian cada vez mas gente y el sombrero en el suelo se llenaba cada vez mas de billetes verdes con el rostros de Jackson y Washington y monedas de dos a cinco soles. Vage cerca de media hora entre souvenirs y turistas sonolientos hasta que decidi dirigirme a la sala de embarque. La encontre medio vacia. Un asiatico con apariencia de hacker dormia placidamente sobre sus maletas y yo no encontre mejor opcion que hacer lo mismo. El asiento al que me dirigi era, esta de mas decirlo, pequeno e incomodo. Tuve que arreglarmelas para acurrucarme junto con mi maleta fosforecente y mi bolso de mano mientras un exageradamente rollizo texano con sombrero de cowboy se acomodaba precisamente a mi costado junto con su esposa igual de obesa y sudorosa. Me imagine a mi mismo meses despues, regresando a Lima con un sombrero asi y con acentuado y canturron acento sureno propio de las gentes descendientes de los antiguos cowboys a los que habia conocido por medio de los westerns que habia visto desde pequeno durante aquellos entranables fines de semana junto con mi abuelo Maximo. Pero no, no me dejaria alienar como tantos otros latinos que buscan el mal llamado american dream porque para mi ese ideal de la vida perfectamente nortemaericana era un mero cuento chino a los que estamos acostumbrados por vivir precisamente en un pais mediocre y con un clase politica que deja mucho que desear. Me prometi regresar igual o mejor de como me fui, pero nunca transformado ni hecho un cholo agringado, pues cholo soy y no me compadezcas.
Atencion pasajeros del vuelo CO-091 de Continetal Airlines, sirvanse pasar a la sala de embarque numero 6 …– habia estado durmiendo cerca de media hora cuando la voz de la mujer robot me saco de mi sueno de inca kola y arroz con leche. No habia ni abordado el avion y ya empezaba a extranar, a pesar de todo y todos, al Peru con el trafico infernal de la Arequipa y la Javier Prado a las siete de la noche, con las huelgas diarias y casi religiosas de medicos y profesores, con el precio excesivamente del combustible y el pasaje universitario y por los fracasos continuos de la seleccion de futbol que se dicen ser profesionales y solo juegan por el dinero y no por amor a la camiseta.
Ultimo llamado para los pasajeros del vuelo CO-091 de Continen…- era hora. Tome mi maletin de mano y a rastras me dirigi al gate numero 6, mi maleta se negaba a avanzar y por una extrana razon parecia hacerse mas pesada a medida que me acercaba al umbral decisivo entre el Peru y norteamerica. Cuando mis documentos fueron revisados por ultima vez supe que era tiempo de decir adios a las frias paredes blancas que era el unico pedazo de pais que me quedaba. Mire las atestadas tiendas de souvenirs, escuche a lo lejos el nostalgic sonido de un huayno ayacuchano y dando un sonoro respire me adentre junto con mi pesada maleta envuelta en la cinta fosforecente y con mi incertidumbre disfrazada de una falsa adrenalina que no supe de donde rayos habia salido, a traves del plateado tunel cilindrico hacia el hall del avion donde una amable aeromoza me condujo a traves de los asientos de la clase comercial hacia mi butaca justo al lado de la ventana empapada por la tipica neblina limena. A mi lado una joven mujer de unos 28 se ubico junto con su pequena hija mientras yo examinaba el touch screen que tenia frente a mi asiento. Una voz dio la bienvenida electronic dio la bienvenida a los pasajeros del CO-091 y pidio que nos ajuestemos los cinturones pues estabamos a punto de partir. Mire por la ventana a lo lejos las farolas titilantes y el faro enhiesto del puerto chalaco. El ave de acero empezo a correr a 300, 500, 700 kilometros por hora hasta despegar con un subito jalon de gravedad mientras yo no despegaba la mirada de las luces, las playas y el malecon de la Lima brumosa y solitaria, infeliz y medio radiante que ahora dejaba en busca de un sueno de dolares y hamburguesas sabor a carton, una tierra extrana e imposible donde nadie es lo que parece y donde, a pesar de todo, aun hay sonadores que viven en pesadillas.

Miserere

2009-01-23T22:54:00.000-08:00

Una forma congelada mira a la mar
mientras el sol oscurece las aguas.
Un heladero vende el ultimo Donito del dia
mientras los canijos se sientan a ver pasar
a las sirenas bipedas y sin escamas
Eu te adoro
Je te aime
Y tu me miras y mirandome el sol aclara
Y yo te miro y soplo en tu nariz
Nariz olfativa, nariz intuitiva.
You broke into my heart and took it for all the eternity
So don`t leave me babe.
Porque te llevas mi llanto y me traes consuelo
porque como Luchito Hernandez
beber coca cola helada sin ti
es inexplicable
da lo mismo que patear un lata.
No te vayas, aun no oscurece
y los muchachos apenas dejan libre el malecon
No te vayas aun, porque aun no he tocado la lluvia
ni humedecido con ella tus labios
No te vayas porque esta tarde de enero
prometimos hacer un castillo de arena imposible
arena imperturbable e invencible
Arena que permanecera enhiesta pese a los maretazos de lo cagona que es la vida humana
No te vayas porque aun no te he dicho que TE AMO
Misere, miserere

(tu)

2009-01-09T21:23:00.000-08:00

Mira al norte, a una tierra quimerica e imposible
donde todo parece ser lo que siempre quisiste.
Mira al norte, y mirame mientras te miro.
Escuchame a media distancia continental,
siente la brisa del malecon en la cara
y mi grito ahogado de dolor por no tenerte,
mientras caminas por el acantilado
ignorando, quiza, que un solitario corazon
le llora sus penas azul marino
a la almohada enmohecida y delirante.
Mira al norte, y no me mires
`cause I`ve realized you never were mine, babe.
My deepest symphaty, diras.
Pero yo NO aceptare tus apologias,
porque se que lo ultimo que quieres hacer
es danarme y si alguien tiene que pagar, ese seria yo.
Por que disculparse de algo de lo que
no se es conciente?
Si miras al norte, siempre al norte
y nunca al sur de tus lindos ojos color chancaca
veras a un desdichado en una tierra de fantasia,
un solitario paria errante entre la nada y el vertigo del vacio.
Al norte veras una nube de lluvia.
Lluvia anonima (aunque obvia) de frases sinceras de amor
que aunque no correspondido, convervan el efecto magico e impedecedero
de una promesa silenciosa y de un ramo de rosas un catorce de febrero.
Si miras al norte al norte veras a un muchacho en un a tierra imposible
que en una noche azul de neblina, sale en busca de su bien ganada infelicidad.

Cowboy story (Chapter the first)

2009-01-04T14:03:00.000-08:00

May I have you attention please? We want to be the first to welcome you to Houston and to the United States of America. In a few minutes we will be arriving to the George Bush International Airport. We want to thank your confindence in us and hope you enjoy your time in this country...

Cuando la voz femenina hubo terminado de hablar, otee por la ventana el cielo plagado de estrellas y la selva de luces a poco mas de 2 500 metros bajo el boeing del vuelo CO-591 de Contintental Airlines, me parecio sentir como una soga invisible me sujetaba desde desde el punto mismo de mi centro de gravedad, causandome una extrana y nada placntera sensacion de vertigo que sumada al doloroso zumbido en los oidos habian terminado por convertirme en un titere deshuesado e impaciente por poner, literalmente, los pies sobre la tierra.
Habian pasado ya casi siete horas desde que deje el caluroso verano limeno para llegar al aparentemente gelido invierno norteamericano. A pesar que no era la primera vez que abordaba un avion, aun no habia llegado a acostumbrarme a la comida rancia y medio cruda, y a las continuas zamaqueadas (o turbulencias) que evidenciaban ciertos indicios de una claustrofobia absurda y casual, dable solo en ciertos momentos de especial ansiedad.
Dejar Lima y todo lo que en ella tengo, habia sido (esta de mas decirlo)realmente duro. Ya a punto de pasar por migraciones, note las caras llenas de angustia de mis padres, mi tia y mi hermana, quienes habian tenido la cortesia de acompanarme al aeropuerto. Cuando ya era tiempo de cruzar la puerta que me desconectaria por completo e mi realidad, mi padre me abrazo dandome palabras de aliento y mi madre no pudo evitar soltar algunas lagrimas de sincero dolor por el hijo que se va y se aferro a mi fuertemente, como queriendo evitar que cruzara esa puerta y tomara el vuelo. A pesar de haberme logrado mantener incolume durante todo el dia, sentir a mi madre tan fuertemente atrincherada a mi, rompio todas mis defensas y logro quebrarme en un llanto incontenible. Cuando me solto decidi dar media vuelta y no mirar atras, tratando de disimular mi cara de tragedia mientras mantenia la mirada en el alfombrado piso previo al umbral. Ya casi lo habia logrado cuando mi madre se acerco casi trotando y me miro fijamente a los ojos mientras me hacia adios con una de sus manos. Las lagrimas me nublaron la vista, cruze el portal y ya adentro me derrumbe en un llanto silencioso.

EPILOGO

2008-12-12T06:35:00.000-08:00

“Mé voilá, livre et solitaire…”
Charles Baudelaire

A pesar del insoportable bochorno contenido en el aire de la pequeña cafetería del Británico de Miraflores, no podía evitar sentir un frío interior que había estado congelando mis entrañas desde una nefasta tarde de enero, hacia unos dos meses atrás (o un quizá un poco menos). Ciertamente, no volví a ser el mismo desde aquel día. Atrás habían quedado mi estúpida inocencia de adolescente enamorado, mi condición de animal rastrero había muerto junto con el Raúl lindo y buena gente, a quienes todos consideraban como el ser mas honesto e incapaz de hacer mal a nadie. Entré al baño del lugar y me miré al espejo. Una gota de sudor resbalaba por mi pálida frente, mis cabellos negro azabache se revolvían hasta convertirse en una melena felina en pleno crecimiento. No podía creer que aquel chico ojeroso, de barba y bigote incipiente y ojos hinchados de resentimiento que me miraba, era el mismo que años atrás no podría haber encendido un porrito sino solo para analizarlo con febril curiosidad, un pavazo que se creía todo un cuento chino de falsas promesas de amor.
Jalé de la llave y un chorro de abundante agua me bañó las sudorosas manos. Sumergí mi cara en el pozo que se había formado en el fondo del albo lavatorio y quedé como flotando por unos segundos. Me sentí un bebé en la placenta de la madre, en una piscina de aguas azules, como en el disco de Nirvana, “Nevermind”, sin preocupaciones, sin líos ni penas. Algo vibró en mi bolsillo, me levanté y el agua chorreó por mis largos y ondulados cabellos empapando mi camiseta hasta la altura de los hombros. Extraje el celular de mi bolsillo izquierdo y contemplé el número con extrema estupefacción. Vacilé, debía de estar viendo mal, no podía ser ese número de nuevo, no después de tantos días de oportuna incomunicación e indiferencia. Debía de haber un error, cerré los ojos y los abrí de nuevo, el número seguía allí en clara actitud desafiante. Pensé en borrar el mensaje de texto, pero algo en mí quiso leerlo, muy adentro mío una mordiente curiosidad hizo que apretara el botón “ok” y la pantalla se llenara de diminutas letras negras, mientras yo incrédulo leía el siguiente mensaje:

“Raúl, sé que juramos no volver a hablarnos nunca más pero, al parecer, me voy y no quiero hacerlo antes de hablar contigo frente a frente y arreglar las cosas. No quiero tener problemas contigo, tu aun significas mucho para mi y por el amor que alguna vez existió entre nosotros, quiero que nos perdonemos el uno al otro”

Mis manos temblaban y mi incredulidad se confundía por la ira creciente en la presión de mi pecho. No me cabía en la cabeza como la mariposa traicionera, después de haberme literalmente matado en vida, podía venir tan descaradamente a querer buscar una reconciliación imposible de darse. Aun en mi permanente estado de flamígera conmoción, pude teclear algunas letras y responder el mensaje con lo único que podía decir en ese momento. No volvería a caer en su ponzoñosa trampa de viuda negra, de víbora letal. Primero muerto antes que volver a someterme a sus humillaciones, no toleraría que me utilizara como su perro faldero de nuevo. Con todo el odio que pude canalizar en mis largos dedos, conteste a su desparpajo con un mensaje determinante y conciso.

“No me jodas, lárgate y no vuelvas nunca más.”

Salí de los servicios higiénicos aun temblando y dos caras amigas me recibieron con impaciencia. Alejandra y Carlos me esperaban afuera, listos para una larga caminata por el malecón de la Reserva bajo el inefable sol de febrero. Se nos había hecho costumbre recorrer las bulliciosas calles miraflorinas, de casonas antiguas e hileras de pinos, luego de cada término de clase. Bajamos por el empedrado camino de Balta, pasando por el Club Terrazas hasta llegar al puente Villena, otrora trampolín de los corazones suicidas, del club de los corazones rotos. Poco a poco mi semblante pudo recuperar la tan ansiada tranquilidad. La brisa del mar me lamía la cara y jugaba con mis cabellos, mis dos acompañantes no cesaban de hablar ni un momento. Caminamos cerca de dos horas hasta que nos despedimos prometiendo volver a vernos cuando llegara el momento.
Ella nunca trató de comunicarse conmigo ni en ese día, ni en adelante. Estaba seguro que había leído el mensaje e imaginé divertido la cara de falsa tragedia que había puesto al leerlo. Y es que por primera vez ella había perdido. Recuerdo que cada vez que apostábamos o nos enfrentábamos en algún absurdo juego, ella buscaba hasta la excusa más disparatada para salir ganando. Nunca le gustó perder y ahora, tantos meses después, yo había herido su orgullo de hembra altanera. No esperaba que alguien que se había desvivido por ella le dijera que no aunque sea una vez. Imaginé casi en un ataque de risa el berrinche que estaría haciendo en esos momentos, la pensé tirada en el suelo dando de golpes al frío cemento mientras chillaba como una niña mimada a quien le han arrebatado un chupetín colorado. Aprovechando mi buen humor, bajé a saltos las escaleras del acantilado y llegué a la playa. Me quité las sandalias y en un arranque de desenfrenado júbilo chapoteé en la orilla como un niño en un día de playa.
El sol yacía radiante en el cielo limpio de nubes. Era un día feliz y caluroso, un verano ciertamente prometedor. Sentado en la arena pensé satisfecho en lo que acababa de hacer. Era libre como la brisa celeste que me acariciaba la cara y por primera vez en mucho tiempo, reí como un loco. No me importó que la gente me mirara algo temerosa o divertida. Reí solo pues solo me iría a quedar, reí de mi mismo y de lo estúpido que había sido al desperdiciar dos años de mi vida en una relación hipócrita y sin sentido con una mujer descarada y manipuladora que se había encargado de hacer mi vida de cuadritos. Pero no más, ese día en mi solitaria fortaleza de viento, arena y océano me prometí no volver a someterme jamás a otra situación semejante y pude, como tiempo atrás, llegar a la mar con la sola alegría de mis cantos.

Betrayal butterfly (Capitulo final)

2008-12-10T09:25:00.000-08:00

“Con los nervios destrozados y llorando sin remedio,
como un loco atormentado por la ingrata que se fue.”
Andrés Calamaro

Los días posteriores a la ceremonia de graduación y previos a la fiesta de promoción transcurrieron sin mayor novedad. Discusiones vía telefónica, reconciliaciones apresuradas e indiferencia ante la vida del otro parecían presagiar la inminente catástrofe que estaba por venir. Mister G parecía aprovechar la situación pues cuando la visitaba en su casa, ella se empeñaba en ocultarme los mensajes de texto en su celular y cuando yo lograba, en un descuido suyo, manipular el aparato logrando avistar el nombre del sinvergüenza en la lista de llamadas o en la bandeja de entrada, ella me dirigía una risa nerviosa o una mirada de cínico reproche quizá queriendo reclamarme la falta de confianza. Estaba claro que la confianza y el respeto se había perdido hacia muchísimo tiempo, pues solo quedaban mentiras y apariencias entre nosotros. Pero yo no era capaz de terminar con la farsa, o a lo mejor ella era la que no dejaba que me fuera. Muchas veces he escuchado que a las mujeres les gusta sentirse deseadas y pretendidas por más de un hombre, ella lo sabía y aprovechaba que me tenía comiendo literalmente de su mano para coquetear con el indeseable que, a mi entender, se estaba dejando pisar tanto que parecía estar convirtiéndose en un prometedor candidato a quitarme el titulo del perro faldero más arrastrado de la promoción. Yo mientras tanto, permanecía en mis colosales esfuerzos de mantenerme incólume ante las constantes provocaciones por parte de ambos que parecían querer ocasionar que yo rompiera con la ingrata fiera para así tener una excusa de legitimar el infame affaire que se estaba iniciando a mis espaldas. Y aún con la cara de “yo no fui” tan característica en la mariposa traicionera, sabía que algo estaba pasando entre ellos dos, algo olía realmente mal en esa situación y yo no era tan idiota como ellos pensaban como no darme cuenta de que entre ambos había algo más que un simple “amor fraternal”, tal y como señalaba la belle damme sans merci en claro afán de apañador encubrimiento. Es cierto, nunca pude probar la infidelidad pero los detalles en el comportamiento tan cauteloso de la sinvergüenza mariposa daban cabida a una serie de sospechas con sólidos fundamentos que respaldaban mi hipótesis del clandestino desliz de los indeseables.
Era la noche del 28 de diciembre del 2007 y mi actitud era más acorde a la de un preso condenado a muerte que a la de un alocado adolescente de 17 años a punto de participar en el último acontecimiento de su vida escolar. Mi terno nuevo, camisa y corbata permanecían abultados en algún lugar del caos que era mi cuarto. Eran ya casi las 8:30 minutos de la noche cuando mi madre toco la puerta, interrumpiendo mi contemplación del vuelo de las moscas sobre mi cabeza, para instarme a arreglar mi desgreñado aspecto pues la mariposa traicionera estaría esperándome lista en la sala de su casa en menos de media hora. A regañadientes, tomé mi abultada ropa y entré a la ducha, más por obligación que por libre albedrío. El agua helada pudo despejar mi mente, más no mi apatía absoluta ante la situación. Me vestí casi a zancadas y baje las escaleras para encontrarme con el amigo de mi padre quien, previo acuerdo, había aceptado ser el chofer ocasional de la noche.
Camino a su casa pensé en como una relación de tanto tiempo se estaba yendo al tacho tan fácilmente. La rutina, la falsedad y los celos estaban empezando a fortalecer la inminente idea apocalíptica del rompimiento indefectible. Ya a unas cuadras la imagine dándose los últimos toques en su arreglo personal. Me equivoqué. Apenas me apeé del auto, su madre salió por la ventana y se disculpo conmigo pues recién se estaba poniendo el vestido. Ocultando mí incomodad, tomé la cajita transparente que contenía la orquídea a obsequiar, me ofrecí a entrar y esperarla en la comodidad de los sillones de su sala.
Después de casi cuarenta minutos por fin apareció. Lucía un apretado vestido rosa tres cuartos que le resaltaban sus ya prominentes pechos y anchas caderas, se había laceado el cabello como todas las veces desde las fiesta de quince años, y había “embarrado” (no hay otra palabra) su rostro con una capa ultra gruesa de excesivo maquillaje que le daban un cierto aspecto a un payaso de circo. A pesar de todo y de su baja estatura (tenía piernas cortas), era una mujer de una belleza perturbadora, capaz de seducir al más estúpido y calzonudo de los nerds. Ella se acercó y dedicándome una sonrisa de lo más fingida se dejó poner la orquídea en un extremo superior del vestido. Acto seguido, su madre y su prima, divertidas, se dispusieron a tomar las fotos del recuerdo, mientras yo trataba de parecer lo mas sereno posible, a pesar de mi evidente fastidio ante el hecho de asistir al evento más esperado del año con una persona con la que me sentía incómodo en extremo.
Ya camino al Club Árabe Palestino (lugar escogido como sede de la reunión), en Monterrico, más que una ley del hielo, había entre nosotros un témpano entero de incomunicación e indiferencia. Yo pasaba el tiempo contando árboles, mientras ella parecía absorta en otros asuntos que no eran de mi incumbencia. Fue entonces cuando decidí tomar la iniciativa. Extraje el celular de mis hondos bolsillos y escribí un mensaje en el que le hacia la absurda e infantil promesa de volver a enamorarla, de dar lo mejor de mi para que todo fuese como antes. Ella lo leyó y con una mueca de hastío en el rostro respondió secamente “Que bien”. No supe que mas hacer, su frialdad y ligereza ya me estaban haciendo perder la paciencia, no pude controlarlo más y la enfrenté tratando de no perder los estribos.
“Parece que a ti te importa muy poco lo que haga o deje de hacer para salvar nuestra relación ¿no?” – mi fastidio hablaba por si solo
“¿Cómo crees, Raúl? Yo soy la que más quiere que todo esto termine. No quiero seguir peleando contigo cada vez que nos vemos, Tú eres todo para mí. Quiero quererte como siempre, como antes pero tú no me dejas.”- Eran ella y su carita de pobre victima de nuevo. Me estaba pasando la factura de la precariedad en el estado de nuestra relación, haciéndome sentir culpable. Decidí no pronunciar palabra alguna de nuevo, pues todo lo que dijera sería usado en mi contra.
Es realmente decepcionante haber compartido tanto con una persona, hasta el punto de creer haberla llegado a conocer por completo, cuando en realidad no la conociste en lo más mínimo. Todos los “te quiero”, los besos y las promesas de amor eterno eran meras mentiras. Todo fue un disfraz confeccionado a la medida de la mariposa traicionera, una especie de crisálida para la larva que se prepara a emprender vuelo a otro pistilo, dejando corazones marchitos de dolor y pena a su paso.
Ya entrando al local, la ayudé a bajarse del auto y entramos sin dirigirnos la palabra. La multitud congregada se volteó a vernos y percibí las miradas de algunos chicos. El ceñido vestido empezaba a cobrar sus primeras víctimas. Tratamos de disimular nuestro fastidio mientras saludábamos a las demás parejas y avanzábamos por el largo camino alumbrado tenuemente por las farolas a los costados y los jardines llenos de vegetación irradiando belleza. Divisamos la gruta y esperamos nuestro turno para la foto de reglamento. La miré de reojo y mi desesperación arremetió de nuevo.
“Dime, qué hago, ¿Qué hago para complacerte, para que todo sea como antes? ¡Dime qué hago para hacerte feliz! – ya no podía controlarme.
Ella no pudo responder. Los fotógrafos nos llamaban a posar y ambos nos dirigimos al centro de la gruta. La encargada pareció notar nuestro estado de evidente fastidio, pues hizo unos comentarios sarcásticos con el fin de hacernos sonreír para la cámara que teníamos delante nuestro. No lo logró. Fue entonces que Mister G hizo su aparición en el lugar. La mariposa lo buscó con la mirada pero el no se acercaría a ella ni en ese momento, ni en toda la fiesta. Meses después, conversando con una amiga suya en la universidad habría de enterarme que la mariposa traicionera ya estaba en planes de iniciar algo con el sinvergüenza desde poco antes de la fiesta de promoción y el distanciamiento entre Mister G y la ingrata fiera se debió a que a este le jodía que yo fuese la pareja de la traidora y el no, porque temía que nos reconciliáramos en el transcurso de la noche. La mariposa traicionera, en otras palabras, había estado tramando este triángulo desde hacia tiempo. Pretendía mantenernos a los dos en vilo, para que en caso de fallarle la jugada con uno, tener de repuesto inmediato al otro comechado con tal de no quedarse sola ni un solo momento.
Recuerdo los primeros meses, cuando medio broma, medio en serio, me burlaba de ella porque no sabía mentir ni en las cosas más mínimas. Sudaba, desviaba la mirada y las manos le temblaban. (“Aunque, quisieras no podrías, eres incapaz de engañarme”)Tantos meses después, me doy cuenta que, o siempre fue una mentirosa o aprendió poco a poco (quizá por mis mofas) hasta lograr a tejer una red consistente de mentiras con la habilidad de una araña ponzoñosa, convirtiéndose en una maestra de la hipocresía.
Eran ya casi las 11 de la noche cuando nos llamaron a entrar al salón donde se llevaría a cabo la esperada fiesta. Una por una, las parejas descendían por la escalera entre flashes relampagueantes y risas de sana complicidad. La mariposa traicionera y yo, logramos por un momento disimular nuestro disgusto mientras nos ubicábamos en la mesa, participábamos en el emotivo brindis con las palabras del padrino de la promoción y deglutíamos la exquisita cena a la sola luz de las velas.
Es curioso pensar que de las cinco parejas que compartíamos la mesa, cuatro romperían tiempo después de la fiesta y solo una se mantendría unida aun fuera de las aulas del Ramírez Barinaga. Jorge Ricaldi y Adela Rosales, a pesar de los problemas comunes en toda pareja, mantiene su relación entre las cómodas aulas y los vastos jardines de la Universidad Católica. Los desgastantes flagelos de la rutina y los celos habrían de acabar con las cuatro restantes, entre las cuales estábamos la mariposa traicionera y yo.
Saciados los estómagos y tras intercambiar algunas palabras entre las mesas, la fiesta se inicio y el desenfreno reinó en la sala. Bailé muy poco esa noche, hundido en mi asiento me dedicaba a contemplar con sana envidia el jolgorio de la multitud. A mi lado, una copa de whisky y un cigarro a medio terminar eran las únicas compañías de mi actitud derrotista. La mariposa no perdía el tiempo, tras haber cumplido conmigo se retiro presurosa a disfrutar de la noche. Bailé con ella muy pocas veces. Cada una más corta y apática que la otra, cuando la música cesaba me retiraba a mi rincón oscuro en busca de la copa de whisky siempre a la mitad. Así pasaron, una hora tras otra, yo sentado y ocasionalmente empujado a la pista de baile por alguna chica animosa en extremo y ella evitando acercarse a la mesa, buscando bailar cada pieza con tal de no cruzarse conmigo.
Eran ya casi las cuatro de la mañana cuando nos volvimos a ver las caras. Ella se dejo caer agotada en su asiento mientras yo volvía a llenar otra copa de whisky y encendía otro cigarro. Lo hacía a propósito, a ella le disgustaba que fumase. La confusión reinaba en mi cabeza, el whisky empezó a hacer efecto y las palabras salieron de mi boca, casi sin darme cuenta.
- ¿Qué paso? ¿Por qué todo esto se esta yendo a la mierda? ¿Aun me quieres?
Ella callaba. Buscaba algún punto vago en el aire lejos de mis ojos, sabia que si me miraba, descubriría sus tretas infames. Pero yo no era tonto, lo intuía desde hacia tiempo. Fue entonces que arremetí de nuevo.
- Tú sientes algo por él, ¿no es cierto? – mi ira incandescente volvía a aflorar. Ella pareció temblar, pero decidió romper su silencio.
- Raúl, por favor. Quiero pasarla bien contigo por favor no arruinemos la noche con temas que no vienen al caso – Su mano se apoyo suavemente sobre una de las mías. Fue entonces cuando supe que debía comprobarlo. Me acerque lentamente hasta que nuestros labios quedaron en perfecta posición para un beso inmediato. Ella pareció intuirlo pues aparto su rostro bruscamente.
- ¿A que juegas? ¿No te entiendo? Me tomas de la mano, me abrazas, te comportas como si estuvieras conmigo? ¡Que rayos quieres que haga!
Ella temblaba. Sus ojos se nublaron y supe lo que estaba por venir. Recostó su cabeza en los brazos desnudos y empezó a llorar lenta y silenciosamente. Traté de consolarla, no pude, su llanto era incontenible. Era ella usando su careta de inocencia de nuevo. Algunos curiosos se acercaron a contemplar la humillante escena y no supe donde esconder la cabeza. Percibí los comentarios del tipo “ella se merece alguien mejor” a mí alrededor, volvía a ser el malo de la película ante los ojos de una parte de la promoción. No podía soportarlo mas, es así que tome mi saco y me largue a otro lugar hasta que las cosas se calmasen un poco.
El aire puro de los jardines me permitió llenar los pulmones de calma. Me cruce con varias personas y pude librarme del yugo asfixiante y el veneno de la ingrata y traicionera fiera. Me tome unos tragos con algunos, converse con otros y baile con algunas pocas chicas. Ya pasados casi 50 minutos desde que me aleje de la mesa, decidí volver a enfrentarla. Y contrariamente a lo que pensaba, la mariposa traicionera me recibió con una calurosa sonrisa. Advertí que había aprovechado mi ausencia para lavarse la cara y conversar un poco con sus “amigas”. Me invito a sentarme e intuí que su rara sonrisa se debía a una clara señal de triunfo tras haberme desprestigiado una vez mas ante los ojos de todos y haberme hecho volver arrastrándome a pedirle perdón. Lo ultimo no lo hice por cierto, y quizá por eso luego de que los mozos trajeran el desayuno y devoráramos los emparedados de jamón y queso y la jarra de jugo de papaya se fuera rauda a buscar a sus desdeñosas amistades quienes me lanzaron mas de una díscola mirada de rechazo.
Eran ya casi las seis con treinta minutos de la mañana cuando la gran multitud congregada en la terraza del club, empezó a darse el abrazo del adiós. La mariposa se había ido con su grupo de antipáticos y yo me despedía de las personas con quienes ocasionalmente me cruzaba. El largo camino hacia la salida lo recorrí prácticamente solo y sin mirar atrás. Ya a punto de subirme al taxi donde mis padres me esperaban la vi. Me miraba de reojo disimulando su inquietud mientras conversaba con uno de sus díscolos acompañantes. No, no caería en su juego; no iría arrastrándome de nuevo hacia ella. Sin embargo, su telaraña asfixiante fue más fuerte que mi voluntad de aferrarme a mis cinco sentidos. Me acerqué y le di un beso en la mejilla para subirme al taxi y notar, antes de que el vehículo arrancase, como la fiera esbozaba una sonrisa de cruel satisfacción.
Camino a mi casa, no podía pensar en otra cosa que los limites a los que estaba llegando l grado de manipulación de la mariposa traicionera. Era momento de parar con todo esto y poner las cosas en claro. Decidí, entonces, que la iría a buscar a su academia pasadas las fiestas de año nuevo. Una vez en mi cuarto y luego de una absurda conversación con mi padre, me tire en el catre y dormí esperando que todo fuese mejor en el año que estaba por venir.
La mariposa traicionera habría de irse al día siguiente a Iquitos, invitada por unos amigos suyos a pasar el año nuevo en la ciudad mas “caliente del país. Dejo su celular apagado en su casa, argumentando que seria difícil agarrar señal estando allá, en la frondosidad de la selva peruana. Nada más falso, con la avanzada tecnología en materia de telecomunicaciones era posible contactarse con cualquier persona aun desde los confines más remotos del país. Uno mas de sus artilugios para mantenerme alejado e indiferente ante todo lo que pudiese hacer por esas tordidas tierras, aprovechando su anonimato. Prometió llamarme apenas pudiera. Como es de suponerse ese “apenas pudiera”, nunca llegó, pues la única forma en la que pude comunicarme con ella fue el 1 de enero del 2008, en una accidentada conversación en la cual le reclame su falta de tacto al haberme hecho esperar como huevon al costado del teléfono por tres días seguidos. “Déjate de tonterías, Raúl. Igual nos vamos a ver mas tarde”, para luego desconectarse súbitamente dejándome hecho hablando solo como un loco al borde de la histeria. Ese “nos vamos a ver mas tarde” tampoco sucedió. Cuando la llame para preguntarle si podría ir a visitarla, me dijo que estaría demasiado cansada y ocupada esa tarde como para recibirme en su casa, por lo que nos veríamos un día de esos, ella me diría cuando.
El miércoles 2 de enero parecía ser un día radiante y feliz. Los niños jugaban alborozados en los parques y el sol prometía un verano largo y caluroso para los amantes de la vida nocturna y las playas a lo largo del litoral. Aprovechando la ausencia de mi padre y mi hermana, devore menos de la cuarta parte de mi almuerzo y sin mayor dilación salí con dirección a la academia donde la mariposa traicionera asistía. Legue en el momento preciso cuando una multitud de excitados muchachos huía literalmente de las cerradas aulas del lugar, buscando algún plan para el día soleado e inicio del verano limeño. La vi salir con Giulianna y un grupo de amigas, ella me miro, notablemente incomoda se despidió de sus acompañantes y se acerco vacilante a mi.

“¿Qué haces tu, aquí? ¡Te dije que te llamaría cuando pudiéramos vernos!” – su voz era cortante.

“¿Acaso no puedo venir a visitarte? ¿Me estas escondiendo algo? – sabia que la tenia acorralada.

“Tengo un compromiso, voy a salir con…” – callo, se sentía intimidada.

“¿Por qué no terminas la frase? ¿Hay algo de lo que no quieres que me entere? – mi paciencia se estaba acabando

“Raúl, no comiences de nuevo, en serio tengo que irme, yo te llamo mas tarde”- avanzo unos pasos, la seguí y la tome del brazo, ella se zafo rápidamente y me miro asustada. Ya no lo soportaba más.

“No, esto se acaba aquí y ahora. Quiero que pongamos las cosas en claro. Quiero que me digas que somos, si estamos o no. ¡Quiero saber que hay entre nosotros!” – estaba a punto de explotar.

“Basta, Raúl. Si quieres una respuesta voy a salir con G ¿contento? Estoy empezando a sentir algo por el, es lindo y me escucha. Por favor deja de hacer esto” – ella empezó a caminar mas rápido, casi a trotar como si quisiera huir de mi.

La escena era humillante. Ella caminaba delante mío y yo la seguía casi a rastras. Algunas personas parecieron percatarse de lo que ocurría pues volteaban a mirarme con compasión y curiosidad. Fue entonces cuando la mariposa volteo y dijo determinante.

“¡Deja de seguirme!. ¡Aléjate de mí! No quiero que me vuelvas a llamar o a buscar. ¡Desaparece de mi vida! “– su voz delataba su nerviosismo.

“No entiendo como una persona puede decirle a alguien que la ama para que días después no quiera volverla a ver nunca mas. Todo este tiempo jugaste conmigo. Eres realmente de lo peor…” – mi voz temblaba y las silabas sonaban entrecortadas.
La nubosidad de mis ojos me impidieron ver como ella, me dedicaba una mirada de cínico reproche, mientras subía a una unidad de transporte público que la llevaría a su casa. Esa seria la última vez que la vería. Me quede quito por un largo rato en el paradero sin saber que hacer. Luego de unos minutos empecé a caminar sin rumbo, casi a tumbos, mientras mis lágrimas apagaban el cigarrillo que había prendido hacia un momento. Caminando por el puente me detuve y mire a los bólidos pasar a una velocidad vertiginosa. Lo pensé, seria rápido y fácil, no habría mayor sufrimiento. No lo hice, era demasiado cobarde hasta para tirarme desde esa altura y dejar que los autos machacaran mis huesos. Me senté en una banca, hundí la cabeza en mis manos y llore por largo rato. Note que alguna gente me miraba con lastima, no me importo. Un niño se me acerco ofreciéndome un caramelito de limón. Lo acepte fingiendo gratitud para que volviera con su compasiva madre.
Cuando hube llegado a mi casa, con la esperanza de pasar un momento de absoluta soledad en mi cuarto, subí las escaleras a zancadas. Desafortunadamente mi padre estaba ahí, decidí entrar sin saludar y me encerré en i cuarto a someterme al proceso sadomasoquista de buscar todas y cada una de las notas que contenían las falsas promesas de amor eterno y cariño incondicional. La leí una por una y cuando hube terminado metí cada una de las cartas y regalos en una bolsa negra de basura. Si habría de olvidar, tendría que olvidarla del todo, pero no podía hacerlo solo. Llame a varias personas, nadie contesto pero cuando casualmente marque el número de Giulianna su voz me respondió por el otro lado del auricular.

“Hola, Raúl ¿que pasa?” – sonaba casi a bostezo, supuse que estaba estudiando para el todavía lejano examen de admisión.

“Giulia necesito hablar con alguien. ¿Crees que pueda ir a tu casa un momento? – trataba de que mi voz no sonara tan entrecortada.

“Claro, ven aquí te espero” – Me despedí, corte la comunicación, tome la bolsa negra que contenía todos los amargos recuerdos de la mentira que acababa de terminar e inhalando profundamente, gire la manija de la puerta. Debía de parecer normal, mi padre no debía darse cuenta de mi estado de atribulacion. Le dije donde iba y sin más demora salí camino a casa de Giulianna.
Toque el timbre y una larga y dulce melodía retumbo en las paredes de su casa. Ella salió, noto mis ojos llorosos y me abrazo. Llore con fuerza y rabia, pasamos a su estudio y me senté en el sillón de la computadora. Le conté todo lo que había pasado y le mostré la bolsa con los amasijos de papales y regalos. Al poco rato llego Sol, conversamos de lo mismo y les conté mi determinación de quemar todo lo que me recordase a ella. Revisaron la bolsa y Sol me pidió que le dejase quedarse con un dije que contenía sus iniciales. Se lo di. Rompí cada una de las notas y ellas me miraban desconcertadas. Finalizado el procedimiento le di la bolsa a Giulianna y ella la llevo a la basura.

“¿Estas seguro de lo que acabas de hacer?, mira que no hay marcha atrás” – ellas me miraban asustadas, realmente el chico que rompía los papeles lleno de odio no era el Raúl que conocían.

“Es algo que debí hacer hace muchísimo tiempo. Esto nunca debió pasar, no debí haber tenido algo con ella. Todo era perfecto cuando estaba solo” – me sorprendió la determinación y el rencor en mi tono de voz. Nunca había hablado así en mi vida.

Luego de aquel día no volví a saber nada más de ella. Cambie mucho, es cierto. Mi misantropía volvió y con ella mis largas caminatas por el malecón de la Reserva. Me jure no volver a enamorarme, no volver a ser manipulado y maniatado por otra mujer en mi vida. Me jure no volver a pensar con el corazón, volvería a ser tan frio y razonador como antes, un animal, algo de maquina casi nada hombre. Y me prometí contar toda mi historia, como testimonio de infamia y prevención a aquellos que se crean el cuento del amor eterno e incondicional, porque este es el ultimo dolor que ella me causa y estos son los ultimos versos que yo le escribo.

(Por) FIN

Post mortem

2008-11-16T15:49:00.000-08:00

“nada más dulce que el deseo en cadena...”
Gustavo Cerati

Debo admitir que luego de terminada mi trágica y primera historia de (des) amor con la mariposa traicionera, entre en una fase de avezada pendejería a la que jamás pensé llegar dadas mis conocidas “virtudes” de pavazo y bisoño en materias pasionales. Noche tras noche, salía sin rumbo hacia a algún lugar donde dar rienda suelta a mi febril instinto de animal recién liberado y aún dolido por los puñales de la traición femenina. Buscando a alguna vampiresa que compartiera mi creciente bestialidad, recorría la ciudad con las manos en los bolsillos, mirada altiva y gesto soberbio mientras daba pitadas al cigarrillo a medio terminar. Veía pasar, una tras otra, a las chicas de escotes generosos dejando de lado mi condenada timidez para voltear a verlas con el esmerado descaro de un macho que se respete y que haga valer su titulo entre tantos calzonudos impostores que abundan en esta brumosa Lima de furias reprimidas.
Me sentía poderoso. Uno tras otro, los pocos y fugaces pero intensos affaires que tuve en esos días me hicieron sacar lo peor de mí. Recuerdo todo, mi memoria fotográfica y mi rechazo a embriagarme en baños de cerveza en cantidades increíbles, me permitían seducirlas sin perder la lucidez. Claro que no todas caían con la misma facilidad de otras, había que esforzarse, sacar algunas veces al Raúl buena gente y lindo querido por todos para hacerlas caer en mis redes de licántropo ansioso de presas tiernas e inocentes. A pesar de comportarme como un verdadero pendejo nunca perdí mis dotes de renombrado caballero, se podría decir que fui un pendejo diplomático, uno de los últimos románticos, un poeta maldito siguiendo la línea de Rimbaud, Verlaine y Baudelaire. Nunca trate de propasarme con alguna de ellas. Todo se reducía a fogosos ósculos en la oscuridad de la noche, nada más. Ellas se despedían con la misma naturalidad con la que venían. Saciado momentáneamente mi instinto vampiresco desaparecía de nuevo a seguir buscando nuevas presas antes del arribo del alba veraniega. No había ni hay remordimiento alguno, es obvio que los muertos no sienten, yo era una sombra, un espíritu doliente y vengativo, un ser sediento de sangre virgen pretendiendo saldar deudas pendientes consigo mismo. Es cierto, morí una vez y ahora, tantos meses después de esa época de locura y desahogo no muestro arrepentimiento alguno, digamos que me tome la licencia de no ser yo mismo por un tiempo, de ser yo y otro, o ser yo jugando a ser otro y viceversa.
A veces, cuando recuerdo esas épocas de nosferatu adolescente no puedo evitar sonreírme, divertido por las cosas que hice y ya no puedo hacer. Mi timidez volvió y con ella, mi consabida incapacidad (o discapacidad) para el amor, legado infame de mi relación con la mariposa traicionera. Pero hay noches, en las que recostado en mi catre siento los caninos raspar mi lengua seca, me siento desdoblar y salir por la ventana, en un baño de luna y sombra, en busca de alguna princesa vampira dispuesta a compartir mi soledad.

Betrayal buttefly (parte 11)

2008-11-09T08:47:00.000-08:00

“perdón por saber que tu vida
solo esta llena de falsedad e hipocresía”
Los pasteles verdes

El año se acababa. Uno tras otro, los meses pasaron casi sin darnos cuenta. Los profesores nos sacaban en cara lo poco que faltaba para el adiós definitivo, dejar el colegio y emprender un camino solos, un rumbo completamente diferente al de las personas con las que habíamos convivido durante esos fugaces once años. Pues en mi caso, de esos once años solo nueve de ellos son los que recuerdo con mayor añoranza y nostalgia ya que en los tres últimos me dedique a perder el tiempo (no hay otra forma de decirlo) en una historia de desamor que cual cruel huracán se encargo de devastar mi ya precaria geografía emocional (la muerte de mi abuelo materno en marzo del 2006 es algo de lo que nunca lograre reponerme).
La mariposa traicionera continuaba consolidando su relación con Mister G mientras yo iba asimilando la idea de una inminente Hiroshima emocional. Las continuas referencias que hacia de el estaban empezando a acabar con mi aparente inagotable paciencia. Reprimía mi ira ante las continuas insinuaciones de Mister G hacia la mariposa traicionera quizá queriendo no darles la oportunidad de verme afectado y vejado. Me comí mis ansias homicidas, mi instinto asesino, cuando el indeseable le llevo un ramo de rosas y una caja de chocolates por su cumpleaños y tuvo la conchudez de entregárselos justo en frente mio, mientras ella actuaba con total naturalidad. Me mordía la lengua cuando ella me comentaba entre cínicas risas que ella lo llamaba “muñecon” y él, “princesa”.
No, no les iba a dar el gusto de verme explotar, estaba decidido a comerme mi orgullo adolescente (herencia de mis antepasados arequipeños) para evitar protagonizar un escándalo en medio del patio central, matando a golpes al sinvergüenza hasta que ni siquiera el mejor cirujano plástico a nivel mundial pudiera arreglarle la masa de hueso, sangre y carne que tendría como cara. Mientras tanto desahogaba parte de mi ira con la mariposa traicionera, cuya manía de minimizar las cosas (Amor, es solo un buen amigo ¿Acaso nunca has tenido una persona que creas idéntica a ti? ¡Es que nos parecemos tanto¡), estaba empezando a sacarme de mis casillas. Las rochosas discusiones a vista de todo el colegio se hicieron tan comunes que ya nadie se preocupaba por saber por que se me veía largarme solo a otro lugar lejos de ella mientras ella iba corriendo donde sus amigas ( algunas alcahuetas consumadas) o a los brazos del sinvergüenza a buscar consuelo. Estaba claro que yo era, para parte de la promoción, la peor basura, el malo de la película. Sentía la hostilidad y los comentarios a mis espaldas, aunque agradecía encontrar a gente neutral o también, a personas dispuestas a escuchar los lamentos desesperados de un mentecato al borde de la locura.
Los meses pasaban, cada vez más rápido y los preparativos para la ceremonia de graduación y la fiesta de promoción se hacia cada vez mas acelerados. Las chicas vivan presas de la angustia mientras buscaban vestido y pareja. La ingrata fiera y yo, desde que comenzamos nuestra relación, habíamos quedado en asistir juntos al evento mas esperado del año. La proximidad de la celebración significo un freno en las discusiones rutinarias que cada vez eran más intensas. Las conversaciones pasaron a girar en torno al color de su vestido y al de mi camisa y corbata. Nunca entendí la excesiva preocupación femenina por esos detalles tan insignificantes, pues yo no tenía problema alguno de asistir con el terno, alguna camisa y corbata al azar que usaba en los tiempos de las ya lejanas fiestas de quince años. Pero tanto mi madre, mis tías y ella, enemigas de mi modo tan practico de ver las cosas, se empeñaron tanto en mi vestuario que no me quedo otra que ceder resignado a ser usado como maniquí de modas.
En los últimos meses del año muchos ya habíamos ingresado a alguna universidad, así que, como imaginaran, el pabellón de quinto de secundaria abundaba en cabezas rapadas, en el caso de los chicos, y mechones de largas cabelleras femeninas, pues ni ellas se salvaban. El fin estaba cerca y nosotros lo sabíamos, solo restaban semanas para egresar de las aulas del Ramírez Barinaga, algunos para no volver y otros, como yo, como visitantes casuales y nostálgicos de un lugar lleno de recuerdos. Las muestras de cariño se hicieron mas frecuentes entre los profesores, los recreos se hacían más cortos y la incertidumbre acompañaba los rostros de cada uno de nosotros. Lastima que no disfrute esos últimos días, la relación con la mariposa traicionera estaba llegando a límites inaguantables para cualquier ser humano.
Llegamos a terminar cerca de cuatro veces en dos meses, (todo un record, en verdad) para volver cada timbre de salida simulando un falso arrepentimiento que ni nosotros mismos llegábamos a creer. Empecé a fumar y a realizar caminatas sin rumbo deteniéndome solo cuando la noche parecía morir. A decir verdad, aun camino cuando se me presenta la oportunidad. Ver el mar de noche, sentir la brisa marina en la cara y respirar con todo el aire para uno solo, sin nadie alrededor que moleste es el mejor ejercicio para un corazón afligido y regocijado en la soledad absoluta. Llegue a bajar algunos kilos y empecé a desarrollar trastornos de sueño. A veces sufría de insomnio y me entretenía contando estrellas desde la ventana de mi cuarto, rodeado de oscuridad; mientras que otras veces dormía como un oso en hibernación. Me sentía desganado y me agotaba con facilidad. Tenía ojeras y andaba encorvado, deprimido y con la mirada en ningún lugar. Podría decirse que estaba propenso a desvanecerme en cualquier momento, a perder la conciencia en medio de la calle. Pero me preocupaba por que nadie lo notase, si algo adquirí en esos tiempos fue a controlar mis emociones. Quizá no con la facilidad con la que lo hago ahora, pero intente parecer sano y normal. Sentía que mi historia con la belle damme sans merci estaba por acabar y de una forma no muy agradable, sin embargo, parecía estar demasiado idiotizado, casi un ser dependiente bajo su sombra. Pero mi culpa era menor que mi estupidez, mi masoquismo era más fuerte que la lucidez y voluntad para librarme de su asfixiante nudo de víbora letal.
Sobreviví las últimas semanas como un fantasma entre la algarabía y el atareo en la promoción. Llego el día de la despedida y yo aun permanecía en ese estado de estupida estupefacción que se había prolongado casi cuatro meses. Como es de esperarse, el día anterior había peleado con la mariposa traicionera y por lo tanto, llegue a mi último día en el colegio con una cara de tragedia digna de un drama “sofocleano”. La vi riendo con Mister G, me dolió. Mis defensas contra su afán destructor habían mermado considerablemente. No la busque, fui directamente hacia mi salón, donde Kathy preparaba su cámara de video para registrar la despedida. No salude a nadie y me desplome en mi carpeta. Algunas personas se me acercaron, me dijeron algo y yo les respondí meneando la cabeza de arriba de abajo en señal de aceptación. Nos llamaron y salimos a los corredores. Separaron hombres de mujeres en dos aulas, seguí al grupo y estuve mirando a la nada por un buen rato hasta que un sonoro “crack” llamo mi atención. Dos chicos de la promoción habían roto una carpeta, mientras otros rayaban la pizarra y algún rincón en las paredes con plumones y tizas de colores. El armario retumbaba por dentro y unos segundos después sacaban a un divertido Juan Casanova que había sido forzado a entrar ahí (aunque “forzado” no es quizá el término adecuado) como ultima broma escolar. Ciertamente, me sentí tentado a unirme al jolgorio de despedida. Quería sacar mi lado vandálico también, para poder mantener mi mente ocupaba en otras cosas. No pude, mi apatía era total.
La voz del megáfono nos llamo a salir, bajamos las escaleras y nos dimos con la sorpresa de que todo secundaria y parte de primaria estaba en el patio dando vítores y aplausos mientras nos ubicaban. Llegamos al centro y nos hicieron pasar tomados de la mano con un niño de inicial para luego sentarnos en sillas adornadas frente al escenario, uno al costado del otro. Solo recuerdo que a mi lado Anais y Melz comentaban enternecidas y entre risas los pormenores de la despedida organizada por el colegio, a veces queriendo invitarme a la conversación (es de suponer que se dieron cuenta de mi estado de atribulación) sin éxito pues yo las escuchaba sin escuchar, desmoronándome en silencio. Terminada la ceremonia, (donde se pudo oír uno que otro sollozo) nos condujeron por todo el colegio a modo de ultimo recorrido del lugar que nos acogió por once fugaces años. Recordé (y creo que todos) el primer día de clases, cuando me negaba a entrar al salón pues me aterraba el barullo y la idea de pasar todo un día solo sin mis abuelos o mi madre. Recordé los primeros recreos cuando conocí a mis primeros amigos, recordé los juegos colectivos (encantados, chapadas, etc.) y el correteo por los patios. Llegamos a los pabellones de primaria donde una ensordecedora algarabía reinaba, contrastando con el silencio sepulcral de las mañanas de clase. Los niños habían suspendido sus labores por un momento para salir a los balcones y los pasadizos con el fin de despedirse de nosotros. Sentí los jalones, las apretadas de mano, vi algunos sonreírme y escuche a un salón entero gritar mi nombre (una de mis tías era profesora de tercero de primaria por lo que los niños de ese salón ya me conocían). Dimos la vuelta por el campo de fútbol, ladeamos el coliseo y llegamos al auditorio donde tendría lugar la tradicional despedida de cuarto a quinto de secundaria.
La ceremonia transcurrió sin mayor sorpresa, excepto cuando pasaron un video recogiendo los mejores momentos de nuestros once años de vida escolar, ocasión en la cual la gran mayoría derramo lágrimas de verdadera añoranza. Por un momento sentí que me había librado del molesto recuerdo de la mariposa traicionera, reí en ciertos momentos, llore con los demás y converse con las personas a mí alrededor. Sin embargo, cuando creía que todo había terminado vino algo que termino por destruir mi ánimo y mandar al tacho los momentos que estaba empezando a disfrutar. Se inicio una divertida premiación que incluía galardones como “el mejor claun”, “la más lady”, “el más estudioso”, “el más payaso” (reñida competencia), “el mejor amigo” y “el mejor en dar excusas”. Todo perfecto hasta ese momento, coreaba nombres y reía con los demás hasta que anunciaron el último galardón del día. Anunciaron la premiación a “La pareja más romántica de la promoción” y me hundí en mi asiento. Pero pensé que era imposible incluso conseguir una nominación teniendo en cuenta que todo el colegio nos veía discutir a diario. La pantalla negra empezó a mostrar las imágenes y me vi a mí y a la mariposa traicionera abrazados en una foto de meses atrás. No ganamos (quedamos en tercer lugar), pero me desmorone por completo. Sentí las miradas a mí alrededor y los murmullos detrás de mí. Mientras la pareja ganadora subía al escenario a recoger el premio yo me desvanecía de dolor y volví a hundirme en el asiento. Si era una broma, era una demasiado cruel, no entendía por que había pasado. La ingrata fiera y yo habíamos vuelto a terminar el día anterior y ahora venían a joderme la vida poniendo una foto de los dos, mientras ella estaba en ese mismo lugar, acompañada del sinvergüenza de Mister G. La ceremonia termino y yo estaba hecho un manojo de nervios, temblaba de rabia y dolor mientras la música sonaba y las parejas se ubicaban en la pista para iniciar el baile de despedida.
Absorto y destrozado por dentro me fui a un rincón oscuro y solitario a aliviar mis penas. Busque algún cigarrillo en mis bolsillos sin éxito, me sentí asfixiado y acosado por la hostilidad de algunos. Trate de controlarme pero no pude, me senté en el rincón, hundí mi cara en mis manos sudorosas y llore. Perdí la noción del tiempo, mis manos estaban empapadas de sudor y lagrimas acidas. Sentí la respiración suave y pausada de dos personas, levante mi llorosa mirada y las vi. Kathy y Adela me miraban con compasión, se sentaron a mí alrededor y sin decir nada me abrazaron fuerte. Llore con más fuerza, pero con alivio. Ellas me hablaban pero no las entendía, solo me importaba que estén allí a mi lado. Trataron de animarme y empujaron a la pista de baile y se movieron alrededor mio. Di algunos torpes pasos, esforzándome por parecer sereno hasta que a lo lejos vi a la mariposa traicionera bailando y riéndose con el indeseable de Mister G. Ellas se dieron cuenta (no los mires, ven baila con nosotras), yo me rehusé y me derrumbe en la primera silla que encontré. Llore de nuevo, ellas aun estaban ahí les pedí que se fuesen, no quería arruinarles la celebración, ellas se obstinaron en quedarse hasta que termino la fiesta.
Salí del colegio lo más rápido que pude, mientras profesores y alumnos se buscaban para darse el abrazo final. No quería ir a mi casa. Tome un camino contrario y camine sin rumbo. Solo me detuve cuando me detuve cuando me di cuenta que me estaban siguiendo. Era ella, quise gritarle y mandarla bien lejos pero calle. Voltee y seguí caminando, ella me siguió, voltee de nuevo y hable.

- ¿Qué quieres? ¿Por que me sigues? ¿No te parece bastante con lo que acaba de pasar? – le increpe.

- No puedo dejar que te vayas así, Raúl; mira como estas, tiemblas, no se que puedes hacer en ese estado. – respondió

A lo lejos, me pareció ver la silueta de Sol dirigiéndose a su casa, la mire de nuevo y le pedí que me dejara en paz. Se negó, seguí caminando ella troto hacia mi y me tomo del brazo. Inmediatamente me solté con fuerza y ella retrocedió temerosa. La mire con rencor, ella retrocedió pero se quedo firme frente a mi. Me voy, le dije. Ya me canse de ser tu perro faldero, tu juguete de segunda mano. Me voy lejos, donde ni tu ni nadie me encuentre.

- Pues no puedo dejarte irte así, estas mal Raúl, deja que me quede un rato cont...

- Deja de fastidiar ¡- le grite.

Ella no se movió, odie su terquedad disfrazada de pura hipocresía. Odie cuando se me acerco y me beso en los labios. Me odie por ser tan débil y no haber sido capaz de terminar con la farsa en ese momento.

Escenas limeñisimas (Chapter the second)

2008-11-06T09:35:00.000-08:00

“Abatido entre Lima y la Herradura
El rincón de Hawai a diez kilómetros de la eterna ciudad de los burdeles)”
Luís Hernández

El semáforo cambia a verde por enésima vez y la larga hilera de automóviles empieza a avanzar pausadamente mientras el coro de bocinas chillonas se reanuda con singular ímpetu. A su lado oye a cobradores llenando vehículos atestados de soñolientos y sudorosos pasajeros. Algunos ensimismados en lecturas quema pestañas (son universitarios, piensas), otros en un sueño profundo con un hilo de viscosa saliva colgando de los labios; mamachas y taytas con bultos gigantescos y bolsas de mercado mirando maravillados, con sus ávidos ojazos de curiosos y recién venidos provincianos, los letreros de neon o los grandes edificios de transnacionales que abundan en la Javier Prado. Ve a un cobrador entablarse en un duelo verbal con un especialmente díscolo pasajero que se niega a pagar la excesiva tarifa de la empresa. Al final entre improperios y procacidades el cobrador, resignado (aun cuando sabe que “el cliente siempre tiene la razón”), accede al “capricho” del testarudo pasajero, no sin antes hacer un llamado a la buena voluntad del mismo (“ sea conciente pe’ varón”).
Ha logrado, tras muchos esfuerzos, sortear el tráfico infernal de la Javier Prado y ahora transita por la avenida Aviación. Lo mismo, abundante neon, restaurantes por doquier, la vida nocturna limeña aun esta por empezar. Son recién las ocho de la noche y la ciudad aun no termina de despertarse. Dobla en Angamos y llega a Comandante Espinar en Miraflores. Entra por Pardo y maldice. Otra larga hilera de vehículos espera el cambio de luz. Por suerte encuentra un calle perpendicular y llega a la bajada Balta. Las farolas alumbran tenuemente los costados de la calle, el club Terrazas se muestra imponente y con vida aun a esas horas. Las manos le sudan como todo el cuerpo así que decide bajar por el malecón a refrescarse un rato. En el camino se topa con acarameladas y fogosas parejas que aprovechan la posibilidad del anonimato que les otorga las calles miraflorinas. Te ríes para tus adentros, el Parque del Amor debió haber conocido tiempos mejores antes de volverse un burdelito, un troca publico. Ves, entre los árboles, a una muchacha montada sobre las piernas del muchacho quien ya empieza a desabrocharle el brassiere. Aun con la vigilancia permanente en la zona dispuesta por la municipalidad existen parroquianos que saben como darle vuelta a la ley. Doblas por el puente Villena, famoso por la cantidad de suicidios reportados diariamente en el pasado, pensó en la paradójica ubicación de ambos lugares. Uno al costado del otro, uno paraíso del amor terrenal y físico, el otro un medio para poner fin a una historia de desamor. Ahora el puente había sido techado por ordenanza del buró miraflorino obligando a los suicidas a buscar otro lugar para ponerle fin a su existencia.
Ves el mar oscuro y vivo que se confunde con la noche sin estrellas tan típica de la Lima gris. La luna refleja un camino de luz en el océano, un espectáculo ciertamente bello. Te detienes y estacionas el auto junto al parque Champagnat, cruzas la pista mirando siempre a los dos lados (no vaya a ser que algún borrachín al volante te embista y arroje tu cuerpo al mar antes de emprender la cobarde fuga), caminas unas cuadras buscando una bodega. Pudiste haberlo hecho con el auto antes de bajar por el malecón, pero ejercitar las piernas de vez en cuando no le hace mal a nadie. Entras a la bodega y pides una Cuzqueña en lata bien helada y compras un pan con hamburguesa en el carrito sanguchero de la casera. Caminas la ruta de regreso evitando consumir tu cena improvisada antes de llegar al parque.
Observas el mar, te sientes tan atraído que morirías por darte un chapuzón nocturno, aun con el riesgo de morir de hipotermia. Miras los vehículos estacionados junto a la playa, al menos ellos son más discretos que los muchachos entre los árboles. Sin embargo, esta seguro de que el pudor, en esos casos, en la oscuridad del vehiculo y lo desértico del lugar a esas horas no tiene lugar en una (casi) calurosa noche de noviembre. Levantas la vista y admiras la Cruz en el Morro, siempre brillante y bella. A un costado La Herradura vive entre luces de vehículos y las piletas iluminadas de noche contrastando con la oscuridad del balneario de La Punta al otro extremo de la Costa Verde, sumida en la total oscuridad y rodeada de la niebla smog de la ciudad.
Encesto la lata en un tacho cercano y volvió al vehiculo. Hacia tiempo que no venia aquí, claro que le hubiera encantado bajar a la playa pero no quería interrumpir los retozos, gemidos y saltos de los vehículos en acción, con caprichos nostálgicos e introspectivos de un paria errante en una ciudad que oscilaba entre la furia incandescente y el sueño eterno. Oyó el motor ronronear con suavidad y supo que el combustible estaba por acabarse. Eran casi las nueve de la noche y la ciudad estaba despertando. Atravesó el malecón sin celeridad hasta llegar a Larcomar que aun no alcanzaba el máximo punto de ebullición. Avista a los cazadores buscando a las presas de faldita a la moda bien apretada, dobla por la avenida Larco y nota el despertar de la ciudad. Más letreros de neon, muchachos eufóricos caminando hacia una prometedora noche de parra, galerías llenas de compradores y cafés con gente charlando mientras se fuman un cigarrillo. La noche recién empieza, se dice. Se siente joven de nuevo, tararea una canción que escucha en la radio y entonces los ve. Era la fogosa pareja del parque, al parecer habían terminado los previos y ahora se aventuraban a una noche de locura y pasión. Al parecer ellos no lo reconocieron porque no mostraron gesto alguno de complicidad.
El muchacho levanto la mano al aire mientras ella se acomodaba el brassiere, los cegó el resplandor de las luces frontales. Los miraste de nuevo, eran altos y espigados. Vaya suerte que tiene este chico, pensaste. El muchacho levanta el brazo más alto y dice: “¡Taxi¡

Escenas limeñisimas (Chapter the first)

2008-11-06T09:29:00.000-08:00

“Me veras volar,
por la ciudad de la furia...”
Soda Stereo

Esperas. La luz rojo escarlata del semáforo es tan distante que pareciera ser una de las pocas estrellas visibles en el gris smog del firmamento limeño. ¿Cuánto tiempo ha pasado ya? ¿Treinta? ¿Cuarenta minutos? El perro de juguete te observa con esa mirada vacía y maliciosa de lo inanimado, mientras su cabeza se menea de un lado a otro en aquel sádico movimiento hipnotizante. Nunca entendiste por que lo pusiste ahí, justo frente tuyo. Fue un capricho de Cristina, piensas inútilmente. Lo que hacen las mujeres, le meten a uno cosas en la cabeza hasta erradicar cualquier rastro de voluntad y lucidez que pueda amenazar su hegemonía hogareña y dictatorial. Empiezan con mínimos detalles (los adornos del auto, lo que se debe o no comer en casa o los programas de televisión) para después, en un acto de conchudez y cinismo inusitados, decidir la ropa que debes ponerte, tus horas de llegada y salida, a quien mandarle el currículo y hasta fijar fechas y formas para el sexo (sino pregúntenle a Madonna).
Se estaba empezando a impacientar. Prendió la radio y busco una emisora al azar. Se detuvo en una donde pasaban solo rock en español. Era un alivio encontrar una emisora así, entre las innumerables señales que solo emitían las pegajosas e inevitablemente infaltables “cucucumbias” o el disforzado y adefesiero ritmo “reggaetonero”. Estaba hastiado de escuchar lo mismo por todos lados. En realidad no tenia nada contra la cumbia, se mostraba tolerante con todo tipo de genero excepto con la superficialidad reggaetonera. No acaba de entender la gracia que tenía ponerse collares de can en el cuello, o andar con ropa tan holgada que tienen necesidad de acomodar por ratos tratando de evitar quedarse calatos en medio de la calle. No le entraba en la cabeza la idea de escuchar letras que no pasaban del “chuculunlunlun”, o del “dale duro papi, dale más duro”; “melodías” (ojo con el énfasis) sadomasoquistas y prejuiciosas al limite que ponían al descubierto la misoginia de varones de habla arrogante y ademanes delincuenciales.
La larga hilera de vehículos en la Javier Prado improviso un coro de bocinas chillonas en señal de desesperación absoluta. Los dos policías que dirigían el transito hicieron caso omiso a los chirridos hostiles y a los insultos escandalosos de los choferes delante tuyo. Esperas.Era viernes, un viernes sangriento; como toda la semana, como todos los meses, como el año entero. Cuando te das cuenta que ya han pasado casi sesenta minutos desde que te metiste al embotelladero infernal de las siete de la noche cambias nuevamente de emisora. Te detienes en una donde repasan las noticias acontecidas durante el día. Nada nuevo de lo del periódico abandonado en el asiento del costado: Violaciones, robos, “petroaudios”, el presidente profanando la memoria de Celia Cruz mientras baila el tristemente celebre “teteo”, choques, otorongos durmiendo en el hemiciclo, huelgas por doquier y artistas “figurettis” y “angurrientos” de esa patética imitación que se hace llamar “chollywood”. Recuerdas un libro que leíste en tus años universitarios, cuando pensabas ser un gran escritor, un intelectual como esos que ganas premios y condecoraciones en todos lados. Recuerdas a Zavalita, Santiago Zavala mirando “la avenida Tacna sin amor: automóviles, edificios iguales y descoloridos, esqueletos de avisos luminosos flotando en la neblina. El mediodía gris.” Lo recordabas en la puerta de “La Crónica” pensando en que momento se había jodido el Perú. Y te identificas con el, con Santiago Zavala, el “señor editorialista” que “era como el Perú” porque “se había jodido en algún momento”. Trata de repasar cada instante de su vida para delimitar el momento de degradación fatal: ¿las pichanguitas en el colegio?, ¿las idas y venidas a los “huecos” frente a la universidad?, ¿el día de su matrimonio con Cristina? No, no; habían sido todos esos, no uno solo, el se había jodido desde el principio.

Betrayal butterfly (parte 10)

2008-11-02T11:42:00.000-08:00

“No recuerdo tus ojos, pero si lo que vieron...”
Luís Hernández

Por esos días, mi relación con la mariposa traicionera ya había empezado a sentir los estragos de la rutina y el tedio. Recreo tras recreo, salida tras salida; pasábamos la mayor parte del tiempo sentados uno al lado del otro, sin decir una palabra. Había ratos en los que hablábamos (o mejor dicho ella hablaba) de las cosas que pasaban en nuestros salones de clase. En mi caso no había nada extraordinario que contar: los cambios de hora con mi guitarra en un rincón del salón mientras la gente me pedía canciones al azar; los videos que grabábamos con Kathy, Sol, Adela, Ferxio y Jordan; entre otras cosas; no tenían mayor relevancia en comparación con las “aventurillas” de la mariposa con su nuevo amigo. Quizá por eso tratábamos de no tocar el tema pues la sola mención de Mister G en la conversación desencadenaba una serie de discusiones que (casi) siempre terminaban en rochosas peleas a voz en cuello donde ella terminaba siendo la victima ante los ojos de todos, mientras yo me marchaba con mi furia incandescente reprimida en mi garganta hacia otro lugar lejos de ella y de las desdeñosas miradas de los que habían presenciado la pequeña guerra en el patio principal del colegio.
Apoyado sobre el tronco de algún árbol de los muchos que habían alrededor el campo de fútbol me dedicaba a observar a las parejas que circulaban por ahí. Algunas me saludaban, otras estaban demasiado abstraídas dándose arrumacos como para darse cuenta de mi presencia. Así pasaba el tiempo, solitario y divirtiéndome pensando que todos ellos eran tontos enamorados, para después darme cuenta que yo también formaba parte del gran grupo. Resignado y con la mirada perdida caminaba por los patios atestados de chiquillos pateando pelotas, chicas agrupadas en círculos contándose los últimos chismes o “rajando” de alguna fulana que ellas consideraban “indeseable”; veía el tiempo pasar sin detenerse siquiera para mostrar condescendencia con un pelele que cometió el error de “enamorarse” en los dos últimos de los once años de vida escolar, o mejor dicho, de un huevon que no supo discernir entre amor y perdida de tiempo.
Cuando el timbre que anunciaba el retorno a clases y el fin del receso se imponía sobre el barullo de los patios yo emprendía el camino hacia mi salón en el segundo piso del pabellón a un extremo del colegio. Buscaba a la mariposa con la mirada y en seguida la encontraba de lo más radiante con Mister G o con alguna de sus amigas. Ya no me afectaba, mi día se había ido al tacho con todo lo que ello implica así que entraba cabizbajo a escuchar clases. Notaba en seguida el recelo a mí alrededor, sentía las miradas sobre mí, los reproches en el aire y los murmullos de algunas de las chicas cerca de mí. Hubiera podido acercarme y exigirles una explicación, pero me retuve pues consolidaría aun mas la fama de conflictivo que me estaba empezando a “ganar”.
El timbre que anunciaba el fin del día de clases sonaba estrepitosamente y todo el salón se lanzaba hacia la puerta queriendo salir lo más rápido posible. Yo, sentado en mi carpeta me demoraba adrede en guardar algunas de mis cosas en el locker y otras en la desvencijada mochila. Cuando el salón quedaba casi desierto salía sin apuros evitando encontrarme con la mariposa y su amigo cosa que eventualmente no sucedía. Me los cruzaba en el patio, tal y como lo hiciera al final del receso, riendo a carcajadas y cuando ella advertía mi presencia se despedía rauda de el mientras yo me acercaba sin opción alguna.
-Amor, te juro que estas tres horas se me han hecho eternas, hay que arreglar las cosas, sabes que no me gusta estar así contigo- decía mientras acercaba su rostro al mio.
Yo escuchaba sin escuchar, callado, mirando el pasar de los carros tras ella. Ella me beso, no me inmute, solo moví los labios tratando de disimular mi incomodidad. En realidad ardía por dentro, me reprimía las ganas de reprocharle su cinismo. Me abrazo y me beso aun con mas fuerza, sentí su vientre y sus senos contra mi pecho, recordé a las serpientes de Nacional Geographic enroscándose en sus presas casi asfixiándolas para luego inyectarles su ponzoña mortal. Ella pareció notar mi rechazo pues desvió el rostro y haciéndome adiós con la mano empezó a caminar hacia la camioneta que la esperaba para llevarla a su casa. Fue entonces cuando la cogi de las caderas y la bese con toda la fuerza que pude canalizar en mis labios húmedos, la sentí reír entre dientes no se si en señal de triunfo, placer o alivio. Su lengua recorría mi cavidad bucal y mis dientes mordían sus labios. Cuando la sentí satisfecha separe mi rostro del suyo y la mire fijamente a los ojos.
Muchas veces me han dicho que tengo una mirada profunda. También he escuchado la idea de que los ojos son el espejo del alma de uno. Pues si ello es cierto lo comprobé muchas de esas veces. El beso que le di reflejaba la ira reprimida y que me negaba expresar en palabras. Mi mirada lo decía todo. Percibí miedo en sus ojos, la sentí temblar cuando se despidió de mí. Camine la ruta a casa pensando en el tiempo que ya había estado con ella. Recordé el primer beso, la primera salida, sus cartas llenas de melosa cursilería y las tardes en su casa. Recordé sus celos absurdos y los míos, los momentos de intimidad y las rochosas peleas ante la vista de todo el colegio. Recordé aquel tiempo con algo de soledad.

Delirio (parte 1)

2008-10-29T10:28:00.000-07:00

Exhaló de nuevo, esta vez cerrando los ojos, tratando de apaciguar el frenético ritmo de los latidos de su corazón. Sin embargo, sintió como la bestia volvía a arremeter; esta vez con más fuerza. Empezó a temblar, la mirada fija en el techo; un sudor frío recorría cada centímetro de su cuerpo, humedeciendo también el amasijo de sabanas que cubrían el catre. Permanecía ahí, inmóvil y boca arriba los ojos abiertos hacia algún punto indefinido pero fijo en esa selva de luces eternas que era el cielo. Había perdido ya la noción del tiempo aunque suponía que ya debía de haber pasado algo más de cuatro horas desde la primera lucha. Sus ojos ya se habían adaptado a la oscuridad total del dormitorio, veía negro por todos lados. Solo el tenue reflejo de un rayo lunar que se colaba por su ventana reflejando un rectángulo diagonal justo donde su cabeza reposaba inerte sobre la cama, también bañada por un costado por aquel flujo plateado, le hacia notar la palidez extrema y casi sepulcral de su piel. Cerró los ojos de nuevo y volvió a inhalar, sintió el aire llenándole los pulmones de nuevo pero no pudo prevenir el jalón vertiginoso del que fue presa. Se sintió caer, pero hacia arriba, sintió la sangre hirviente quemándole el sistema circulatorio, oyó el rugido de la bestia y supo que estaba por comenzar. Trato de serenarse, de volver a inhalar pero ya estaba posesionándose de sus sentidos. Su voluntad de calma se vio desplazada por el instinto feroz y la arremetida colosal del animal por muchos años prisionero.
Cuando abrió los ojos tuvo que hacer un gran esfuerzo por adaptar sus ojos al brillo solar que le había empezado a abrasar la piel. Se paro y solo en ese momento se percato que no tenía nada encima. Desnudo y cegado aun por el disco eterno de arriba tampoco noto la espesa vegetación a su alrededor. Se paro tanteando con las manos algún posible lugar donde aferrarse; camino a tientas, tropezando inconcientemente pues la ceguera del despertar aun no se había disipado del todo. Solo cuando noto la humedad de la arena bajo sus pies supo que estaba a la orilla de un manantial. Ansioso sumergió sus manos en el agua de espejo y se lavo la cara y todo el cuerpo; bebió casi ahogándose y cayó dormido de nuevo.

Betrayal butterfly (parte 9)

2008-10-20T09:04:00.000-07:00

“Me enamoré no perdida, sino perdedoramente…”

Raúl Mendizábal

La mariposa se despidió de mí con un largo beso en los labios. Eran las 7 de la noche del sábado nueve de diciembre del 2006, habíamos “celebrado” nuestro primer y último aniversario un día antes de la fecha oficial debido a que el lunes comenzaban los exámenes finales del colegio. Las calles estaban llenas de melosas parejas que pululaban alrededor del Parque de la Amistad, como si no hubiera otra cosa más productiva que hacer en una virginal y fresca noche sabatina.

Quería que la acompañase a una fiesta de quince años que se celebraba ese mismo día, pero me negué puesto que no conocía a la agasajada y, además, por unas ganas increíbles de dormir que habían aparecido de un momento a otro. Ese fue (y perdón por el cliché) el principio del fin de nuestra infructuosa relación, pues allí conocería a Mister G (así denominaremos al serrucho, el otro, etc.), quien junto con la belle damme sans merci, serian los encargados de joderme el último año en el colegio.

A veces pienso que si hubiera dejado de lado mi usual desgano y hubiera aceptado la invitación, hubiese podido evitar que se conocieran y, ergo, que mi catástrofe emocional nunca llegara. Sin embargo, pareciera ser que de una u otra forma dicho encuentro, asistiera o no a la fiesta, tendría que pasar alguna vez; puesto que al publicarse las listas de los salones de quinto de secundaria la ingrata fiera, en el primer recreo del primer día de clases, me comentaría emocionada acerca del reencuentro con el indeseable número dos.

- ¡No sabes con quien me encontré hoy ¡ ¿te acuerdas del chico que conocí en el quino al que no fuiste? ¡Esta en mi salón ¡Es tan chistoso, ni te imaginas como me río con él, es tan lindo... ¡ - exclamaba, mientras yo escuchaba indiferente, abstraído en la alharaca causada por un grupo de chicas de un grado menor quienes jugaban a echarse agua unas a otras como modo efectivo de llamar la atención de los chicos que transitaban por ahí, especialmente de los de la promoción.

En ese momento no mostré síntoma alguno de celos. A pesar de tener sobradas razones para reclamarle su falta de tacto al hablar de su “maravilloso nuevo mejor amigo”, me callé, como todo un hueverto , mis ganas de poner las cosas en orden; cosa que tampoco hice meses atrás, durante las vacaciones de verano, cuando en la academia donde mis papás me matricularon en contra de mi voluntad (para que, según ellos, invirtiera mi tiempo en algo valioso) conocí a una chica por la que la mariposa traicionera hizo la escena de celos más grande que puedan imaginar.

Resulta que en una ocasión que salimos de clases un poco más tarde de lo usual ella me pidió que la acompañase a la casa de una amiga suya pues ya era bastante tarde (alrededor de las 9 de la noche, sin mal no recuerdo) y le atemorizaba un poco transitar a esas horas por esas solitarias calles. Yo, como el caballero que soy, acepté gustoso pues la casa de la chica estaba en una ruta alternativa a la mía. Conversamos de cosas fútiles, riéndonos por tonterías y luego de unos minutos ella se despedía de mí con un beso en la mejilla, haciéndome adiós con una de sus manos.

Unos días después, apenas la sentí del otro lado de la línea cuando la llame para saber como estaba, supe que una furia inconmensurable, un huracán de hembra cegada por los celos estaba a punto de explotar. Ella gritaba y gritaba emitiendo berridos de animal salvaje, frases ininteligibles entre las que pude entender “¿me crees idiota?”, “¿quién es esa?”, “me has decepcionado”, etc; hasta que al final, antes de cortar la comunicación sin dejarme decir ni una palabra en defensa propia, en un de un acto de cobardía memorable dijo: “esto se acabo, no me llames más, no quiero saber nada de ti.”

Me dejo helado. No pude hacer otra cosa que esperar a que los ánimos se calmen hasta que luego de media hora de angustiosa espera me decidí a llamarla de nuevo, arriesgándome a otra rabieta de hembra furibunda. Su celular estaba apagado así que llame a su casa. Levantó el auricular y corto. Trate otra vez, contesto y con voz todo el rencor que podía conjurar en una sola frase me mando bien lejos. Hice un último intento y logré que aceptara un encuentro conmigo, en su casa.

Cuando me abrió la puerta sentí inmediatamente el ambiente hostil a mí alrededor. Nos sentamos en los cómodos sillones verdes quedando uno frente al otro. Entonces empecé con mi convincente argumentación, explicándole que había pasado y que no era cierto acerca de los chismes que se tejían en torno mio. Ella se hacia la de oídos sordos, se negaba a considerar mi palabra antes que la de los demás, insistí de nuevo revalidando todo lo que había estado diciendo acerca de la confianza, comunicación y demás babosadas a las que recurre todo huevón que ha perdido la cabeza por amor.

Tras muchos intentos que me condujeron casi al vergonzoso ruego de rodillas y un súbito arranque de ira que me llevo casi a largarme de su casa jurando nunca volver y cerrarle la puerta en la cara ella descuido sus defensas. Me abrazo y luego de la estupida excusa de siempre (“perdóname, es que tengo miedo de perderte”) se recostó en mi regazo mientras yo sentía como mi pulso volvía a su ritmo habitual.

¿Debo agradecerle a Mister G que me haya librado de la inaguantable presencia de la mariposa traicionera? Quizá haya sido lo mejor después de todo, quizá su llegada fue el inicio de mi redención; una redención que, en palabras de Winston Churchill, costo sangre, sudor y lagrimas. Pero fue también que, por obra y gracia de ellos mi último año en el colegio, ese al que todos recuerdan con especial cariño y nostalgia fue para mi el peor de todos los de mi corta vida reciente. Si de algo me arrepiento, casi once meses después de haber egresado del Ramírez Barinaga, es de no haber compartido esos momentos con aquellas personas verdaderamente importantes para mí. Mis amigos estuvieron ahí todo el tiempo, pero yo cegado (o idiotizado por eso que muchos llaman “amor”), no les di el tiempo necesario; por querer evitar lo inevitable termine por estar más solo que antes.

Corazon delator (no es el cuento de Allan Poe)

2008-10-01T09:59:00.000-07:00

"Ella parece sospechar, parece descubrir que aquel amor es como un oceano de fuego.."

Soda Stereo

La habia estado observando desde hacia un buen rato. Estaba preciosa aun si el usual maquillaje en sus rosadas mejillas. Su cuerpo se movia siguiendo el cadencioso ritmo de la orquesta en el escenario. Un halito de apacible soledad rodeaba su esbelta figura dotandola de una candidez que el nunca antes habia percibido en ella. Alrededor, las parejas parecian estar enfrascadasen una feroz y gracil competencia de pasos coreograficos: inverosimiles volteretas, pasos en sesi octavos , todo acompañado siempre con lo s coqueteos y las sonrisas de oreja a oreja. Todo habia sido tan extraño y repentino que ni el mismo comrpendio cuando habia emepzado a enamorarse de ella.

Al parecer ella noto las insistentes y continuas miradas del timido muchacho solitario pues en una de las volteretas que hizo con su ocasional pareja de baile se fijo en el y esa sola mirada basto para crear en ellos una dulce complicidad que el no habia sentido desde hacia mucho tiempo, cuando creyo enamorarse de verdad. Pero sintio miedo, miedo de quererla locamente, de bajar las defensas que habia jurado no volver a descuidar jamas, de romper sus votos de soledad perpetua que habia mantenido durante 18 años de vida y que habian sido violados tontamente una fria noche de diciembre, hacia dos años atras.

Cuando pudo desviar por fin la mirada le pregunto a la chica del costado si queria bailar con el, tal vez con eso podria despejarse y quitarse su imagen de la cabeza por un momento. Es asi que entro en la feroz competencia coreografica y se esforzo por seguir el ritmo tal y como los demas lo hacian pero lo unico que logro fue dar torpes pasos en torno a su eje mientras su pareja , notablemente aburrida trataba de animarlo guiandolo con moviemientos que lo nucna habria imaginado posibles. Cuando hubo cesado la musica huyo unos metros atras, aterorizado por el suave latigo y la premonicion que habian empezado a emeger de un recondito y aparentemente olvidado sector de su alma.

Sintio el vertigo de estar al borde del precipicio de nuevo, de la locura que habia logrado controlar con exito luego de la catastrofe que lo habia matado por dentor y de la cual todavia conservaba las cicatrices en carne viva. El cuerpo le temblaba, puso la mano derecha en su pecho y sintio el dulce palpito del corazon delator que parecia un animal en desenfrenado crecimiento. Busco desesperadamente entre los bolsillos de su casaca y encontro un cigarrillo medio gastado que apresuro a prender con el encendedor de un noctambulo vendedor que pasab por detras, enhalo con todas sus fuerzas y el humo le cubrio la cara y los negros cabellos.

La musica habia empezado a sonar de nuevo y las parejas reanudaron las coreografias, ella estaba aturdida y solitaria entre la multitud, el la volvio a mirar y conservaba el casi entero cigarro en su mano izquierda. Ella volteo de nuevo y lo miro con impaciencia, el bajo los ojos y llevandose el cigarrillo a la boca, dio media vuelta para no volver jamas.

Crecer es un oficio triste.../ (Chapter the first)

2008-09-17T07:03:00.000-07:00

“Es difícil contar la vida, no hay como empezar, pero una huella en el alma es un buen punto de partida, una voz que ya no escuchas, unas voz que ya se fue...”
Pedro Suárez Vertiz

Hoy cumplo 18 años de vida y contrariamente a lo que muchos piensan, esto no me causa el menor entusiasmo. No estoy con ganas de juerguear toda la noche y terminar ebrio, oliendo a alcohol y a humo de cigarro. Lo que siento en este momento son unas ganas inmensas de bajar a la playa y contemplar el mar. Un mar gris que refleja mi propia soledad, un mar que acentúa mi resaca de pura y sana nostalgia. Es extraño lo difícil que me resulta concentrarme en este post; pareciera que mi mente se encontrara bloqueada por tantos recuerdos que, uno detrás de otro, empiezan a aparecer ante mis ojos formando una aparente película de mi vida.

Hoy me dio por abrir todos los cajones de mi cuarto y buscar con insólito frenesí, todas las fotografías que registraran instantes congelados de mi vida. Y me vi, primero con un sastre blanquísimo, zapatitos del mismo color, corona de rey sobre mi cabeza y corbatita “michi” del mismo color aturdido entre una gran multitud y sobre los brazos de mi orgullosa madre quien esbozaba una linda sonrisa de oreja a oreja. Sobre una mesa observe un apoteósico festín lleno de todo tipo de bocaditos y en el centro, una inmensa torta con adornos comestibles de los Picapiedras. Era la fiesta por mi primer año de vida, ahora lo recuerdo bien, recuerdo sonrisas a mí alrededor, el pegajoso ritmo de la “sopa de caracol”, la gente que se me acercaba a decirme “oh que lindo que estas” y a jalarme los cachetes. Recuerdo aun con más nostalgia a mis abuelos chochos con el mayor de sus nietos en brazos y a mis risueñas tías haciendo toda clase de graciosas muecas habidas y por haber con tal de mantenerme sereno. Todo era tan feliz, tan fácil que no me imaginaba la vida diferente.

Cuando era niño mis días se iban con mi paciente abuelo tratando de enseñarme a montar bicicleta para luego ser premiado (aun sin haber realizado el más mínimo esfuerzo) con un inmenso pie de manzana y mi coca cola personal en la bodega de la esquina. Al llegar a casa, mi hermana y yo corríamos a la cocina a saludar a mi abuelita con un sonoro beso en la mejilla y luego nos dirigíamos raudos al dormitorio donde mi abuelo ya había sintonizado Tom y Jerry, los dos nos aventábamos a la cama y nos recostábamos en su regazo, sintiendo sus grandes brazos y su potente respiración de orgulloso paisano arequipeño los cuales contrastaban con su carácter alegre, acogedor campechano y “engreidor” como ninguno.

Mis abuelos Máximo y Esperanza fueron las figuras con mas presencia en mi niñez, quizá por eso me duela tanto recordar los últimos años que lo tuve (a él) conmigo. Me aleje demasiado, se acabaron las idas y venidas al parque, los domingos en Pachacamac y el juego del gavilán pues cuando se hubo ido ya era demasiado tarde para decirle el “te quiero” que le debía desde hacia mucho tiempo. La calurosa tarde de marzo en la que me entere que había fallecido lloré como nunca lo había hecho. Ni el fuerte abrazo de mi padre logro menguar la terrible frustración y el rencor que sentía contra mi mismo. Confieso que estuve a punto de destrozar todo lo que encontré en mi cuarto pues sentía que el dolor me desgarraba por dentro. Cuando llegue al velorio y vi los rostros desencajados de mis tías, mi tío, mi madre y mi abuelita no pude evitar quebrarme yo también. Esa tarde no tuve el valor de acercarme al ataúd y mirarlo fijamente. Sentí un vértigo increíble cuando me sacaron de mi rincón solitario para verlo por última vez antes que se llevaran el ataúd camino al cementerio. Lo mire y el rencor interno del día anterior volvió a aflorar, lloré con rabia y escuché los lamentos de mi abuelita a mi costado. Toqué su mejilla y lloré aún más, sus pómulos eran ahora débiles y fríos, su sonrisa acogedora se había ido para siempre.

11 - s: ¿Una pesadilla pasajera?

2008-09-16T10:41:00.000-07:00

Recuerdo que no me enteré hasta que vi las noticias en la noche. Estaba sentado en la mesa con mi hermana y mi madre cenando cuando apareció Bush dando un mensaje que entre otras cosas decía “no distinguiré entre terroristas que cometieron estos actos y quienes los amparan”.La escena cambió y a continuación fui un tardío testigo de los horrores que habían acontecido aquel día, mientras yo la pasaba de las mil maravillas en el colegio. Un Boeing 767 de la línea American Airlines impactaba contra la torre norte del World Trade Center para que minutos después, en medio del terror y la histeria colectiva viendo como varias personas agonizaban pidiendo ayuda desde lo alto del edificio, otro avión, de la empresa United Airlines, chocara contra la torre sur. Más gritos, personas saltando de ambas torres cayendo destrozadas entre el humo y otros cadáveres.
El mundo, es cierto, no volvió a ser el mismo luego de ese día. Las 2571 victimas, sin contar a los 19 enfermos fanáticos terroristas, fueron homenajeadas el pasado 11 de septiembre en el Zucotti Park, un lugar adyacente a la Zona Cero. Sin embargo, ¿quién les quita la frustración a esas familias que perdieron a su gente querida de una forma tan falta de sentido? El sociólogo Inmanuel Wallerstein a pocos días del 11 – s del 2001 escribió: “quizá esté ocurriendo que esta guerra no se gane ni se pierda, sino que, simplemente, prosiga”.
Luego del atentado Estados Unidos lanzó un ultimátum a los países talibanes, amenazándolos con una intervención militar sin contemplaciones con el argumento de que los segundos poseían suficiente ADM (armas de destrucción masiva) como para ocasionar una catástrofe global. Es así que, de la mano de George W. Bush, se inició una guerra sin sentido, que siete años después sigue con el mismo rechazo popular (incluyendo a los mismos norteamericanos) sin precedente histórico. EE.UU. nunca encontró el supuesto armamento que decía haber detectado. Noam Chomsky en su libro Hegemonía o supervivencia nos cuenta los procedimientos seguidos por la administración Bush en ese momento, los cuales, paradójicamente, los fueron convirtiendo en la mayor amenaza global, incluso para ellos mismos.
Chomsky, entre muchas otras cosas señala que, organizaciones de ayuda con amplia experiencia en Irak y estudios de respetadas organizaciones médicas advirtieron que la invasión proyectada podría precipitar una catástrofe humanitaria. Washington ignoró las advertencias que poco interés despertaron en los medios. En septiembre del 2002 se proclamó la Estrategia de Seguridad Nacional, donde se afirma el derecho de los Estados Unidos de América a recurrir a la fuerza para eliminar cualquier desafío que se perciba contra su hegemonía mundial, la cual ha de ser permanente. En el año 2003 el gobierno de Bush bloqueó los esfuerzos de la ONU para prohibir la militarización del espacio, lo cual constituye una seria amenaza a la supervivencia.
En resumen, la administración Bush se autoproclamo la salvadora del mundo, el mesías esperado por todos que acabaría con la maldad encarnada en Saddam Hussein y Osama Bin – Laden. Sin embargo, en lo que se convirtió Bush fue en una versión actualizada de Maximilian Robespierre, el líder jacobino de la Revolución Francesa quien luego de luchar por los ideales de “libertad, igualdad y fraternidad”, termino por volverse en un déspota y sanguinario dictador quien instituyo un régimen del terror basado en la violenta represión y persecución de sus enemigos y quienes amenazaran su autoridad.
El 11 – s para muchos marco un antes y un después en la historia del mundo. Siete años después el mundo esta dividido e inmerso en la paranoia de otro atentado. La pseudo guerra santa impulsada por George W. Bush sigue con la misma falta de sentido con la que empezó. Ni la ejecución de Saddam Hussein ni las muertes de miles de niños, mujeres y ancianos en el medio oriente han podido sosegar el dolor de los familiares de las victimas. Siete años después pareciera que EE.UU. se esta volviendo tan peligroso como los enfermos terroristas de Al - Qaeda. Siete años después la pesadilla no ha terminado y la herida, aun sangrante, no empieza a cicatrizar.

Costa Jones y el retorno de Inkarri / Prologo (parte 1 )

2008-09-09T08:41:00.000-07:00

Nazca 1985

El mar tenía a esas horas, un aspecto tenebroso e insondable, débilmente iluminado por el tenue resplandor plateado de la luna que parecía marcar una suerte de camino luminoso a lo largo del océano hacia la playa adyacente a las pampas de Nazca, una especie de ruta marcada por los dioses. Esa era la última noche de la acampada de estudio del curso de historia y para su mala suerte le habían asignado el puesto de imaginaria precisamente a él. El joven agazapado bajo un gran bulto de mantas con motivos andinos, aunque muy abrigado, no podía evitar sentir como la intensidad de la gélida ventisca costeña se calaba hasta sus huesos, congelándole casi los pulmones.

Estoy fregao – musitó entre dientes- si no muero congelado quizá me ahogue por la rapidez con la que está subiendo la marea. No se como hizo esa señora Reiche para pasar casi toda su vida en un lugar tan desolado como este.

Mientras pensaba en cuán eficientes podrían ser los efectos de la criogenización el joven buscó entre los restos de la casi ya extinta fogata la botella de pisco puro que horas antes su profesor, un senil catedrático que a penas y podía mojarse los pies en la playa, había sacado con el fin de enfrentar en cierta forma el sobrecogedor frío de la zona.

Miguel Costa no tenía más de 17 años, pero ya poseía una barba de cuatro días, una enredada melena negra y un gran talento, casi innato, para meterse en problemas. Y esos problemas se debían quizá a la debilidad que sentía hacia los viajes, la historia y los tesoros exóticos. Su primer ciclo en la Universidad Católica ya estaba llegando a su fin, y con este las ansias de Miguel de viajar a España volvían a aflorar como todos los años. En cierta forma sentía una “tácita obligación moral”, un deseo casi frenético de estar en el país ibérico que inculcaría con singular ímpetu en sus alumnos del curso de Historia del Perú: formación hasta el siglo XVIII, unos 23 años después. No por gusto quería hacerse historiador.
La radio portátil empezaba a emitir los primeros acordes de una canción de Jimmy Hendrix, cuando Miguel, botella en mano, noto una extraña luz en el lugar en el que habían que precisamente habían estado estudiando durante la visita. Era una luz, que aunque tenue, poseía ese fulgor propio de las que anteceden a grandes descubrimientos. El muchacho entonces hizo precisamente lo que haría cualquier melenudo temerario y algo pasado en tragos hubiera podido hacer: tomo la antorcha y con el grueso poncho de lana de alpaca cubriéndolo casi completamente, se dirigió hacía el lugar donde brillaba la luz tropezando a menudo con los equipajes de sus compañeros y uno que otro cangrejo noctámbulo que rondaba por la zona.
La waq’a poseía esa imponencia de las construcciones destinadas a la gloria ad posterium. Los monumentales muros que custodiaban el interior del santuario se encontraban rodeados de una flora inverosímil la cual los dotaba de un aspecto mucho más tenebroso. A los lados crecían frondosos lúcumos cuyos jugosos y apetitosos frutos estaban esperando a ser ingeridos por los casuales visitantes. El muchacho ya estaba acostumbrado a ese tipo de lugares pues había pasado gran parte de su infancia visitando sitios arqueológicos a lo largo del país descubriendo el misticismo de un pasado legendario. Estas idas y venidas le habían dado algunas vagas nociones de quechua, la lengua de los hombres, y aunque no lo hablaba fluidamente poseía los conocimientos necesarios como para realizar su trabajo a cabalidad.
Cuando hubo llegado al umbral de la entrada principal del templo no pudo evitar percibir ciertos ruidos cercanos a la cámara principal del recinto. Eran ruidos de metal golpeando la tierra seguidos por el claro sonido de las agitadas respiraciones de tres personas en conjunto. Trepó un muro y asomándose hacia la cámara principal divisó, efectivamente, a tres hombres notablemente cansados, excavando en un pozo de una profundidad considerable. Eran claramente nativos de la zona, pues poseían la recia contextura en sus cuerpos y la innegable aura solitaria que rodea al común denominador de los hombres de este país. Sin embargo, no fueron las fornidas apariencias de los trabajadores lo que llamó la atención de Miguel, fue el hombre de sombrero, casaca de cuero y látigo atado a la cintura que supervisaba la excavación, el que, con su gigantesca sombra proyectaba sobre un muro, el que hizo que su pulso se acelerara.
¿Quién demonios es ese tipo? – Se preguntó hacia sus adentros – Esa apariencia no se ve desde hace casi cuarenta años.

Betrayal butterfly (Parte 8)

2008-09-01T08:12:00.000-07:00

“No tiene casi nada, pero le gusta la vida cara...”
Reily
Hace poco me enteré que muchas de las parejas (por no decir todas) de mi promoción terminaron su relación con un adiós definitivo. Muchos de ellos ya no se dirigen la palabra o como yo, piensan en cambiar de acera si se cruzan a el o a la indeseable. Ya a punto de terminar esta historia puedo decir que la hipótesis que lancé en el primer post ha sido confirmada y comprobada irrefutablemente: “en el colegio no existe el amor, todas son ilusiones”.

Y no es que me haya vuelto un amargado de la vida o un renegado del amor. Es cierto soy un solitario por naturaleza, mi enfermedad es la misantropía pero no puedo evitarlo, con esta primera experiencia sentí que hay golpes en la vida tan fuertes que pareciera que son señales, señales no se si de advertencia o anuncio pero que están ahí, al frente de nosotros como si esperasen el instante adecuado para manifestarse e indicarnos el rumbo. Pero yo nunca las veo o mejor dicho, nunca las quiero ver, y no es que me haga el idiota sino que simplemente yo no creo en el destino, no me caben en la cabeza esas tonterías de “todo pasa por algo” o el “dios sabe por qué hace las cosas”. Quizá por eso mi vida sea algo desorganizada pues yo ya no pienso ni con la cabeza, ni con el corazón, yo me dejo llevar por el instinto y no por las emociones. Pues aprendí que ellas son las que te oprimen, te vuelven un ser lánguido y sin voluntad, te asfixian hasta el punto de convertirte en algo que realmente no eres. Lástima que me di cuenta demasiado tarde.

La inminente llegada del primer año trajo consigo la inquietante incertidumbre acerca de qué hacer o qué regalar para tan “magno” acontecimiento. Yo, por mi parte, pensaba en peluches, rosas y chocolates debido a que la mariposa traicionera era y es una de esas chicas del montón. Y discúlpenme por lo feo que pueda sonar esta expresión pero es cierto, retomando la idea del “cliché andante” que trate hace creo dos post, ella estaba dentro del grupo cursi, jodidamente meloso y del pensamiento “Yo solo voy a Larcomar o al Parque de la Amistad” que definen al común denominador de las chicas.

Por lo que pueden suponer mis opciones eran muy limitadas así que por mi parte no había problema alguno. Sin embargo, ella al parecer sufría cada vez más mientras se acercaba la fecha de la “celebración”. No sabía que obsequiarme pues según ella yo tenía gusto muy pocos comunes o “raros”. Quizá tenía razón, a comparación de varios chicos de mi edad y especialmente de mi promoción del colegio tengo gustos muy pocos convencionales algo que algunos malinterpretan como “exquisitos” o “frívolos”.

En esas cavilaciones estábamos cuando en uno de esos tantos rutinarios recreos decidimos no regalarnos nada para evitar complicaciones y acordamos que pasar el día juntos iba a ser el mejor regalo para los dos. Cada vez que me acuerdo de esto no puedo evitar sentir cierta vergüenza de cuán cursi actué en ese momento.

Llegué al Parque de la Amistad un cuarto de hora antes de lo pactado y como siempre ella apareció cerca de una hora después (su impuntualidad es una de las cosas que más recuerdo). Apenas se acercó me pidió disculpas por la tardanza, algo a lo que no preste atención pues me sabía sus excusas de memoria: “No había con quién dejar la casa”, “tuve que acompañar a mi hermano a...”, “Mi mamá me mandó a hacer unos encargos”, “Mi papá me hizo problemas antes de salir”, etc, etc, etc.

Yo escuchaba algo fastidiado y solo atiné a responder con un fugaz “No te preocupes (ya estoy acostumbrado)”. Obviamente la última parte de la frase nunca salió de mi boca, pues no quería comenzar una discusión sin sentido justo ese día y en ese momento. Es así que forzando una sonrisa que pareció de lo más real, tome su mano y empezamos a caminar alrededor del parque.
No recuerdo de qué hablamos exactamente pero si, el momento en el que nos sentamos en una de las bancas alrededor de la alameda y ella me dijo que solo se quedaría un rato más. El fastidio del comienzo volvió a subir a mi garganta y entonces exploté. Le dije que pareciera que a ella le importaba un pepino ese día, no se esforzó por dejar de lado su usual impuntualidad y además se había mostrado de lo más fría mientras caminábamos.

Ella me escuchaba atenta y me miraba con los ojos bien abiertos. Pese a lo predecible de su respuesta no pude evitar que mi fastidio disminuyera ni un poquito. “Raúl yo no me mando sola”, me dijo. La gente que pasaba nos miraba compasivamente. Los dos nos quedamos callados y buscamos tranquilidad fijando la mirada en algún otro lugar del parque, excepto los ojos del otro.

Cuando nos decidimos a hablar, nos dimos cuenta que el dia ya se habia arruinado por completo. Y despues de otra tonta discusion me pare y me fui sin decir ni una palabra. Estaba hecho, otro dia perdido, otro dia marcado quiza por el tedio y la rutina que ya empezaban a aflorar. Cuando estaba ya por llegar a la entrada del parque me detuve sin saber por que y despues de unos minutos me sorprendi emprendiendo el tonto regreso en busca de la mariposa. Vuelve el perro arrepentido con el rabo entre las patas, no debi regresar no debi disculparme y someterme a la humillacion de ser yo quien cediera, como pasaba siempre. Pero regrese y no pude evitar el notar cierta mueca de satisfaccion en su rostro. La bese y simulamos estar de las mil maravillas durante los siguientes 60 minutos. Es asi que para cuando estaba regresando a mi casa senti cierta frustracion que relacione con mi debilidad mental. En cierta forma comprendi que a partir de ese dia muchas cosas habrian de cambiar, y para mal.

Behind blue eyes... (sobre "No te preocupes, ojos azules")

2008-08-06T08:30:00.000-07:00

“Moon River wider than a mile, I’m crossing you in style someday...”
Frank Sinatra

Es la noche del 5 de abril de 1994 y Kurt Cobain está sentado en un sillón de su solitario departamento en Seattle, con un rifle apuntando a su garganta listo para suicidarse; cuando de pronto escucha una serie de rítmicos chasquidos de dedos seguidos por una voz profunda y sensual, la voz de Frank Sinatra, cantando, irónicamente, “The best is yet to come” y presentándose como un emisario cuya labor es la de disuadir a Kurt por mandato divino. Este es, en líneas generales, el argumento de “No te preocupes, ojos azules”, escrita por el dramaturgo mexicano Sergio Zurita y dirigida magistralmente por Alberto Isola.
El diálogo entre estos dos grandes y contrastantes iconos de la música popular de la segunda mitad del XX puede parecer un ingenioso experimento (en palabras del propio Isola) del tipo “¿Qué pasaría si juntamos en una habitación a tal con tal?”. Sin embargo, más que una simple experimentación, esta pone sobre el tapete un tabú, un tema de esos que prefieren evitarse en conversaciones de té, como es el del significado de la masculinidad.
¿Qué hace “hombre” a un hombre? ¿Son acaso el éxito, la competencia y el estar con varias mujeres a la vez conceptos que definen el grado de virilidad de un individuo? ¿Son la fragilidad y el llanto “causales de la descalificación masculina”? ¿Es el triunfo algo inherente al hombre? Sinatra (interpretado por Fernando de Soria) es el arquetipo del hombre “ganador”, el mero macho que trae a todas las chicas literalmente a sus pies, mientras que Kurt (interpretado por Joaquín de Orbegoso) se nos muestra como un lloroso y debilucho sujeto a punto de quitarse la vida al sentirse presionado por una Courtney Love (su esposa) que en vez de ayudarlo con su adicción a las drogas lo destruye cada vez más y asfixiado por la fastuosidad y el lujo que le rodea. Sin embargo, conforme transcurre la conversación entre estos dos “triunfadores” descubrimos que no son tan diferentes como suponíamos.
Ambos tuvieron una infancia dura y solitaria, marcada por la pobreza y el sueño de salir de ese estado miserable en busca de mejores oportunidades. Es más, cuando en un momento de la historia, Frank, luego de expresar su gusto por algunas canciones de Cobain, le pide su famoso disco Nevermind, y lo examina atentamente mientras Kurt le explica que la idea del bebé nadando en una piscina fue debido a que él se había soñado una vez nadando en aguas tan azules “como los ojos de Frank Sinatra”. En este momento el diálogo quizá algo lejano y burlón al principio se convierte en una entrañable conversación padre – hijo, pues Kurt es, en palabras de Frank, “literalmente el niño de sus ojos”. Frank y Kurt, por lo tanto, muestran tanto signos de debilidad como de fortaleza lo que los hace reflejarse en un espejo como dos gotas de agua.
Obviamente todos sabemos que Frank no logra disuadir a Kurt pues este se mata esa misma noche, pero resulta interesante como logra entender y permite, después de todo, la muerte de su protegido. En un último intento de impedirlo acepta un desafío de naipes de Kurt confiado en su eterna e invencible habilidad con los juegos de azar. Ambos acuerdan que el que saque la carta con el menor número pierde. Frank saca una Reina de Diamantes y cuando ya estaba festejando Kurt, vacilante, extrae su naipe para darse con la sorpresa de haber obtenido un As. Frank ha perdido y cabizbajo acepta la decisión de Cobain no sin antes concederle una última petición: cantarle Moon River. Sinatra, conmovido, acepta y Kurt, sentándose en el sillón con el rifle en brazos, escucha atento y nostálgico la canción que marcó su infancia en los barrios del Whiskah, soñando con cruzar el Missisipi como Huckelberry Fynn. Al terminar Frank le lanza una última y entrañable mirada para luego despedirse con un “Adiós Kurt” a lo que este, con una cálida sonrisa, responde con un lacónico “Adiós Frank”. Kurt, en la oscuridad de su departamento toma el rifle y apunta a su garganta, listo para “cruzar el río”.

Al final Frank entendió que “cruzar el río” era para Kurt un simple paso, el paso a otra etapa del sueño de un mundo sin presiones, un mundo en donde se viva la verdadera libertad lejos del asedio de un mundo regido por los prejuicios (feminismo/machismo, etc), la injusticia, la intolerancia y el poco entendimiento entre las personas. El sueño de Kurt puede parecer algo totalmente idealista, pero en realidad, todos, en el fondo, anhelamos lo mismo, todos queremos saber lo que se esconde detrás de los ojos azules.

Y alucine que tenia poder... (Mi mensaje a la nacion)/ Parte 1

2008-08-04T16:27:00.000-07:00

Las Fiestas Patrias suelen ser para muchos de nosotros sinónimo de atroz aburrimiento y para otros la oportunidad para echarse una bombaza similar a las de “Semana Tranca”. El tedioso y repetitivo discurso presidencial, el largísimo Te Deum y la no menos asfixiante parada militar son transmitidos religiosamente cada año por todos los canales de señal abierta sin contar los infaltables programas de debate y análisis los cuales hacen mas insoportable los dos días de enmascarado patriotismo. ¿Es necesaria tanta parafernalia para que después de esta “Fiesta de la Patria” las cosas sigan igual y la actitud del peruano sea la misma actitud mediocre e indiferente ante los verdaderos problemas del país?
Me tildarán de pesimista y aguafiestas pero ¿cómo podemos hablar de respeto a la bandera, de sentirnos peruanos cuando un señor ministro hace de un simple inconveniente de intereses privados un escandalete a nivel nacional? ¿No es más deshonroso llenarse los bolsillos de plata fácil viendo cómo el país sigue casi igual a como lo dejo el dictador hace 8 años? Enhorabuena que la pobreza haya disminuido 5 puntos porcentuales, pero qué se ha dicho de los pobladores de Huancavelica, el departamento más pobre del Perú, de los cuales el 85.7% vive en condiciones de miseria sin contar la alta tasa de desnutrición crónica la cual mata a 134 de cada mil infantes menores de un año. Estos datos recogidos de un informe que presentó el diario Perú 21 el martes 29 de julio del presente año nos revelan, también, el alarmante incremento de las infecciones respiratorias agudas (IRA) de las cuales, de enero hasta la fecha, se han registrado 22 877 casos mientras que el año pasado, durante el mismo período y con la misma duración, se contabilizaron 21 734 casos.
El presidente en su mensaje planteó la posibilidad (y digo “posibilidad” porque con la clase política que tenemos es obvio que la promesa no será más que palabras como todas las demás) que dentro de un plazo de 100 días la Oficina de Normalización Previsional (ONP) estudiará (no “encontrará” sino “estudiará”) una solución legal para el pago justo y necesario de las pensiones de los jubilados, aquellos que a costa de sangre, sudor y muchas lágrimas dedicaron prácticamente toda su vida a sacar adelante a sus familias y a nuestro país y que ahora reciben un cruel espaldarazo de aquellos quienes tanto les deben. ¿Cómo hablamos de progreso cuando hospitales como el Rebagliati no cuentan con los equipos necesarios pues los que poseen o están muy desvencijados o se encuentran en un estado demasiado obsoleto para seguir funcionando, recurriendo así al uso de instrumentos de mecánica, cocina o construcción tales como llaves, cuchillos o taladros?
Volviendo al tema del ministro, luego de escuchar el mensaje presidencial, al señor Flores – Araóz, un periodista del diario Perú 21 le volvió a preguntar por el tema de la bailarina sobre la bandera a lo que éste respondió molesto: “Oiga, yo creo que hoy día, que es 28, hay temas más interesantes” Que tal con...ciencia, pero si fue el mismo otorongo (digo ministro) el que ensalzó tanto este tema que hasta permitió la grabación de la reunión en la cual la bailarina Leysi Suárez le pedía unas disculpas innecesarias, para luego propalarlo por la televisión no solo nacional sino también internacional en claro signo de desvergonzado “figurettismo”. ¿Quién no nos garantiza que detrás de gran careta de moralismo hipócrita, aquellos quienes tanto show hacen por este simple altercado tengan la revista bien guardada en uno de los cajones de su escritorio sacándola a escondidas cada vez que pueden queriendo sacar su senil libido a la luz por un momento?

Betrayal butterfly ( parte 7)

2008-07-09T16:47:00.000-07:00

“I did no recognize the chaos that controls my mind...”
Maroon 5
El conocer a los suegros ha sido, desde siempre, uno de los aspectos más temidos en una relación y mi caso no fue una excepción a la regla. En cada una de las consuetudinarias y casi religiosas visitas a su casa cualquier ruido era percibido como una muestra de alerta ante la inminente presencia paternal. Más de una vez estuvimos a punto de ser “ampayados” in fraganti en pleno besuqueo momentos en los cuales temí ser perseguido y abollado por un furibundo suegrito convertido en el increíble Hulk con escoba y sartén en mano.
Y es que sus papás eran tan pero tan sobre protectores que, sabiendo que yo estaba con ella en la sala, buscaban cualquier tonto pretexto del tipo “olvide mis lentes en la mesa”, o “voy a la cocina por un vaso con agua”, para bajar y echar un ojo a lo que estábamos haciendo. Además, cuando salíamos la llamaban cada media hora para saber como y donde estaba y para recordarle que la iban a pasar a recoger a eso de las 7:00 p.m. (me van a decir que no era temprano). Es por ello, que debido a las inquisidoras y continuas miradas de sus papás y el resto de su familia (y también de la mía) decidimos contárselos para “formalizar” la relación.
Para mi, los primeros intentos resultaron, vale decirlo, infructuosos. Cada vez que intentaba decírselo a mi papá las piernas me empezaban a temblar y empezaba a sudar frío. No todos los días uno le confiesa a sus padres que esta con una chica y especialmente en el caso de los primerizos, como yo, (y perdónenme la expresión) a uno “se le encogen los huevos”, se muñequea y empieza a balbucear, soltando monosílabos (“arrr”, “duh”) como lo haría Homero Simpson. Pues bien, después de muchos intentos una noche encararlos a los dos, y citándolos en mí cuarto trate de hacerlo lo más breve posible. Pero lo único que logre fue confundirlos aún más pues de mi boca solo salió una frase a medias, emitida a la velocidad de la luz: “Papá, mamá... es...t....c...ch...k, su no...b..e.... es kr....l.... Me sentí tonto y con la mirada al suelo me quede en blanco por un momento que pareció ser la eternidad entera. Ellos me miraban entre extrañados y aterrados como si estuviesen viendo una película de Alfred Hitchcock o Luís Buñuel. Es entonces cuando no sé de donde surgió una enfermiza valentía con la cual pude emitir la bendita frase completa y “más calmadamente”. Mis papás me miraron atentamente, pareciera que estaban esperando ese momento desde hace tiempo pues no se sobresaltaron ni un poco. Lo que sigue es una larga conversación (¿o cátedra?) sobre madurez, sexo y enamoramiento que no viene al caso narrarla. Lo cierto es que ellos lo aceptaron y no me pusieron ninguna traba en el camino.

A la mariposa traicionera le fue mejor, quizá porque ella y sus papás ya habían pasado por lo mismo pues yo era el cuarto o quinto en su lista. Lo cierto es que a partir de ese momento nos quitamos un gran peso de encima y pudimos disfrutar (¿?) de la relación en toda su plenitud. Sin embargo, el tiempo comenzaba a imponerse y con él la rutina, el desgaste y los celos empezaron a aflorar. Ya a punto de cumplir el año (dispensadme por el uso este cliché), comenzó el principio del fin y con este, el inicio de mi auto destrucción y catástrofe interior. En este caso, después del sol, salio la tormenta...

Betrayal butterfly (parte 6)

2008-07-09T16:39:00.000-07:00

“Y volver, volver, volver...”
Lucha Reyes

Prefacio
Después de un muy largo tiempo retomo la redacción de esta infame y fraudulenta historia de amor. No se aún por qué deje de escribir, pareciera ser que mi cabeza me decía que parase de hacerme el sufrido. Pues no, tras meditar mucho he decidido seguir con la trama. No lo hago por despecho, porque a estas alturas todo afán de venganza o intento de boicot hacia la ingrata fiera resultarían en meras muestras de inmadurez. Los post de la mariposa traicionera no son una forma de masoquismo o intentos de hacerme la pobre victima; ni, como muchas personas me lo han hecho saber, una forma de afligirme a mi mismo. Con todo este tiempo me he dado cuenta que empecé a escribir a modo de catarsis personal. Es cierto, esa relación me marcó y por eso mismo me siento en la obligación de contar todo sobre la red de hipocresías en las que me vi envuelto. Pues yo, a diferencia de García Márquez, no escribo “para que me quieran más”, yo escribo porque para mi es tan necesario como respirar...

Aunque las amenazas del obseso barrista no cesaron nunca del todo, la mariposa y yo vivimos un aparente clima de estabilidad el que, a pesar de algunas pequeñas discusiones, me hizo “bajar la guardia” y entregarme por completo a la relación. Los recreos se hacían cada vez más cortos y las horas de clase más largas. Cuando el timbre sonaba indicando un recreo o la salida yo acudía raudo a buscarla y tomados de la mano recorríamos el colegio de extremo a extremo dándonos toda serie de arrumacos, los cuales, más de una vez ocasionaron una llamada de atención por parte de la encargada de conducta o de uno que otro profesor. Además, debido a que todo el colegio ya sabía de nuestra relación no faltaron las miradas y los comentarios del tipo “ay que lindos los tortolitos”, “hacen una bonita pareja”, “¿cuando se casan?”, etc, etc, etc...

Debo admitir que me volví tan cursi que empecé a emplear todas las frases mencionadas en el post número 3 de esta historia. Mi saldo no duraba más de tres días (y no exagero) pues lo invertía (ahora comprendo que malgaste una criminal cantidad de dinero) en largas llamadas repletas de empalagosas frases que no hace falta mencionar, pues el solo recordarlas me ponen rojo como un tomate. Es más, aun cuando encuentro una que otra carta remitida por ella no puedo evitar un intempestivo ataque de risa y vergüenza ajena por las cosas que leo, a continuación una de las tantas notas que me mandaba y que encontré la otra vez, limpiando mi cuarto (creí que había eliminado toda carta, regalo o cachivache cuando rompimos):

Solo keria que sepas que te amo y que te tengo siempre en mi mente... bb no dejo
de pensar en ti... ¡
Kiero que sepas que io te amo así como eres... me
encanta como eres... me gusta cuando eres detallista conmigo... bb no cambiaria
nada de ti ¡ bno mi amor te amooo como no tienes idea (io t amo +) jaja... noc
kien ame + solo se que te adoro y que me enamore del chiko + lindo del mundo...
tkm, te amo...

A parte de las notorias mentiras en la anterior cita (excepto lo de “chiko + lindo del mundo”, modestia aparte) de la “niña mala” (en referencia a una novela de Vargas Llosa) quiero hacer un especial énfasis en los HORRORES ortográficos y de concordancia en la risible nota. Ahora entiendo por que andaba tan mal en los cursos de lengua del colegio. A esta chica le URGE , con carácter imperativo, una asesoria profesional en el tema. Sin embargo, ese es un tópico que a mi no me corresponde, así que sigamos con la historia.

El tiempo pasó y con él las visitas a su casa se hicieron mas frecuentes. Estas duraban por lo menos cuatro horas y en ellas se intensificaba el grado de “melosería” a niveles insólitos. Más obvio no podía ser. Sus papás ya sospechaban de algo así que ya era tiempo de enfrentarlos tanto a ellos como a los míos.

Kachkaniraqmi: la lucha por la identidad nacional (parte 3)

2008-07-09T16:36:00.000-07:00

Según la “Teoría de la Marginalidad”, la cual destaca los problemas de integración de ciertos elementos con respecto a la estructura global, el conflicto intercultural surge debido a los constantes intentos de un polo dominante y otro subyugado, en pos de la hegemonía suprema. La teoría de Aníbal Quijano, se encuentra estrechamente relacionada con la presencia del racismo en nuestro país. “Todos sabemos que en que círculos sociales se desarrolla. Pero en esos mismos lugares niegan, indignados, que sean racistas. Dicen que eso ya pasó, que no tiene cabida en el mundo actual, y que ya nadie piensa en ser racista.” (Granados, 2000:69) La discriminación racial, empero, no solo sigue presente en nuestro país, sino que pareciera haber tomado nuevos bríos, reflejados en un caso acontecido hace aproximadamente dos meses. El pasado 7 de mayo en el programa “Enemigos Íntimos”, conducido por Aldo Miyashiro y Beto Ortiz, se dió a conocer una conversación vía telefónica con Vanesa Delacroix, representante de la exclusiva boutique Designers, quien expresó su fastidio acerca de la aparición del conocido Grupo 5 en la revista “Cosas” con prendas de marcas como Ermenegildo Zegna o Valentino:

Esas marcas son para gente seria y la cumbia no esta considerada dentro de nuestro perfil, sino para gente como políticos, gente A+. No sabíamos que la ropa era para el Grupo 5, por ello hemos recibidos quejas de nuestros clientes. (...) No es una discriminación racial, porque también tengo clientes oscuritos. Sin embargo, a partir de ahora, antes de prestar nuestra ropa para sesiones fotográficas en revistas locales, solicitaremos información sobre el personaje a vestir. Luego, la enviaremos a la casa matriz en Italia y ellos decidirán. (Portal de Perú.com, 2008)

Actitudes como la mostrada por la representante de la tienda, constituyen un gran impedimento en la búsqueda de un “pensamiento nación” en nuestro país. Manuel Jesús Granados, sostiene que el Perú actual se desenvuelve en una realidad social bastante inestable, en donde el indio quiere ser visto como cholo, el cholo como blanco, y el blanco como escandinavo. (2000:70) Por ello la despersonalización social, es, desde una perspectiva antropológica, considerada como uno de los grandes problemas en la actualidad, pues no solo genera desfases en la identidad personal de los propios migrantes, sino que intensifica el conflicto intercultural mencionado anteriormente, pues los indios que quieren ser cholos se enfrentan con los cholos que quieren ser blancos y en su intento por pertenecer al grupo dominante son repelidos de forma violenta por estos últimos. El choque intracivilizatorio contribuye al desarrollo de un orden establecido excluyente, haciendo difícil “luchar contra la estigmatización de la mayoría de peruanos, sea por su idiosincrasia, cultura, color de piel o situación económica”. (Portal del blog Todos Somos Cholos: 2007)

Como he señalado en este ensayo, la transculturación, lejos de contribuir al desarrollo de una nación, parece trucarlo. Las consecuencias no son nada inverosímiles. La imposición de la cultura hegemónica sobre la original generara, de una u otra forma, una encarnizada lucha por la supremacía absoluta, un mundo caótico basado en el kemalismo, la exclusión y la intolerancia tal. José Maria Arguedas, cuando recibió el premio Inca Garcilazo de la Vega en octubre de 1968, pronunció un discurso en el que se reafirmaba como “un demonio feliz”, que vivía su identidad indígena y española, en sus palabras “yo no soy un aculturado”. La propuesta arguediana nos invita a recrear la tradición, una y otra vez, a partir de nuestra historia, a reemprender el diálogo entre el zorro de arriba y el zorro de abajo. El Perú es un país escindido, un país que necesita reconocerse y reencontrarse para que sucesos tan lamentables como los ocurridos entre los años 1980 y 2000, de los cuales conservamos aún la cicatriz, no se vuelvan a repetir jamás y para que “cualquier hombre no engrilletado y embrutecido por el egoísmo pueda vivir, feliz, todas las patrias...” (Arguedas, 1971:271)

Kachkaniraqmi: la lucha por la identidad nacional (Parte 2)

2008-07-05T12:44:00.000-07:00

Dentro del marco de la transculturación, se origina, en los inmigrantes, un sentimiento de superioridad sobre los habitantes de su pueblo. “Se vuelven ferozmente anti - cholos. Quizá porque los rostros cholos les recuerden ese origen que desean olvidar a como dé lugar.” (Granados, 2000:48) Maria Emilia Yanaylle, en el conjunto de ensayos “Arguedas y el Perú de hoy” señala que “los cholos modernos, principalmente, del centro y del sur se sienten diferentes a los indios. Se bañan, no son toscos, no toman caña, quieren aprender, superarse” (Pinilla ed., 2004:170).Para Teofilo Altamirano y Lane Hirabayashi, uno de los medios primarios de identificación en relación a sus lugares de origen es el lenguaje (Quevedo, 2007:239). No obstante, al llegar a la ciudad, los quechuahablantes afirman que han cambiado ya que ahora hablan castellano y esta característica adquirida es la que les otorga cierto estatus, siendo el testimonio de Laura (una mujer de 51 años proveniente de Quillabamba en el Cuzco) un claro ejemplo de esto: “Allá se visten de otra forma, falda redonda o gordas serán. (Sic.) Algunas se visten con polleras. Nosotros hablamos de otra manera. Aquí en Lima tenemos otra manera de conversar, tenemos mas educación, me falta como se dice culturizar.” (Sic.) (Quevedo, 2007:239)

Ahora bien, el alejamiento de uno de los principales medios de identificación en los migrantes, no constituye el único problema latente. Ya en Lima, estos mantienen una cierta distancia respecto a las creencias propias de la gente de su pueblo, manifestándose a través de expresiones tales como:” En mi pueblo creen...”, “es su costumbre...”,”los viejitos creen...”,”dicen...” (Quevedo, 2007:243). Conversando con varios inmigrantes que laboran en la ciudad pude resumir todos sus relatos en esta sola idea: A pesar que trato de no perder el vínculo con mi pueblo y sus costumbres, la ciudad me obliga a renunciar a ellas (las tradiciones) para no quedar en completa marginalidad. En la Revista de Investigación de Análisis y Debate se plantea que, debido al proceso de la globalización, esta tiende a la consolidación de su hegemonía. Lo cual trae como problemas entre etnias y los grupos criollos en el ámbito interno de un estado (...) (Covejo, 2002:196) Este distanciamiento conlleva a un posible choque de civilizaciones, parafraseando a Samuel Huntington, como expondré a continuación.
Tras darse el encuentro entre estos dos bloques, en la relación de migrantes y sociedades establecidas, se origina un choque de culturas que trae violencia y acentúa el racismo. Estos choques, aparte de su intensidad, se caracterizan por su brevedad y su carácter intermitente (Huntington, 1997: 56). A raíz de estas colisiones, en ciertos grupos indígenas, se originan ideologías contrarias y radicales con respecto al colonialismo y afán expansionista occidental. Acerca de esto, Aníbal Quijano afirma que se han desarrollado procesos paralelos de autonomización, revitalización y revolución cultural (1980:34) y es debido a que el reto de integrarse al sistema redes rebasa sus posibilidades que recurren al nacionalismo y al etnocentrismo, tratando de cerrar las fronteras de su país en términos reales y simbólicos (Quevedo, 2007: 251). Ante esto “los portadores de la cultura dominante, desafiados ahora no únicamente al nivel del poder social y político, sino también en su modo mismo de ser hombres, reaccionan o tienden a reaccionar oscilando entre la represión abierta y la utilización de los nuevos elementos culturales en su propio beneficio (Quijano, 1980: 37). Sobre este punto, algunos señalan que dentro de la lucha entre culturas una de ellas tendrá que desaparecer definitivamente, para dar paso a la otra pues, de otra forma, el conflicto causara la destrucción de ambas y el caos absoluto regirá en el mundo. Ante tan apocalíptica propuesta Samuel Huntington arguye que el kemalismo, resulta una tarea difícil y traumática pues se destruye una cultura que ha existido durante siglos y se establece, en su lugar, una totalmente nueva e importada de otra civilización. (1997:86, El énfasis es mio) Es innegable la existencia de un sincretismo entre la cultura andina y la occidental y seria un gran error, sacrificar una por la supervivencia de la otra, pues se estaría atentando contra nuestra propia identidad chola y mestiza.

Kachkaniraqmi: la lucha por la identidad nacional / parte 1

2008-06-30T09:54:00.000-07:00

"No soy un aculturado; yo soy un peruano

que orgullosamente, como un demonio feliz,

habla en cristiano y en indio, en español y en quechua."

Jose Maria Arguedas (Lima,Octubre de 1968)

Hace unas semanas, caminando por las calles limeñas, vislumbre a dos chicos con rasgos propios de la gente del interior del país, pero con los cabellos teñidos en las puntas y con atuendos relacionados a la moda del reggaeton. Extrañado, no pude evitar recordar un cuento que leí en uno de mis primeros años de secundaria, cuando aún estaba en el colegio. El cuento se titulaba “Alienación”, en donde Julio Ramón Ribeyro nos narraba las peripecias de Roberto (quien después seria “Boby”) y José Maria, dos jóvenes peruanos de raza negra, quienes viajan a los Estados Unidos tratando de imitar la apariencia y el modus vivendi norteamericano, cosa que eventualmente no lograron. El cuento en esencia nos propone la siguiente interrogante ¿Es la alienación un agente enriquecedor o destructor de tradiciones?

Es conocido por todos que con la llegada de los españoles a nuestras tierras y la implantación de un sistema colonial en el siglo XVI, se inicio, junto al proceso de evangelización indígena, un arrollador proceso de aculturación, incentivado por la Corona Española con el fin de erradicar por completo la ideología y cultura indígena imponiendo el pensamiento peninsular hasta en los aspectos más fútiles de la vida indiana, aunque eventualmente lo que lograron fue un mestizaje pleno, una mezcla de sangres que caracteriza a nuestro país hoy en día. Siglos más tarde, si bien la problemática de la transculturación se ha atenuado en cierta forma, aún existe pero con otros matices. Ahora ya no hay lugar a mestizaje, sino el afán de imposición completa y desalmada de un grupo poderoso sobre uno minoritario pero con gran significado en el Perú. Este “abandono de las instituciones culturales indígenas y la adhesión a las que ofrece la cultura occidental – criolla” (Quijano, 1980:69) en la población nativa resulta más nocivo que ventajoso en un país como el nuestro. Es por ello que planteo que la transculturación dificulta el desarrollo de una identidad nacional en los migrantes.

En tiempos como los nuestros, cuando la lucha por una propia y sólida identidad cultural se vuelve cada vez más ardua, tratar el peligro que constituye esta aculturación en los migrantes, quizá los mas afectados ante la disyuntiva del cambio cultural, resulta fundamental para la concepción del significado de nación en una país tan fragmentado y lleno de diferencias como el nuestro. La “alienación” de la cultura original, desarrollo de complejos de superioridad en los migrantes y el posterior choque intracivilizatorio que trae consigo la destrucción mutua entre ambos grupos expanden la brecha existente y atentan contra lo que estamos luchando: una verdadera república de peruanos.

Debido al vertiginoso proceso de globalización en el que estamos inmersos, la cultura original se ve supeditada a alienarse en su relación con la cultura hegemónica. Prueba de esto, es el hecho de tratar de imitar la apariencia y las costumbres de los citadinos. Al respecto, Maria Inés Quevedo Stuva en “Identidad entre los migrantes” nos muestra el testimonio de Aleja, una mujer de 38 años, proveniente del departamento de Ancash: “Claro, acá hablamos castellano, allá uno habla quechua. En la manera en que uno se viste, en esa forma he cambiado. Allá me vestía con polleras, acá, en cambio, me pongo faldas, pantalón. Allá nadie se ponen chorcitos (sic.), allá la gente usa trencitas, acá usamos pelo teñido, corto.” (Quevedo 239: 2007).

Otro punto clave en este proceso de transculturación es que ciertos conceptos, utilizados en su sistema cultural indígena, no son aplicables en la sociedad urbana, donde la economía de mercado exige otro tipo de conducta, la práctica de la reciprocidad es una de las tantas afectadas. La reciprocidad, en términos de Quevedo, se define como “una forma de intercambio de bienes y servicios revestido de un simbolismo que toma la transacción en un intercambio ceremonia”. (2007:218) Alfredo Covejo, señala “Por ahora, las etnias no pueden encapsularse ni rechazar lo que el mundo produce, asimilando lo que les conviene.” (2002: 196) Sin embargo, el encuentro de estas dos visiones alimenta aun más la situación de conflicto entre estos dos bloques, reflejado en los estereotipos de “egoístas”, “poco solidarios” e “indiferentes” aplicadas por los migrantes a los ya “aculturados citadinos.” (Quevedo, 2007:238)

La magia del circo... (parte 1)

2008-06-25T16:36:00.000-07:00

(este es un trabajo de Ana Paula Mendez Cosamalon, una amiga de la universidad. Lo lei y me gusto por eso lo cuelgo, porque muy pocas personas pueden hacer de un texto academico un sincretismo tan vivido con su experiencia personal)

“…el circo es la verdadera y pura diversión, es la diversión que no es más que diversión, es la diversión por diversión…”

Ramón Gómez de la Serna

El presente trabajo es una investigación sobre el circo, no sólo en cuanto a estructura sino además un poco de qué es lo que envuelve, su historia, la organización, los artistas, la sociedad y cómo se ha venido desarrollando. Con este trabajo quiero demostrar la importancia del arte para enriquecernos, lograr que se pueda tomar en cuenta, no solo ver la parte folclórica del mismo, sino demostrar además que no apareció de la noche a la mañana, que tiene historia y que se esta se ha desarrollado a lo largo de los años, es más, siglos; convirtiéndolo en un arte universal que forma parte de la tradición popular de cualquier cultura.
Trataré entonces de desarrollar temas como la historia del circo, como surge, como se desarrolló, su evolución en distintos países, los cambios que ha tenido y los distintos fines con los que se ha desenvuelto.
Luego haré referencia a las diferentes y más frecuentes modalidades que se pueden mostrar en los circos, describiéndolas con sus respectivos elementos.
Mostrare tambien la vida de los artistas y cómo son tratadas estas personas, considerando que son la esencia humana del circo. Finalmente se vincula este tema a la sociedad peruana, analizando qué tan aceptado es el circo en este medio, que prejuicios se crean y qué valor se le adjudica a este tipo de arte.
He realizado esta investigación consultando fuentes bibliográficas y fuentes provenientes de Internet, pero además obtuve valiosa información de personas conocedoras del tema, que han estado o están actualmente relacionadas al circo, de las cuales recogí testimonios sobre sus experiencias personales en la vida circense. Asimismo, mi propia experiencia en actividades relacionadas al circo, fue también un pequeño aporte.
Lo que quiero lograr es que se de a conocer tal vez un poco más sobre un tema que no muchas personas toman en cuenta, sobre todo en nuestro país, donde tal vez desde muy pequeños creamos una concepción errada, del circo popular y folclórico, donde forma parte importante los animales y sobre todo el reírnos de los “actores” por ellos mismos y no por su arte, arte que supuestamente nos transmiten.
Veremos entonces, un poco del valor del circo en nuestro país, cómo se esta desarrollando y la acogida que esta teniendo un nuevo concepto circense. Cada vez es más común ver a artistas callejeros, y como diferentes ONG’s apuestan por el desarrollo del arte en personas que carecen de recursos económicos. Creo que es preferible que hagan este tipo de actividades a que se involucren en drogas o delincuencia.
Tratare de desarrollar aspectos del circo que no conocemos o que no notamos fácilmente, logrando así, involucrarnos más, ir más allá de la apariencia en escena, conociendo un poco más sobre qué y quiénes están detrás del espectáculo.

El circo es inicialmente el lugar donde la gente se reúne para presenciar espectáculos, como se sabe, el circo más conocido antiguamente es el coliseo romano, que al tomar influencia Griega y oriental es uno de los más importantes del mundo, ya que desde ahí nace la historia. [1] (Portal de Albacete: 2008)

Aunque ya no funcione como tal, hoy en día es considerado una de las 7 maravillas del mundo.

Actualmente la infraestructura de los circos comunes se asemeja como a un edificio cubierto por una carpa, dentro rodea al “escenario” asientos para que todos puedan presenciar el espectáculo, que puede estar conformado por acróbatas, payasos, malabaristas y artistas en general.
El circo ha ido evolucionando en todo el mundo, dependiendo del país, se muestran diversos espectáculos; el circo es además una tradición popular, en la mayoría de países va de la mano con la cultura. En Perú por ejemplo, se sabe que la época de circo es en Julio (fiestas patrias) y no sólo en la capital sino también en los diferentes departamentos y pueblos. Como bien dice Mª Dolores Muños, el circo ha sido siempre un eminente arte popular, que se basa en su misma tradición para convertirse en popular.
Con la propia experiencia, puedo afirmar lo que dice Mª Dolores Muños, ya que he tenido la oportunidad de presenciar aspectos muy tradicionales del circo, como en un viaje a Canta (sierra de Lima), en el que fui a un circo de la zona, del cual no recuerdo el nombre, pero si recuerdo que la sensación de estar sentada ahí era como retroceder en el tiempo, además de las rarezas, y demás, era un ambiente sumamente rústico, y en el cual los espectadores captaban el espíritu del artista que te ofrecían cada uno de los acróbatas, malabaristas, y demás participantes. Recuerdo con cierta claridad la máxima atracción que era “La niña de los pelos de acero” y una cantante vernacular que por lástima no llamo tanto mi atención, quede fascinada con esta niña, ya que concentrada seriamente en su trabajo fue el centro de atención total con su acto, que consistía en probar la fuerza de su cuero cabelludo, bajo distintas pruebas.
Lo que me llama tanto la atención y por ello cito esta experiencia es todo lo que involucra, la asistencia del pueblo (y visitantes como yo) lo accesible que es ya que VIP era S/. 5.00 y platea S/. 3.00, este tipo de espectáculos muestra que es un circo popular y nómada, que cambia de lugar constantemente buscando al mejor público. Lo cual demuestra que no es necesario una súper estructura, ni la preparación mas intensa para lograr el espectáculo. Principalmente se basa en cosas coloridas, novedosas y que a primera vista capten la atención del público, por ello la atención con la que todos miraran el espectáculo, como si se tratase de algo mágico, y uno como limeño, que solo va para pasar el rato y trata de comparar con otros circos antes vistos (La Tarumba, Cirque du soleil) que a grandes rasgos transmiten un mensaje mucho mas elaborado. El circo donde quiera que sea, y como quiera que sea se adecuada al tiempo y espacio de determinado pueblo y cultura, y en el Perú e incluso en lima misma, podemos ser parte de una diversidad cultural que hace que lo mismo sea a la vez totalmente diferente. Es este tipo de circo, popular, folclórico, el típico circo peruano, el que por mucho años también llegó a lima en épocas patrias, y que deslumbraba a todos, pero ya no, ahora se esta creando una clase de conciencia circense, pues ya no nos reímos porque un payaso pone en ridículo a otro, o nos deslumbramos porque tienen animales salvajes enjaulados, sino mas bien apreciamos que las obras tengan un tema especifico, que tengan un poco mas de sentido, que nos cuenten de a poco una historia; que no sea tan banal como poner a un montón de “artistas” y “freaks ” y reírnos sin saber porque, y cuando hay terminado el espectáculo no tener nada mas profundo que reflexionar que la manera tan graciosa que se cayó un payaso. En Lima el circo más conocido es “La Tarumba”, y el negocio viene a ser más formal, aunque también en ciertas partes está el circo popular, como el de ”La Chola Jacinta”, donde el contenido del espectáculo varia en relación con otros circos. También se presentan circos internacionales.
El circo va cambiando temporada a temporada, en diferentes partes del mundo, siempre se tendrán novedades, nunca va a ser igual, se seguirá el mismo patrón pero el espectáculo siempre será diferente, sea popular, exclusivo, sea de ricos o de pobres, nunca dejará de entretener, es lo mejor que hace ya que para eso se creó.

Quiero tu sangre, porque muero... (sobre el Teniente de Inishmore)- Parte 1

2008-06-21T08:33:00.000-07:00

(Un trabajo de la universidad)

Un gato ha muerto en la Isla de Inishmore. Sin embargo, este no es un gato cualquiera, sino el ser más importante para un violento militante del I.R.A, quien no dudara en ocasionar todo un derramamiento de sangre para saber quien mato al dichoso felino. Este es el argumento del Teniente de Inishmore, una hilarante e inquietante comedia de humor negro, basada en la obra homónima de Martín McDonagh.

Una obra no es obra sin un elenco de personajes que serán los responsables de sumergirnos en la intensidad del relato, causando en nosotros toda clase de emociones (y en este caso, sobresaltos). Por ello, de entre los ocho caracteres de la trama, escogeré a tres de los que considero más complejos. En primer lugar, esta Padriac (Rodrigo Sánchez Patiño) un hombre dotado de una personalidad extremadamente violenta y sanguinaria.

El teniente (la veracidad del termino es dudosa), creció sin madre y con un padre adicto al whisky, con quien tiene una muy mala relación. Al parecer, el único recuerdo que conserva de su progenitora es (o era) el gato Tomasin. Es curioso observar que detrás de ese perfil huraño y misántropo, se esconde un Padriac lleno de sensibilidad y cariño hacia su mascota. Prueba de ello, es la reacción tomada cuando su padre Donny (Alfonso Santistevan), lo llama para comunicarle la supuesta enfermedad (una mentira ideada por el y por Davey, con el fin de retrasarlo y atenuar su furia) en la que ha caído su preciado gato. El teniente, sin dudarlo, detiene la tortura de James (Laszlo Kovacks) para acudir raudo y lleno de preocupación, de regreso a su casa en el condado de Galway. Al llegar, no puede contenerse más y literalmente profiere aullidos y gemidos propios de un can herido. Padriac, entonces, muestra un lado escondido que pocos hubiésemos pensado encontrar tras esa mente tan perturbada. El teniente, empero, no es tonto y conciente de la treta ideada por su padre y Davey (Rómulo Asereto) le vuela los sesos al gato que los dos únicos habitantes de la casa habían conseguido con el fin de engañarlo, probando así su desenfrenada violencia y ferocidad, características que crecen cada vez mas conforme transcurre la obra.

La primera visión que tenemos de Mairead (Gisela Ponce de León), nos la hace parecer, tanto por su apariencia externa como por su forma de expresión, no una chica sino un muchacho muy aguerrido. En efecto, Mairead es un “muchacho con los labios pintados”, tal como señala Padriac al verla luego de haber llegado a la Isla de Inishmore. La chica sueña con pertenecer a la revolución por la liberación de Irlanda y pelear junto a su idolatrado Padriac. Aquí es necesario analizar el significado que tiene el concepto “amor” para Mairead.

En mi opinión, la chica no lo “amaba”, solo se sentía atraída el carácter belicoso del teniente. Quizá le apasionaba la violencia y sentía que el era la síntesis de todo a lo que ella aspiraba. La hazaña de las vacas tuertas que ella relata con orgullo, es, definitivamente, un mecanismo para captar la atención del teniente y una forma de asegurarse que nadie se metiese con ella. Pero en el fondo no podemos dejar de notar, al igual que en Padriac, a una joven idealista y llena de sensibilidad. Ella también posee un gato, el señor Rodolfo, quien es también, el ser más importante en su vida. Además, al cambiar su atuendo demuestra su lado más inocente, sus ganas de vivir una nueva vida junto al teniente. Mairead, al igual que Padriac, mantienen un conflicto permanente cuando oscilan los dos extremos de sus personalidades. Por un lado, la ternura y por otro, la apelación a la violencia extrema como mecanismo de autodefensa por temor a que sus sentimientos mas humanos salgan al descubierto. Sin embargo, este conflicto tiene su momento culminante con el descubrimiento que hace Mairead acerca del inconciente asesinato (aunque ella no lo cree así) del señor Rodolfo, por parte del furibundo Padriac. Mairead no lo piensa dos veces y dispara en la sien del teniente, un chorro de sangre le baña la cara y el vestido blanco; finalizando, así, el conflicto entre los dos extremos de su personalidad. El lado violento ha ganado, ella se ha convertido en otro Padriac (algo que quiso desde el principio), otro teniente de Inishmore.

La calle esta dura...

2008-06-15T10:16:00.000-07:00

Hace dos semanas, a eso de las 15 hrs. con 30 minutos, fui asaltado por dos maleantes mientras caminaba rumbo a casa de una amiga con el fin de llevarla a la PUCP por un trabajo que le habían designado en su universidad. Los hampones sacaron una pistola (mi dominio sobre temas armamentísticos es prácticamente nulo, por ello pecaría de ignorante al querer afirmar que tipo de arma era) y una filuda navaja. Empujándome contra la pared y después de amenazarme con disparar si trataba de emitir sonido alguno, me quitaron el celular y la billetera, y tras una petición (que llego casi al ruego) mía, me aventaron los documentos, para luego emprender la cobarde huida. Como se imaginaran quede en un estado de completa perplejidad, tieso como el chavo del ocho cuando le da la “chiripiolca”. Era la primera vez que me robaban de esa forma tan “shockeante” (antes no habían pasado de simples “bolsiqueos”) y quizá por ello quede tan frustrado y lleno de rabia, pues por un momento pensé en seguirlos y enfrentarme con ellos en un duelo donde las posibilidades que tenia de salir airado, ileso y con mis posesiones de vuelta, equivalían a la “esperanza matemáticamente posible” de que nuestra selección vaya a un mundial.

En fin, tras haberme recuperado en cierta forma de mi momentáneo estado de furia contenida y vacío mental procedí, como todo buen ciudadano en sus cabales, a acudir a la comisaría a sentar mi denuncia y luego de una entretenida charla acerca de los principales problemas que afectan a nuestra ciudad mientras hacíamos un “reconocimiento de la zona”, en palabras de uno de los oficiales, los patrulleros de turno me llevaron a mi casa, donde no pude evitar causar las miradas curiosas e inquisidoras por parte de los vecinos.

El testimonio que acabo de dar es uno dentro del gran número de historias que suceden diariamente. Los oficiales, durante la charla que sostuvimos, me indicaron que semanas atrás se registraron un promedio de 6 casos similares al mio, por lo que era solo cuestión de tiempo para poder atrapar a los criminales. Sin embargo, tal y como señala José Luís Castillejos, columnista del diario Perú 21, el problema que impide combatir a los delincuentes es que las penas son leves y sólo se lleva a los tribunales a quien robe más de 500 dólares, en tanto si el monto es menor no son sujetos de sanciones.

Sin duda el principal flagelo que afecta a nuestra ya maltrecha ciudad es el de la delincuencia tanto “espontánea” (destacan los “arranchamientos” de celulares y bolsas) como el crimen organizado. Pese a que nuestro país cuenta con 1269 empresas que prestan servicio de seguridad privada, están no se abastecen de suficiente personal y armamento necesario en los puntos clave donde el índice delictivo adquiere proporciones mucho mayores (Perú 21, 2005: PG Ciudad). Lima desde hace mucho tiempo no es segura y se hace cada vez mas urgente una buena planificación para combatir la creciente tasa de criminalidad que nos afecta directamente a nosotros, los incautos transeúntes.

No es gratuito que en una encuesta realizada por el grupo IMASEN, bajo la supervisión del Área de Seguridad Ciudadana del IDL, el 80% tanto de los limeños como de los chalacos posean como mayor temor el robo en las calles. Además, en esa misma encuesta un 48.8% afirmo que temía ser asaltado con un arma de fuego, mientras que un 16.7% temía resultar agraviado por un ataque de pandillas o verse involucrado involuntariamente en un enfrentamiento vandálico entre las mismas, a un 14.8% les preocupe que le arranchen alguna de sus pertenencias y en un porcentaje menor equivalente al 9.4%, un accidente de tránsito.

Sin duda, la lucha contra la delincuencia esta lejos de ser ganada por quienes tenemos la remota pero aun latente esperanza que nuestro aparato judicial y el Ministerio del Interior demuestren por que son necesarios en la coyuntura nacional. Los sueldos que reciben son pagados por nuestros impuestos y al parecer ellos se la están llevando demasiado fácil. Lima posee un tercio de los 27 millones de peruanos que aun se sienten “golpeados” por el clima de violencia extrema que vivieron hace aproximadamente 28 años. Personalmente, yo no deseo vivir (o revivir) esos tiempos, no quiero salir a la calle pensando que quizá no vuelva jamás...

Matematica(s), ¡maldita necesidad¡

2008-06-11T18:03:00.000-07:00

Durante once años de mi vida me he visto obligado a convivir con la matemática. Y es porque me considero el más implacable detractor de la “madre de todas las ciencias” que se me hace tan difícil encontrarle algo (siquiera) de bueno...
Odio la matemática porque es despiada y no tiene alma. No transmite sentimiento alguno y los problemas parecen burlarse de uno cuando no sabes como resolverlos. Asimismo, le tengo miedo a aquellos que parecen tener una especie de orgasmo, una “experiencia religiosa”, cuando parecen entrar en éxtasis al momento de descubrir la respuesta a la incógnita planteada. Odio tener que aprender formulas absurdas para llenar tres caras plagadas de esfuerzos inútiles debido a que nunca (o en muy pocas ocasiones) logro llegar a la respuesta correcta. Odio tener que memorizar tantos nombres sin sentido que algunas veces tienen que ver con la fisiología femenina (senos, cosenos, etc.) y detesto que no exista el “borrón y cuenta nueva” ya que (como dice mi padre) “todos es una cadena, si no entiendes algo te jodes en todo lo demás...”
Pero... les guardo cierta empatia porque cuando voy a hacer compras a cualquier parte o me veo en la necesidad de realizar cualquier actividad de “intercambio monetario”, evito que me “tomen el pelo”, que me estafen tontamente y que haga el ridículo ante personas conocidas y otras no tan conocidas. Asimismo, algunas veces simbolizan éxitos, retos, etc. Además, las aprecio porque hacen posible organizar recuerdos o datos (información) importantes para cualquier individuo y les guardo cierta simpatía porque le dan proporción y armonía a todo lo que nuestros sentidos perciben de nuestro alrededor (y nos hacen la vida mas practica y sencilla)...
Sin embargo... la odio porque es tan metiche que se inmiscuye en todos los aspectos de mi vida: ¿Cuantos días faltan para acabar el ciclo? ¿Cuando rompieron? ¿Hace cuanto que no se hablan ni se ven? ¿Cuantos años dura la carrera que vas a estudiar? ¿Cuánto esta el pasaje de acá hasta la Av. Universitaria?
La odio, también, porque cuando me hago la idea que me voy a alejar de ella por un largo tiempo (mas no definitivamente) me veo en la obligación de llevar (y aprobar) 4 créditos relacionados con ellas para poder ser admitido en facultad.La detesto porque me presiona y me causa nostalgia, me hace sentir cada vez más viejo y me va acercando a la mayoría de edad. Me causa encono, tirria, ojeriza y animadversión ver mi reloj y darme cuenta que en dos días es mi ultima practica calificada, en dos semanas es el temido examen final, y nunca haber sabido si matemática(s) se escribe con o sin “s” al final

Apocalipsis Now...? (Cambio Climatico, una verdad incomoda)

2008-06-09T18:49:00.000-07:00

El 5 de junio, caminando sin rumbo por las largas avenidas de la universidad no pude evitar observar un cierto tumulto al costado de la librería PUCP. Un grupo de curiosos transeúntes rodeaba a alguien cuyo rostro se me hacia muy familiar. Cuando pude sortear todo ese amasijo de brazos y las voces gritando: “Dame uno de esos”, “Yo quiero uno de cada uno”, pude reconocer a un amigo de mi clase de matemáticas, quien, con un llamativo polo naranja que contrastaba notoriamente con el color gris smog de nuestra ya maltrecha ciudad, acercándose con una bolsa repleta de bultos multicolores, y recitándome de paporreta la consigna “un regalo de la cato, por el día del medio ambiente”, me volanteo un sticker de forma circular con la siguiente inscripción “anda en bici, es mas saludable para ti y para el mundo”, alejándose luego para continuar su trabajo.

Tras haberse ido, me tope con otro chico de la misma clase, con el mismo polo y con la misma frase quien me dio otro sticker y asegurándose que no había nadie a su alrededor me contó que habían convocado a ocho chicos (cachimbos, para variar) para que, con la prenda naranja, recorran el campus de punta a punta (y créanme que es bastante), repartiendo el pesado contenido de las bolsas con la promesa de una pequeña remuneración como recompensa por el esfuerzo realizado. Tras haber escuchado esto, y pensando que no tenia clases hasta después de 8 horas, le pedí que me llevase hacia la oficina del encargado, pues hacia falta una persona mas. Para luego volver a salir vestido con el famoso polo y la bolsa repleta con los bultos multicolores, presto a iniciar la labor asignada.

Esta iniciativa pertenece al programa Clima de Cambios, iniciado por la Universidad Católica, con el fin de “informar y tomar iniciativas sobre el cambio climático, un tema central en la agenda mundial”. Este programa, sumado con la creación del Ministerio del Ambiente y la designación del famoso ecólogo oxapampino Antonio Brack Egg como su flamante ministro, constituyen dos pilares fundamentales en la lucha por nuestra supervivencia, la de nuestro país y de nuestro planeta. Pese a haber ocasionado algo de escepticismo en ciertos sectores, en una encuesta realizada por el Instituto de Opinión Publica de la PUCP, el 88% de los encuestados en Lima esta de acuerdo con la creación de esta cartera ministerial.

Siendo el tercer país más vulnerable ante las consecuencias del cambio climático, y por estar ubicados sobre una zona desértica las vidas del 40% de la población peruana corren peligro. Si bien recibimos diariamente una avalancha de información respecto a lo que sucede con el clima, el friaje en la zona sur de nuestro país, el deshielo de los glaciares (según la CONAM el Perú posee alrededor del 70% de los glaciares tropicales en el mundo, de los cuales ya se han reducido en un 22%), etc. Hace falta tomar medidas a nivel personal pues al desperdiciar anualmente 408 millones de metros cúbicos de aguas servidas al mar, cometemos en palabras de el ministro Brack “una estupidez, un crimen; pues esas aguas se pueden reciclar”. El hecho de cerrar el caño cuando no lo estemos usando puede contribuir, en gran medida, a frenar gradualmente este exceso de pérdida del líquido vital.

Si esto no es preocupante para algunos de ustedes, puedo mencionar el hecho de que cerca del 30% de las especies con las cuales compartimos nuestro planeta están por desaparecer. Esta, también el peligro que constituye el incremento de enfermedades, “como la malaria, característica de algunas regiones y que se esta expandiendo por el calentamiento.” (Cita de una entrevista al Dr. José Lozan, especializado en cambio climático de la Universidad de Hamburgo).

El cambio climático y sus posibles y al parecer inminentes consecuencias, son (como espero haber expuesto de forma breve pero directa) dignas de ser tomadas en cuenta por todos nosotros. Nuestro país, como vuelvo a insistir, esta en peligro de padecer un Fenómeno del Niño de proporciones similares (o de mucha mayor intensidad) a las de los años 1982 y 1983 en los próximos años. Nunca antes nuestro mundo había experimentado un peligro que amenazara con extinguirnos de la faz del universo, ¿Dónde estarás el día después de mañana?

Boys just want to have fun?: La poligamia o el camino a la sociedad del libido

2008-05-21T19:23:00.000-07:00

“toca tu instinto animal, rozando la brutalidad...”
Los Prisioneros

Hace poco se reabrió el debate acerca del matrimonio homosexual y la legalización de la práctica de la poligamia en Occidente. Si bien ambos temas son sumamente polémicos, el segundo despertó una enardecida discusión entre los integrantes de la religión musulmana, quienes no dudaron en acudir a su texto sagrado (Coran) y a sus supuestas leyes “profundamente correctas y divinas” para argumentar que ellos eran la sociedad modelo y que nosotros, las ovejas descarriadas, debíamos seguir su ejemplo y doctrina si anhelábamos alcanzar la moralidad y, por consiguiente, la salvación. Debo admitir que cuando termine mi lectura de los textos a favor de la poligamia no pude evitar reprimir una sonora carcajada.

El concepto de poligamia significa, literalmente, “muchos cónyuges”. Sin embargo, lo que los musulmanes defienden y practican es la poliginia, la cual hace referencia a la posibilidad que tiene un hombre de tener varias mujeres. Es en este sentido que el aceptar la poligamia a la musulmana resulta ser poco coherente pues incita, en cierto modo, al desarrollo de una “conciencia falica”, algo que resulta degradante, en todo el sentido de la palabra, para el genero femenino.

Al tildar de egoístas a las mujeres contrarias a tan infame practica (Al - Masir: 2001) ellos caen en la incongruencia y en mera misoginia. Para Qatari Sheik Salid Bin Hadi todo queda explicado en las palabras del Profeta quien dijo: “no le preguntes a un hombre por que golpea a su esposa. De acuerdo con el mismo principio, no le preguntes a un hombre por que tiene una segunda esposa” (Al – Rai: 2002). Queda claro, con esto, el pensamiento arcaico patriarcal persistente en este sector. Es más, resulta hasta contradictorio indicar que ellos limitan la práctica de la poligamia (o mejor dicho poliginia) a solo cuatro mujeres, cuando sacralizan las imágenes de algunos personajes de quienes, se dice, tuvieron alrededor de 300 a 700 esposas cada uno. Pareciera ser que quisieran ampliar el rango de posibilidades, quizá hacer honor al Shared Lover de Stevie Wonder, en lugar de mantenerse firmes en su postura.

Cuando los musulmanes plantean la necesidad de aceptar su práctica debido al “feroz apetito sexual masculino”, no toman en cuenta que mientras se les incite a tener más sexo, su libido aumentara de forma incontrolable, justamente lo que ellos dicen querer evitar. El objetivo no es no es crear a un hombre cuyo cerebro resida entre las piernas, sino uno con el seso suficiente para saber controlar sus “bajos instintos”. Por ello resulta absurdo lo dicho por Al – Qaradhawi:

Estadísticas y estudios científicos han demostrado que la energía sexual del
hombre es más vigorosa que la de la mujer. Esto es un hecho. Toda mujer excita a
un hombre, mientras que no todo hombre excita a una mujer. Aun entre los
animales, las hembras necesitan menos sexo que los machos. Muchas hembras solo
desean sexo cuando quieren embarazarse. Esta es la naturaleza y la mujer se
comporta de la misma manera. (Qatar, 30 de diciembre del 2001).

Esta cita carece totalmente de sentido. Es una mera forma de denigrar al género femenino. Resulta realmente desatinado el comparar a la mujer con un animal. Lo que SI esta científicamente comprobado es que el ser humano es uno hecho de razón e instinto, lo que nos hace T-O-T-A-L-M-E-N-T-E diferentes a las demás especies que habitan el mundo.

El aceptar la poligamia disfrazada de poliginia, resulta ser, entonces, un retroceso para la sociedad occidental. Esta nos convertiría (aun mas) en la sociedad del “sexo compro, sexo vendo”, una sociedad dominada por el instinto y la inequidad entre géneros. No es gratuito que haya parafraseado el titulo de una canción de Cindy Lauper en el titulo (girls just want to have fun). Todo este debate gira, en síntesis, alrededor de la lucha por la igualdad entre el hombre y la mujer, algo por lo que hemos estado luchando (y lo seguimos haciendo) por tanto tiempo. Si les sigues el juego, y te crees muy hombre, me reire en tu cara de tu estupidez...

¿Biquero?¿yo?.. ¡Nunca¡

2008-05-14T17:39:00.000-07:00

“Estar en la universidad es una cosa de locos”
Grupo Río

Del latín “bis” (dos veces), biquear (o “irse a la bica”) es el arte y desastre de llevar un curso por segunda vez. Este neologismo constituye uno de los mas grandes traumas (pero nada comparado con la trica) de todo estudiante universitario común y corriente (aquí no entran los supergenios ni los típicos chancones de clase). Pues bien, tras haber quedado convalecientes luego de una agotadora semana de parciales, me atrevo a declarar mi preocupación (y creo que hablo por todos), acerca de la situación de incertidumbre y ansiedad en la que muchos estamos inmersos.

Honestamente, no creo que salga tan, tan, tan, tan, pero tan mal en mis exámenes. Sin embargo, el desconcierto siempre esta ahí, dentro de uno. Me volví adicto al café mocca matutino (y a toda hora), a las lecturas “quema pestañas” durante las noches, en el baño, en el micro, parado, sentado, etc; y a las inevitables y asolapadas “siestas” en los fríos cubículos de la Biblioteca Central. Las crueles copias, con sus inacabables filas de 10 metros consumieron mi tiempo y mi dinero, dejándome muchas veces y en sentido literal sin un centavo para llevarme algo a la boca. Es traumante pensar que de los casi 1800 incautos cachimbos ingresantes este año, solo se graduaran un promedio de 10 por facultad. Todos los demás habrá firmado su acta de defunción por culpa de la trica asesina.

Si dos veces es descuido, tres veces es testarudez y hasta podríamos decir que el susodicho ha hecho un cierto esfuerzo por jalar tan descaradamente. La bica trae consigo una serie de ensañamientos y poco caletas señaladas de dedo con risas y murmullo incluido, además del famoso memorando, en el que, entre otras cosas te dicen “desapruebas otra vez y te j-o-d-i-s-te”. El concepto de trica, por lo tanto, queda más que sobreentendido. Irse a la tercera es apostar por una muerte, académicamente hablando, segura y sin contemplaciones, pero por la puerta grande y con la cabeza en alto como el caso del “serrano Cava” (así se le conoce en la Ciudad y los Perros), o Jaime Bayly quien se fue a la trica en lógica, creándole una fama a su verdugo (profesor, perdón), que aun persiste hoy en día en el pabellón de Estudios Generales Letras de la PUCP.

No se por que, pero pareciera que lo que acabo de escribir es totalmente opuesto al estilo algo irónico al que están acostumbrados a leer. La incertidumbre en la que estoy inmerso resulta obvia en estas líneas. Mis manos sudan y mi cabeza explota pero N-O M-A-S. Primero muerto antes que biquero. Mas nunca, pero nunca me verán caer derrotado, de las cenizas resurgiré cual ave fénix y me zurrare sobre las lecturas “quema pestañas”, volveré a dormir 8 horas completas y volveré a tomar mi espumante y calientito café mocca mientras me tiro en uno de los jardines, tarareando... Me veras volver, me veras volver...

Betrayal butterfly (parte 5)

2008-05-06T16:03:00.000-07:00

“Que delito cometí, en quererte ingrata fiera...”
Juan Ruiz de Alarcón

El corazón parecía estar subiendo violentamente por mi garganta, mientras yo me dirigía hacia el lugar del duelo final, “the last stand”, desarmado completamente (a no ser que mi terno tuviera algún poder extraordinario a lo Jackie Chan) y con una desquiciada seguridad que no se de donde había salido. El retador me miraba fijamente, como tratando de decidir por donde atacaría primero...

Bien, quizá se emocionaron, pero en realidad eso no fue lo que paso. Nunca salí, no me enfrente a el y, por ende, no sufrí ningún perjuicio que me dejara lisiado de por vida. La mariposa logro convencerlo de que se fuera y nos dejara en “paz” (¿hubo paz entre nosotros en algún momento?). Con esto no quiero que piensen que me acobarde y salí corriendo como una niñita. Como relate en el post anterior yo estaba dispuesto a hacer LO QUE SEA (¿ahora comprenden cuan idiotizado estaba?) con tal de preservar la relación que tenia con la “ingrata fiera”.

Por lo menos termine completo, vivito y coleando, y sin ningún mililitro de sangre perdida. Sin embargo, las amenazas no acabaron esa noche. El obseso malandrín intento “cuadrarme” muchas veces más y hasta estuvo a punto de ir a buscarme al colegio para liquidarme de una buena vez. Pero como resulta obvio nunca lo logro. La mariposa se las ingenio para persuadirlo una y otra vez, advirtiéndole que dejaría de hablarle definitivamente si algo me sucedía. Y al parecer lo logro, pues luego de un tiempo volví a caminar normalmente por los alrededores de La Bolichera, en Surco, zona en la que supuestamente me la tenían jurada.

No se por que pero ya me sentía todo un superhéroe. Tenía chica y un archienemigo, pero faltaba el traje, un poder especial y una situación trágica. Pero esto no significa que yo estuviera buscando problemas, al contrario ellos me perseguían. Y esto es lo que me da mas risa, al saber todo lo que iba a pasar entre la mariposa y yo en los meses venideros, debí haberme quedado en mi casa (o supercuartel), viendo la película del domingo, con un tazón lleno de canchita salada porque como diría Lucho Hernández, “fuiste un amor irracional...”

¿Cometí un delito al enamorarme de la mariposa traicionera?.. Pues creo que si. ¿Por qué jugarse la vida por alguien que te dejaría peor que Obi Wan a Anakin en el episodio 3? ¿Cuál es el chiste de ocasionar la guerra más grande de todos los tiempos por amor (¿pero por queee?)? Si yo soy el tarado más grande de mi generación, entonces Paris de Troya es el tarado (idiota, estupido, badulaque, memo, estulto, etc) mas grande en la historia en la humanidad, quien llevo a la ruina a su ciudad simplemente por una ingrata fémina que al final termino volviendo con su esposo Menelao, arrepentida (dice) de todo lo que había hecho. Amor suicida, ahora te maldigo...

Causa, tienes pinta para ser karateka... (mi primer dia en la universidad) / Chapter 3

2008-04-23T18:04:00.001-07:00

Los prófugos, al verse sorprendidos por el vicerrector, volvieron a sus asientos refunfuñando entre dientes. Yo, mientras tanto, me entretenía con el crucigrama del suplemento Q. Nobel de medicina en 1905.... Ni idea; Luca ¿sabes de un río italiano que tenga cuatro letras?... no pero se que esta figura de acá es del edificio McGregor. Estábamos en esas cavilaciones cuando un equipo de personal “logístico” (termino del cual no tengo la menor idea de su significado) apareció en el escenario y empezó a quitar la mesa, los estandartes, las sillas y demás mobiliario visible a los ojos del publico. Es entonces cuando el vicerrector (si, el mismo que mando de regreso a los prófugos) anuncio que estaba por venir aquello que todos estábamos esperando.
Era difícil aparentar la cara de atroz aburrimiento que teníamos, en ese momento, todos los cachimbos (pero nada comparado con la de las clases de Ciencias Experimentales). Me atrevería a decir que si no hubiera sido por lo que narrare a continuación, el auditorio completo hubiera explotado en pifias, abucheamientos y uno que otro improperio. Quizá el anciano se dio cuenta de nuestras intenciones, porque se apresuro a concluir presentando a Claudia Portocarrero (Sor Rita) y a Saskia Bernaola (Sor Bete)
Las dos hicieron su aparición en medio de vítores y ovaciones, mientras una melodía con ritmo de reggaeton (¿se puede llamar melodía a esa estupidez?) retumbo en todos los rincones del Polideportivo. Ambas empezaron a bailar parodiando excelentemente los ademanes de los (dizque) cantantes de reggaeton que estamos acostumbrados (lamentablemente) a escuchar diariamente. Debo admitir que no hubo un solo momento en el cual no dejara de reírme. El tono cachaciento y mordaz de sus intervenciones “prendieron” en cierta forma tanto a los cachimbos como a las autoridades de la universidad.
Luego de un momento hizo su aparición el capitán coyote (del cual no recuerdo su nombre), quien junto con Saskia y Katia bajaron hacia el público en pos de un cachimbo a quien “tomarle el pelo”. Confieso que en ese momento me desvanecí (literalmente hablando) a tal punto de ser casi imperceptible a la vista de los tres clauns (Lo se, lo se, admito que soy algo tímido), y en efecto, ellos pasaron por mi lado y ni cuenta se dieron de mi presencia. Sin embargo, esto no impidió que pillaran a un chico que al parecer se aprestaba a fugar lo mas caleta y rápidamente posible, pero como es obvio no lo logro.
Ya en manos de los tres clauns, el incauto fue posicionado en el centro del escenario y detrás de el, sentado en una silla, el capitán coyote deslizo sus brazos entre los del cachimbo (no piensen mal) haciendo que pareciera que sus brazos eran los de la “victima”. Patricia y Saskia bajaron de nuevo y sentándose en el suelo frente a la victima procedieron al interrogatorio. Pero lo gracioso no eran las preguntas, sino los ademanes que hacia el capitán coyote con sus extremidades (haciendo parecer al pobre cachimbo como un fumon, marica o un promiscuo “jugador”).
Cuando todo hubo terminado los cachimbos nos dispusimos a abandonar el coliseo. Eran las 11:00 a.m. y las clases empezaban recién a mediodía. Revisaba mi horario cuando de pronto dos tipos vestidos de blanco y con cinturón negro se acercaron a donde estábamos un grupo de amigos y yo, caminando por el Tontodromo y sacando un gran cúmulo de algo que parecían ser volantes me dijeron: “Toma causa, que tu tienes pinta para ser karateka.” La verdad es que no se como hice para contener las ganas de tirarme al suelo y orinarme de risa, pero solo atine a responder “¿Si, de verdad? Los tipos se rieron mientras yo seguí mi camino hacia ningún lugar. Erré por el inmenso campus durante una hora completa y luego me dirije al pabellón de Estudios Generales Letras para mi primera clase de Matemáticas Básicas (no pude haber comenzado “mejor”), mientras tarareaba “estar en la universidad es una cosa de locos...”

¿Reforma Migratoria?... La crisis del "sueño americano"

2008-04-17T07:28:00.000-07:00

“Nuestro actual sistema migratorio necesita una reforma”.
George W. Bush, presidente de Estados Unidos

Es conocido por todos que el “boom” del “sueño americano” ha sido, desde hace mucho tiempo, una característica clave de la era de la globalización. Miles de miles de personas de todas partes del mundo (principalmente las que conforman la larga lista de “países en vías de desarrollo”, o mejor dicho del “Tercer Mundo”) buscan mejorar su estatus económico – social y emprenden tamaña empresa a sabiendas de lo difícil del camino. Ahora bien, dentro de este grupo están los 12 millones de indocumentados, quienes tras haber cruzado la frontera tienen en frente la proeza de sobrevivir (literalmente hablando) ante la idiosincrasia americana. La problemática radica, obviamente, en lo ya mencionado. Durante muchos años el Congreso Estadounidense ha permanecido dividido y vacilante lo que impedido el logro de una reforma amplia. Pues bien, el senado estadounidense ha decidido retomar el debate en torno a un plan en pro de la obtención de la tan anhelada ciudadanía americana.

El año pasado el senador Chuck Hagel planteaba una evaluación que abarcara aspectos de desempeño laboral, educación, familia, nivel de ingles, participación cívica y el tiempo que llevan en el país. Así, los individuos que acumulen un cierto grado de “puntuación” podrían obtener una “tarjeta verde” con la cual serian capaces de residir y luego de haber arreglado un gran papeleo serán (solo así) considerados legalmente y de forma legítima como ciudadanos de la nación estadounidense.

La cuestión es si realmente esto no es solo una muestra de filantropía pasajera, la cual es solo un medio para calmar a la critica internacional o si realmente el gobierno estadounidense esta dispuesto a iniciar un cambio en su modo de proceder. Creo que si bien es una buena propuesta para mejorar la situación de muchos compatriotas y hermanos latinoamericanos es bastante probable que, como muchas otras promesas políticas, esto quede en solo palabras.

La situación de muchas personas en las fronteras y aun en las grandes polis estadounidenses es bastante crítica. Esto no se arreglara solo con un proyecto de ley, sino con la ayuda de una sociedad pluralista. Esperemos que tanto los ciudadanos americanos como sus autoridades sepan respetar la propuesta de ley planteada. Depende de ellos el estilo de vida que lleven los grupos migratorios, depende de ellos la asimilación del pluralismo en la globalización.

El trabajo infantil o infancia interrumpida

2008-04-16T17:27:00.000-07:00

Nadie puede decir que nunca ha viajado en alguna unidad del servicio público sin haber sido “abordado” por personas que suben a vender caramelos o algún otro tipo producto para llevar algo que comer a casa. Si bien dichos individuos son, en su mayoría, adultos mayores de 23 años hay un gran numero representado por niños que oscilan entre los 7 y los 14 años (llegando en algunos casos a jóvenes de 16 y 17 años).

Y es que el trabajo infantil es tan amplio y complicado que resulta tan difícil tratarlo en un ensayo; por que no solo se queda en el transporte público, si no se extiende a los parques,avenidas , jirones y todas las ubicaciones posibles en donde haya personas en capacidad de otorgar cierto beneficio monetario. Sin embargo, si analizamos mas meticulosamente esta situación no encontraremos nada de malo al laburo de infantes; es mas, desde un punto de vista legal es valido. Pero, aquí entra un problema que parece disfrazarse en esta supuesta legalidad: el abuso al menor.

Casos como el alquiler de niños en las diversas calles de nuestra ciudad (y en muchos otros lados) o el abuso de los services mineros, donde encontramos un gran índice de mortandad infantil. Ante todo esto, ¿que podemos hacer nosotros como jovenes estudiantes? Resulta difícil responder con exactitud ya que la supuesta legalidad camuflada nos impide combatirla frontalmente. Esta lucha debe inicirse desde nosotros mismos. Es necesario que dejemos de lado el mediocre conformismo que no nos deja ver mas alla de lo que simplemente nos conviene. Necesitamos personas comprometidas con su pais, dispuestas a inicar un cambio.

Ahora bien, ante el dilema de lo defendible y condenable de esta situación encontramos aspectos como educación, el derecho a la recreación (a ser niños), pobreza, violencia familiar, etc.

Casi la totalidad de niños trabajadores renuncian a su instrucción básica, lo que acrecienta el riesgo de hacerlos de alguna forma “mas pobres” de lo que son en su momento. Además, no viven adecuadamente una etapa tan valiosa ,n el sentido de formación personal,como es la niñez. Esa subita madurez que se ven obligados a enfrentar, los vuelve de alguna manera rencorosos contra los demás, contra aquellos que lo tienen todo, además de ocasionarles una visión pesimista de la vida (nací pobre, soy pobre, moriré pobre y mis descendientes serán pobres), una muy baja autoestima y vulnerables a los llamados “lavados de cerebro” con los que sendero luminosos consolido su régimen del terror. Pero, ante todo esto encontramos el factor necesidad, en donde el niño trabaja porque tiene toda una familia que mantener debido (posiblemente) a la orfandad temprana y la incapacidad de los padres.

Los niños no deberían trabajar, es cierto pero esta serie de contradicciones nos hace muy difícil esclarecer el panorama sobre que hacer y que no hacer en contra del trabajo infantil .Esta claro que el erradicarlo, el hecho de realizar una “limpieza social” en todas las calles de Lima, no es la mejor solución. Para ellos, la necesidad esta sobre todo lo demás. La oportunidad de disfrutar una niñez plena y normal se les prohíbe para dar paso a la destrucción de su inocencia, los conduce al enfrentamiento con un mundo para el cual no están lo suficientemente preparados...

Betrayal butterfly (parte 4)

2008-04-13T14:27:00.000-07:00

“... y muchas veces por amor, morimos...”
Marcelo Motta

Aun no deja de sorprendente la facilidad para la mentira y la sorprendente cantidad de artimañas y demás estratagemas que escondía la mariposa (literalmente), debajo de la manga. Tanta fue su destreza, que me atrevería a decir que desarrollo (o quizás lo tuvo guardadito ahí todo el tiempo) ciertos dotes histriónicos que ya muchos quisieran poseer (y en ese “muchos” me incluyo, también).

Nuestra relación a partir de los sucesos que narre en el post anterior se caracterizo por las frecuentes discusiones (que algunos desatinados las consideran normales) y los súbitos ataques de celos que la volvían toda una loba feroz sin licencia para matar por algo que ella consideraba como su “propiedad privada”.

Conforme pasaba el tiempo, yo me volví una especie de mascota, un perro faldero con cadena que, aunque invisible resultaba imposible zafarse. Lo que hace el amor... soporte humillaciones, comentarios del tipo “como vas a estar con el” (¡por favor ¡... la pregunta esta mal formulada..., esta mejor decir... ¿como pude estar yo con ella?) y hasta amenazas de muerte ( y no estoy bromeando) por parte de su ex. Esta de mas relatar lo primero y lo segundo, por ello pasare a contarles brevemente como mi vida corrió peligro tan repentinamente.

El ex (o la pobre victima predecesora mía) y la mariposa se conocían de toda la vida. Sus familias poseían un estrecho vínculo que se sello cuando ellos dos iniciaron una relación. Lo suyo duro, si no me equivoco, casi lo mismo que lo mio. No mencionare el motivo por el que rompieron por cierto “respeto” (¿?) a ellos, pero al poco tiempo de iniciada mi relación con la mariposa traicionera, me vengo a enterar que el fulano se había vuelto un barrista de la “U” y que me andaba siguiendo los pasos, con arma y todo.

Debo confesar que en un primer momento tuve miedo. Pero la mariposa me traía tan “idiotizado” que haciéndome el muy “superhombre” me dije a mi mismo que lucharía con todo y contra todos aquellos que osaran interponerse entre ella y yo (en esta parte pueden reírse con ganas). Es así que, en unos de los primeros quinceañeros del año (cabe aclarar que estamos en el 2006, cuando estaba en cuarto de secundaria) que tomo lugar en la urbanización Los Próceres, en el populoso distrito de Surco (muy cerca donde vivían el y su sequito de malandros) la mariposa se percato que “don fulano y su pandilla” estaban reunidos en el parque adyacente al local, armados (supongo) con sus combas, lanzas y sus Colt- 45 (a lo Vito Corleone) listos para retarme a un cobarde duelo en el que ellos tenían todas las de ganar.

Era obvio que yo no era Neo, el elegido, para poder esquivar las balas, ni Son Goku para lanzarles un Kame Hame Ha y acabar con todos de una buena vez, pero si estaba claro que tendría que salir y mismo western gringo dar diez pasos hacia atrás y voltear para ver toda la película de mi vida pasar delante de mis ojos, porque como decían en aquellas antiquísimas películas del viejo oeste que solía ver con mi abuelo... “en este mundo no hay lugar para los dos...”

Betrayal butterfly (parte 3)

2008-04-08T07:20:00.000-07:00

“... por amor tengo el alma herida...”
Camilo Sesto
Parecía ser que nuestra relación iba viento en popa. A pesar que no nos veíamos mucho (y en este sentido podría asegurar que lo nuestro fue una relación a distancia) y de que ella se mostrara fría y tan expresiva como una piedra, parecía ser que duraríamos un largo tiempo. Incluso, es tuvimos a punto de ser nombrados la “parejita mas romántica de la promoción” (¡imagínense ustedes¡) , pero eso lo relatare mas adelante. Sin embargo, las dudas por parte de ella salieron a flote ocasionado más de una situación dolorosa y toda clase de “arrochamientos”.

Los comentarios malintencionados y truculentos de un pseudo – amigo suyo, sobre un supuesto “affaire” entre mi mejor amiga (y quien fuera mi primer amor de infancia) y yo, conllevaron a un carga montón de discusiones fútiles (algunas de ellas publicas y con llanto incluido), las que no pocas veces estuvieron a punto de liquidar lo que habíamos comenzado meses antes.

Es menester, que aquí me detenga un momento. Así, haciendo uso de mi recurso de apelación y legítima defensa, me atrevo a desmentir todo lo dicho sobre mí. Los que me conocen saben que dichos comentarios fueron (y son, en realidad) meras calumnias hacia mi persona, tan alucinadas como decir que nuestro ex – dictador, el ingeniero Alberto Kenya Fujimori Fujimori (hay que hablar con propiedad) es inocente. A quien se le podría pasar por la cabeza que yo me convirtiese en todo un donjuán, al mejor estilo de José Zorrilla. ¡Pamplinas¡ nada mas alejado de la realidad.

En fin, este acontecimiento ocasionó un tifón, un huracán, un bajón de magnitudes colosales en nuestra relación. Ella se volvió mucho más celosa de lo que era (y créanme que era E - X - T – R – E – M – A – D – A – M – E – N – T – E celosa. Así, con mayúsculas, en negrita, cursiva, subrayado y separado con guiones), llegando incluso al punto de pelear cada vez que ella (mi mejor amiga) me saludaba o simplemente pasaba por mi costado.

Lo patético de la situación es que después de cada discusión llegaba el momento de (una fugaz y momentánea) reconciliación. Esta incluía un sinfín de arrumacos y demás muestras de empalagoso “afecto”. Además de la infaltable excusa (que suena a un cliché de excesivo uso) “Es que tengo miedo de perderte”. A eso llamo falta de creatividad, ese es el típico floro femenino de toda mujer desconfiada. Ahora que lo pienso, me doy cuenta que de cada cinco frases mencionadas por ella, tres resultaban ser frases conocidísimas y usadísimas por prácticamente todo practicante asiduo de lo que llamo el virus más peligroso en la historia de la humanidad. “Gracias por existir”, “Muero por tus besos”, “Eres lo mejor que me ha pasado”, “Nuestro amor no morirá porque es eterno” (que... ¡oh sorpresa es una canción¡).

En resumen, habría que afirmar que la mariposa traicionera era y es un cliché andante. Es mas si se cobraría por uso de cada una de esas frases trilladísimas estoy seguro que los peruanos no tendríamos que pagar impuestos nunca, pero nunca jamás... algo que tanta falta nos hace...

Causa tienes pinta para ser karateka... (mi primer tres dia en la universidad)/ Chapter 2

2008-03-23T16:40:00.000-07:00

Así, después de unos minutos me encontraba descendiendo del vehiculo y caminando al costado del Mc Donald’ s de la Av. La Marina, tratando de abordar alguna combi medio vacía que me dejara al frente de mi universidad. Cuando lo hube logrado pude al fin dar un sonoro suspiro en señal de triunfo absoluto. Había sobrevivido al primer reto del día y cuando menos lo espere me encontraba caminando hacia la entrada del lugar que me acogerá los próximos cinco años.

La Pontificia Universidad Católica del Perú (si, así de largo y apoteósico es el nombre), se mostraba frente a mi con sus imponentes 419 902 metros cuadrados, sus vastos y verdes jardines, los innumerables edificios y la gran variedad de flora y fauna, compuesta principalmente por 357 Palmeras Reales, 40 000 metros cuadrados de sembrados de rosedales, una grandisima variedad de aves, varias traviesas y adorables ardillas y algunos escurridizos y pacíficos venados.

Mientras entraba me tope con un gran grupo de gente apostada sobre lo que parecía ser un gran cúmulo de papeles. Cuando gran parte de la multitud ya se había ido tome uno de esos ejemplares y lo observe detenidamente mientras caminaba por la larga avenida en dirección al Tontodromo* para luego doblar hacia la derecha en dirección al Polideportivo, (ubicado al extremo derecho del campus, al costado de el pabellón de Estudios Generales Letras) donde se daría a cabo la Bienvenida al Cachimbo PUCP 2008 - 1. En fin, resulta que lo que había tomado era el periódico de la universidad, que se distribuía semanalmente y contenía una gran variedad de interesantes artículos. Es así que mientras leía algo acerca de un insecticida en base a colillas de cigarro (que abundan por todo el campus, por cierto), me tope con Luís Carlos, un compañero del colegio, quien se encontraba sentado frente al coliseo resolviendo un crucigrama propuesto en el ejemplar que yo también tenía. Lo salude, y luego de unos minutos todos los cachimbos nos encontrábamos entrando al Polideportivo (previa repartición de bolsas que entre otras cosas contenía una agenda, una pequeña insignia, un lápiz y una monstruosa cantidad de papeles), para comenzar la ceremonia.

Ya ubicados (a Luca no se le ocurrió mejor idea que sentarnos en la primera fila), y luego de habernos encontrado con Marjorie y Walo (también del colegio), las luces se apagaron súbitamente y para nuestra “buena suerte” un grupo de chicas empezó a entonar un canto que obviamente daba inicio a una misa. Lo que me faltaba..., pensé, después de hora y media de mortal aburrimiento, otra hora más.

Veía expresiones similares en el rostro de la gente a mi alrededor (incluso en la de las autoridades de la universidad ubicadas también en la primera fila). No es que tenga algo en contra de las celebraciones litúrgicas, es solo que para este tipo de ceremonias y en especial cuando el lugar esta atestado de adolescentes entre los 17 y 19 años, algo incómodos por el insoportable sol de marzo; la solemnidad, el silencio y las homilías resultan algo bastante difícil de acatar.

La misa, como supuse, tuvo una duración de una hora exacta. Cuando el canto de salida hubo cesado, observe como varios cachimbos se levantaban y sin emitir sonido alguno se dirigían hacia la salida. Fue en ese momento cuando alguien que parecía un profesor, subió al estrado e invito a los “fugitivos” a volver a sus ubicaciones ya que, según el, habían preparado una sorpresa y que si se retiraban en ese momento se arrepentirían “de por vida.”

Causa tienes pinta para ser karateka... (mi primer dia en la universidad)/ Chapter 1

2008-03-23T16:16:00.000-07:00

La alarma sonó intempestivamente y rompió el apacible silencio matutino que precedía al usual tumulto del primer día de clases de un cachimbo. Pero en este caso el cachimbo amanecía pelucón, despeinado, ojeroso y sin haber hecho preparativo alguno (entiendase por desempolvar la mochila, buscar un cuaderno y planchar la ropa) en la víspera de tamaño acontecimiento en la vida de una persona. (demasiado normal, en este caso).

Me levante maldiciendo entre dientes, tropecé con algo y me golpee el pulgar del pie izquierdo, maldije de nuevo. Salí de mi cuarto y encontré a mi madre en la cocina, la salude y me dirigí hacia la ventana que daba a la calle. Todavía estaba oscuro, las luces de las farolas que iluminaban la aun desierta calle titilaban a lo lejos y las vecinas cuarentonas de siempre empezaban a salir forradas con sus mallas y fajas a realizar el recorrido diario y casi religioso alrededor de la alameda adyacente a la avenida Pedro Miotta.

Decidí no perder más tiempo, cogi la primera muda de ropa arrugada que encontré y me metí a la ducha. Cuando abrí la llave me cayó un gran chorro de agua helada. Pensé en salir inmediatamente de ahí, nunca me acostumbre al agua infernalmente fría, ni aun en esas dos inolvidables y difíciles semanas en aquel apacible pueblito a las afueras de la ciudad de Cajamarca. Pero bueno, ese no es el quid del asunto. Salí de la ducha y me dirigí a la mesa, devore los dos panes con mermelada de higo y el vaso con jugo de papaya mientras conversaba con mis papas y cuando hube terminado, me cepille los dientes con inusual esmero. Entonces mire mi reloj y me percate que estaba cinco minutos tarde, irrumpí violentamente en mi cuarto, tome el bolsón inca, un cuaderno, la cartuchera y mi cámara; y despidiéndome rápidamente salí hecho un bólido de mi casa.

Llegando al paradero divise una unidad Chama medio vacía, mas no pude abordarla debido a que me encontraba en la acera de al frente. Fastidiado decidí cruzar la pista temerariamente sin tomar en cuenta cuan despiadados, rápidos y furiosos eran las combis asesinas a esa hora. Eran casi las ocho de la mañana y como se imaginaran el usual tráfico de nuestra “amadísima” ciudad no resultaba tan soportable que digamos.

En fin, luego de unos minutos llego un coaster bestialmente atestada de soñolientos y díscolos ciudadanos quienes me dirigieron más de una mirada llena de toda clase de insultos y malos pensamientos que se guardaban dentro de si , debido a que difícilmente uno podía respirar y emitir sonido alguno en medio de todo ese amasijo de sudoroso mar humano.

Honestamente aun no puedo creer como pude sobrevivir a los continuos empujones y los innumerables “Al fondo hay sitio, apéguense mas, sea conciente pe varón...” emitidos por el cobrador. Además, de las súbitas frenadas que sacudían a todo aquel desprevenido que no estuviera bien sujetado a alguna de las barandas y de la insoportable gama de “melodías” con ritmo inevitablemente pegajoso y con letras como “y hoy te vas”, “me enamore de ti y que” y el jodidamente infaltable “no, no rompas este embrujo, mujer”. La casi hora y treinta minutos que pase ahí fueron solo una pequeña muestra del modus vivendi al que tendría que acostumbrarme a partir de ese día. Lo bueno estaba por comenzar y cuando menos me lo imagine el carro se estaba vaciando y me encontraba casi al final de la inmensa avenida Javier Prado Oeste, entrando a la Sánchez Carrión. Faltaban poco mas de quince minutos para llegar a la avenida Universitaria y yo, finalmente, pude reposar mi ya maltratado cuerpo en un asiento personal justo detrás del cobrador.

Del Señor Impuesto y su boicot a la cultura...

2008-03-23T16:12:00.000-07:00

¿Quién no ha ido a un concierto, al teatro o a un circo? Es obvio que la gran mayoría de nosotros ha asistido a algún espectáculo que nos ha llamado la atención. Todos nosotros gustamos del entretenimiento y la cultura, pero muchas veces nos desanimamos debido a los precios exorbitantes de las entradas. Y es que es un hecho que, a diferencia de otros países, el Perú es uno que le pone mas “trabas” al desarrollo de la cultura. Es en este contexto en el que surge el debate en torno a si se debería reducir los impuestos a este tipo de eventos.

Desde hace mucho tiempo atrás las entradas para cualquier “espectáculo público – no deportivo” incluían en sus precios una serie de arbitrios entre los cuales estaban el impuesto general (15%), Derechos de autor (10%) e IGV (19%). Por supuesto los artistas extranjeros se llevan la peor parte ya que aparte de los impuestos usuales ellos pagan un impuesto a la renta a no domiciliados (30%). He aquí la razón por la cual grandes eminencias de la música mundial se han “paseado” por toda Sudamérica “evadiendo” al Perú. (Coldplay, los Rolling Stones, U2 y Pearl Jam son solo algunos)

Y es que durante muchísimos años el Perú se ha privado de acoger a los mejores artistas del mundo hasta hace un año cuando se aprobó la Ley del Artista. Esta, entre otros muy interesantes y loables beneficios, en la cual los artistas ganaran el 60% de las remuneraciones. Sin embargo, los diferentes espectáculos de fuera aun se muestran vacilantes en el momento de firmar un contrato o hasta contemplar la posibilidad de asomarse por nuestro país. Los mas recientes visitantes fueron los Beach Boys y Roger Waters, el mítico bajista de Pink Floyd, con su show “The Dark Side of the Moon” ue aun con los grandes impuestos que se le impusieron nos regalo un espectáculo de primera calidad.

Si bien la ley fue aprobada por el ex – presidente Alejandro Toledo poco antes de quitarse la banda presidencial, los efectos aun no se dan. Los artistas al aventurarse en estas nuestras tierras extrañas muchas veces retribuyen el elevado costo del montaje con un show meramente mediocre (como en el caso de Floricienta). Asimismo, los artistas nacionales muchas veces se ven obligados a sacar de su propio bolsillo para montar un evento tan ansiado tanto por ellos como por nosotros. Todo sea por el amor al arte.

Las jóvenes semillas muchas veces no surgen debido a la falta de apoyo, como ellas recalcan. Mientras el mismo Estado y ciertos organismos e instituciones (como la Sra. Bakula y su insigne “Instituto Nacional de Censura”) no se den cuenta que mientras que piensan y vuelven a pensar cientos de contratos están siendo descartados y miles de jóvenes talentos se están desanimando a continuar la ardua (pero satisfactoria) tarea de hacer perdurar y renovar el arte peruano, es así que el cielo estará lleno de estrellas pero estas nunca compartirán su brillo con nosotros...

Betrayal butterfly (parte 2 )

2008-03-21T18:34:00.000-07:00

“Nadie ve lo que va a pasar,
Somos ciegos al nacer...”
Pedro Suárez Vertiz

Ese fin de semana, luego de nuestro primer beso, permanecí en aquel trance “casi místico” que había iniciado el día anterior. Es tan raro como el amor te saca de tus casillas, te quita el sentido común y (perdón si hiero susceptibilidades) te vuelve tan idiota. Pareciera que causara algún tipo de retraso mental, y es que uno se acojuda tanto que comienza a escribir poemas y a componer canciones de amor (que suenan mal y nunca tiene la razón).Créanme que yo experimente todos los síntomas del mayor y mas peligroso e imperecedero de los virus en la historia de la humanidad (sí, mucho, pero mucho peor que el VIH).

Pero este no es un post que expone vituperios y oprobios en contra del amor, sino uno que busca dar cuenta de una fraudulenta y patética historia de amor de la que fui victima y de la que desgraciadamente forme parte. Una historia que para algunos puede oler a despecho, pero que tuve la necesidad de relatar, por causas que aun desconozco.

La primera semana (y los días siguientes) de aquella hipócrita relación fue un tanto difícil. Resulta que todo había sido una apuesta entre la mariposa y una de sus amigas, así que el lunes a primera hora la estaban instigando a terminar conmigo, mientras yo recibía una avalancha acerca de cómo había pasado todo ( extrañamente el chisme corrió tan rápido que ahora prácticamente, todo el colegio, incluyendo a los profes, lo sabían). Sin embargo, por motivos que se me hacen aun mas extraños no rompimos sino hasta un mes después en una insoportable tarde de verano, cuando fui a buscarla al colegio, luego del curso de subsanación de matemáticas al cual ella asistía. No me dio motivo alguno, no me dejo hablar siquiera, estábamos en la cafetería y sentía las miradas a mí alrededor, las lágrimas empezaron a brotar de mis ojos y emprendí la cobarde huida sin decir una palabra.

No recuerdo como ni cuando regresamos, pero fue al muy poco tiempo de lo sucedido en la cafeta, quizá cometí un gran error, no lo se, pero yo la quería y la quería tanto que solo dije si, ignorando lo que todo ello traería consigo. ¿Cómo es que hacen las mujeres para tener esa habilidad de hacer que nuestra alma este convencida que aunque pasen mil años siempre vamos a ser el gran amor de sus vidas? La verdad, se me hace muy difícil de entender...

Esos primeros meses, luego de romper por primera vez, se tornaron quizá de otro matiz. Sentí que ella al fin me era sincera, sentí sus besos mas verosímiles y sus te quiero mas profundos. Me enamore, es cierto, me enamore como un Florentino Ariza de una Fermina Daza, me sentía capaz de esperarla 51 años. 9 meses y 4 días. Me enamore como un Paris de Helena, pero en este caso Helena era el caballo de Troya, ese caballo que penetraría en mí para luego destruirme por completo. Nunca pensé que el amor doliera tanto, que fuera más fácil llegar al sol que a su corazón...

Betrayal butterfly (parte 1)

2008-03-21T18:27:00.000-07:00

“Si eres muerte, ¿por que me das la vida?
Si eres vida, ¿por que me das la muerte?”
Manuel Gonzáles Prada
Sucedió hace exactamente un mes (sera así si la fecha de publicación de este post reze 2 de febrero del 2008). Yo, era (aun), por ese entonces, un pobre idiota que creía en promesas de amor, promesas banales y carecientes de sentido, frases absurdas que desaparecían como si se escribiesen en arena.

Ella se fue, partió a otro pistilo cual mariposa traicionera y yo fui el ratón de su ratonera. Ahora y solo ahora me doy cuenta de lo inútil de la relación de casi dos años que tuve con ella. Es verdad, todo fue una vil mentira que mantuvimos (creo yo) demasiado tiempo. Admito que la llore todo un río, pero me vino a la memoria lo que alguien cercano a mi me dijo: “En el colegio no existe el amor, todas son ilusiones”.

Nos conocimos un calido día de mayo hace tres años, uno de aquellos en donde las clases se suspendían por acuerdo unánime y silencioso por ser el ultimo día y la ultima hora de clase del primer trimestre de aquel año tan intenso. Yo, estaba sentado en el rincón mas alejado del salón con mi guitarra dándome aires de bohemio (cosa en la que me estoy convirtiendo ahora), tratando de sacar algunos acordes de los pocos que sabia de la muy cursi canción de Ubago: “A gritos de esperanza”.
No se si decir que todo fue “amor a primera vista”, sin embargo no puedo negar que había algo, algo extraño y nuevo para mi. “¿Que estas tocando?”, me pregunto Vanesa como quien no quiere la cosa. Ella, a su costado me miraba tímida y no se atrevió a hablar hasta que salimos al patio 30 minutos antes que toque el timbre de salida. “Toca esa canción, la del salón.” Así empezó todo, entre canciones y conversas de temas sin importancia iniciamos una relación de amor- odio la cual duro unos poco meses para dar paso después al pseudo enamoramiento del cual salí vilipendiado, maltrecho y agonizante.

Eran las 23: 00 horas con 50 minutos del 10 de diciembre del mismo año, la fiesta había comenzado y ella me llevo a un lugar aparte para conversar. Hablamos de tonterías por un momento y luego de un momento nos mirábamos fijamente y sin decir ni una palabra; en medio de la pista de baile y a la vista de todos los presentes. Ella se acerco mas y me dijo “Tengo que decirte algo”, a lo que yo respondí con un lacónico, “Que pasa”. “Tu me gustas mucho”, en ese momento sentí un vértigo tremendo y confieso que estuve a punto de caer de espaldas, pero solo la mire fijamente y le pregunte “¿Como se que no estas jugando conmigo como siempre lo haces?” (Merde la fregué no debí decir eso), “No se, tu dime como quiere que te lo demuestre”, entonces me arme de valor y le respondí “Bésame”. Ella me miro unos segundos, fijamente con esos ojos en donde dormía todo el universo, me tomo del cuello y me dio el beso del cual me arrepentiré mi vida entera. El mundo desapareció, solo éramos ella, yo y la fresca luna de verano sobre nosotros. Cuando termino nos abrazamos fuertemente y con las manos entrelazadas nos dispusimos a disfrutar de lo que quedaba de la fiesta.

Ese día no dormí, camino a casa me mantuve en un trance casi místico. Pensé en ella, mi “Donna Angelicatta”, ella, quien me había dado la mejor noche de mi monótona y tan conformista vida. Ella, que con el tiempo se convertiría en mi maldición y en la catástrofe que me dejaría damnificado de por vida. El huracán llevaba su nombre y yo no me daría cuenta hasta que fuese demasiado tarde...